- Заходи, - кивнула ему Рассел, - попей чаю с нами. Бери пирожок.
Тревор зашёл, нашёл чашку, налил кипятка, бросил в него чайный пакетик. Оглядел напарников, спросил:
- Если у вас праздник какой, то чё лица такие кислые?
- Потому что Рассел меня на хер послала, - ответил Морган, - а теперь пирожками вон откупается, думает, прощу.
- Ничё я не думаю, - буркнула Рассел.
- Да уж, - Тревор снова оглядел обоих, но ничего не сказал, откусил пирожок и отпил чай, - а я мимоходом до вас, - сказал он, - относил тут документы, а шеф попросил зайти. Задание вам родил.
- Да он что, охренел?! – хором воскликнули оба напарника и переглянулись.
- У меня нога! – сказал Морган.
- У Моргана нога! – сказала Рассел. – Я пойду к шефу, - она встала, - давай справку от доктора, - обратилась к напарнику, - я шефу отдам. Сдурел он совсем, как ты бегать-то будешь? Пейте чай, я пойду и выясню всё, - взяла у Моргана справку и вышла из кабинета.
Тревор проводил её взглядом и спросил:
- Так что у вас произошло?
- Ничего особенного, - пожал плечами Морган, - я позвал её замуж, а она отказалась. Я обиделся.
- А почему отказалась? – спросила Тревор.
- Сказала, причина есть. А какая причина, не сказала. Ты, как думаешь, какая?
- Макаров? – предположил Тревор.
- Не. Она Макарова не любит, - уверенно заявил Морган.
- А тебя любит?
- И меня не любит, - вздохнул он, - она никого не любит. А я её люблю.
- Ке-ейс, корешок! – Тревор сочувственно похлопал друга по руке. – Ну, чё ты скис?! Не любит, так полюбит, куда она на хрен денется! А не полюбит, так что, баб других нет?
- Нет, - заверил его Морган, - таких, как Рассел, нет.
- О-о, - протянул Тревор, - похоже, случай тяжёлый…
- Хоть в трубу лезь! – подтвердил Морган.
- Давай побухаем? – предложил поддержку верный товарищ.
- А задание? – напомнил Морган.
- А Рассел отмажет, - отмахнулся Тревор.
- Ну, если Рассел отмажет, тогда давай, побухаем, - согласился страдалец. Но Рассел не отмазала.
Вернулась мрачная, с папкой под мышкой. Морган резал ножом последний пирожок. Разрезал, протянул половинку Тревору.
- Что, Рассел? – спросил, увидев папку. – Куда топать?
- Да тут недалеко, - вздохнула она, - к другу твоему, Ричарду Уэллу и к твоей подружке, Эллен Брайд.
- О! – Морган присвистнул и откусил от пирожка. – Эллен Брайд! Чуть не забыл! Всё недосуг и не до сук, а тут, значит, случай представился? Что там у них опять стряслось?
- Ну, что? – Рассел пожала плечами. – Убийство. При странных обстоятельствах. Помочь просят. Не забыли, как ты тогда с этим сердечником-дрочером, - она не смогла удержаться от поддёвки, - я шефу справку отдала, - сказала, - а он упёрся, как пенёк, поезжайте да поезжайте. Недалеко, может, только проконсультируете и вернётесь. Я сказала, если длительная командировка, то одна поеду. Ты останешься.
- Спасибо, Рассел, - с искренней признательностью ответил Морган, - нога не болит, так, шов немного тянет. Завтра снимать. Снимешь? Чё, не бегать же до медпункта за этим. Посмотришь заодно, что получилось.
- Вот это мне совсем не интересно! – вскинулась она.
- А почему? – удивился он. - Разве не интересно взглянуть на свою работу?
Тревор дожёвывал пирожок и с любопытством наблюдал за их диалогом.
- Чё вы никак претереться друг к другу не можете? – спросил он. – Вон сколько уже вместе работаете. А послушать вас, будто подачи друг другу отбиваете.
- Потому что не теми местами трёмся, - пояснил Морган, забросил в рот последний кусочек пирожка и вытер губы ладонью.
- Морган! – простонала Рассел. – Ты знаешь, что про нас весь отдел уже сплетни собирает? Мне шеф сейчас сказал!
Напарник пожал плечами:
- Ну, и плевать на них. Про меня здесь с первого дня сплетни собирают.
- А про меня не собирали! И мне не всё равно! И моя репутация…
- Перестань, Рассел, - Морган подошёл и по-дружески приобнял её за плечи, - с сегодняшнего дня – слово тебе даю, Тревор, ты свидетель, - только рабочие отношения. Ничего личного. Они быстро рты заткнут. Повода не будет. Я тебя понял – ты меня послала. Я понятливый. Пойду к Эллен Брайд. Ты ж этого хотела?
Рассел вздохнула, отодвинулась от него, подошла к столу, взяла свою сумочку.
- Поехали, Морган.
- Пока, корнишон, - Морган махнул другу на прощание и вышел из кабинета.
- Зачем ты при нём шоу устраиваешь? – устало спросила Рассел в лифте. – Он же всем растреплет.
- На то и расчёт, - кивнул согласно Морган, - ты ж заботишься о своей репутации? Ну, вот, теперь никто ничего не скажет. Мы с тобой напарники, Рассел, всего лишь и не более. И про твоё правило – номер один я ещё помню. Ты ж этого хотела?
- Какой же ты гад, Морган, - тихо сказала она, - ничего святого для тебя нет, - достала сигарету и закурила прямо в лифте.
Часом спустя она стояла у дверей анатомички окружного морга и опять курила. Она была бледна, сигарета дрожала в тонких пальцах. Застывший взгляд упёрся в серо-голубой пластик стеновой панели, но глаза видели лицо девушки, труп которой она только что осматривала.
В документах значилось: «Сара Джессика Байерс, двадцати трёх лет. Причина смерти – удушение». Девушку изнасиловали, пытали, а потом удушили проводом.
Светловолосая, светлоглазая, типично-славянской внешности, невысокого роста, среднего телосложения. Множественные сигаретные ожоги на теле, порезы, пальцы переломаны, разрыв прямой кишки.
Рассел стояла в оцепенении, курила и видела охваченную пламенем блочную стену спрятанного в джунглях здания. И слышала крики, последние, предсмертные, в которых нет уже ничего человеческого, а только страх и боль отлетающей души. Души? Да не было у них никакой души. Туда и дорога.
Она выпрямилась, бросила в урну окурок. Не осознавая, что стоит точно, как тогда, широко расставив ноги, прямо держа спину, вздёрнув подбородок, смотрит вперёд, палач-мститель, и боли не чувствует, и крови, текущей по ногам, тоже не чувствует.