- Значит, носки тебе стирать?! – Рассел чуть не задохнулась от злости. – Вали отсюда, Морган! Застрелю, на хрен!
- Ты? Застрелишь? – фыркнул он. – Когда столько раз мне была жизнью обязана?
- А я забыла! – заорала она. – У меня память короткая!
- Опусти ствол, истеричка! – рявкнул напарник. – Понтов только, а ручёшки-то трясутся! Кого ты тут пугаешь? – он стремительно шагнул вперёд и закрыл ладонью дуло её бластера. – Стреляй! – со смачной издёвкой предложил. - Сможешь?
Рассел смотрела ему в глаза, но бластер не опускала. Морган бросил свой пистолет на пол и мягко обнял её одной рукой.
- Перестань, - спокойно сказал он, - не противься. Чему быть, того не миновать.
Она почувствовала, как другая его рука, закрывшая дуло, мягко отводит оружие вниз.
- Что ты делаешь, Морган? – прохрипела она, облизывая пересохшие губы. – У меня же палец… на спусковой кнопке…
- Ты не выстрелишь, - Морган шепчет эти слова ей в ухо, крепче прижимает её к себе. Сил на протест у Рассел больше не остаётся.
- Агент Рассел! Агент Рассел, проснитесь! – голос комиссара, и стук в дверь буквально подбрасывают их обоих.
- Что случилось? – срывающимся голосом спрашивает Рассел.
- Белу Рай умер! Собирайтесь! Необходимо вскрытие! Я жду вас.
- Сейчас иду, комиссар, - ответила она, стараясь унять нервную дрожь.
Морган опустил вниз её мокрую от пота руку с зажатым в ней бластером. Разжал её пальцы и забрал оружие. Поставил на предохранитель и вернул напарнице.
- В другой раз закончим, - пообещал он, поднял с пола свой пистолет, засунул под ремень, подошёл к окну, распахнул оконные створки, легко перемахнул через подоконник, и был таков.
Он явился в прозекторскую в половине четвёртого утра, как ни в чём не бывало. Рассел зашивала крупными размашистыми стежками брюшную полость трупа. Её руки в латексных перчатках были измазаны кровью, точнее тем, что текло по венам Белу Рай вместо крови – розово-жёлтой густой жидкостью. Когда Морган вошёл, она вздрогнула и уронила на пол пинцет.
- Не дёргайся, - сумрачно сказал Морган, - не съем я тебя. Работай спокойно.
Он сел на кушетку и не мешал ей ни единым словом, ни неловким движением. Сидел тихо и ждал, пока она закончит. Но от его присутствия у Рассел всё из рук валилось. Кое-как она доделала работу, вымыла руки, сняла маску и шапочку.
- Ну как? – спросил спокойно Морган. – Нашла что?
Рассел собралась с духом, повернулась и посмотрела ему в глаза. Напарник был бледен, и в его взгляде сквозили скрытое раскаяние и неимоверная усталость. И Рассел вдруг охватило неудержимое желание подойти к нему, обнять, прижаться лицом к его груди. Но помня о его ночной выходке, она переборола себя.
- Ничего нового, - бросила, как одолжение, - как и показали анализы – вирус, разрушивший эритроциты крови. Пойду отчёт писать.
- Иди спать, - тихо сказал Морган, - потом напишешь.
- С кем? – ехидно уточнила она.
- С кем – что? – не понял напарник.
- Спать – с кем? – пояснила она. – С тобой?
- Если хочешь, можешь спать со мной, - пожал он плечами, - я не возражаю.
- Я не хочу с тобой спать! – ледяным тоном отрезала Рассел.
- Да я и не настаиваю, - Морган был совершенно спокоен, словно это не он три часа назад тряс перед её лицом бластером, требуя её близости.
- Я вообще не хочу спать! – заорала выведенная из себя Рассел.
- Ну, так просто полежи, раз не хочешь спать, - Морган был так же спокоен, - я тебе принёс лепёшки и зелёный салат с рисом. Выходи давай, не здесь же есть. Я пошёл на улицу. Тут формалином воняет, не люблю, - и вышел из прозекторской, оставив напарницу одну.
Морган оставил пакет с едой на столе в соседней комнате. Рассел здорово проголодалась и с удовольствием поела. Потом покурила. Потом собралась с духом и вышла на улицу.
Напарник её не ждал. Рассел поехала в свой отель, у неё ещё было время поспать пару часов. Она тщательно заперла дверь в своём бунгало и для верности ещё припёрла её стулом. Закрыла окно, и ясно понимая, что это уже начальные признаки паранойи, заглянула под кровать. Моргана под кроватью она, разумеется, не нашла, зато нашла там пыльный ночной горшок, с цветочком на боку, но без ручки.