Часом спустя она сидела в уютном креслице за столиком бара «Млечный путь» и слушала бодренькое кантри, звучащее фоном. Стоявшая перед ней чашка капучино давно остыла. Побродив немного по центру города, она зачем-то поехала в тот район, где жил Морган. И зашла в этот бар. Просто так. О Моргане она не думала, и о том, что он живёт в этом районе, тоже не думала. Просто поехала, и всё. И теперь сидела и слушала кантри и дождь за окном. Иногда стук капель по оконным стёклам сливался в унисон с музыкой.
Рассел нравилось здесь. Нравился полумрак бара, простое классическое оформление стойки. "Надо приходить сюда на чашку кофе," - подумала она, вытряхнула сигарету из пачки и закурила, рассматривая массивную керамическую пепельницу, украшенную этническим орнаментом.
Зазвучавшая вновь мелодия заставила её вздрогнуть, перевернула всю душу. Это была популярная песенка про любовь, песенка-ни-о-чём, но её очень любил капитан Бёрк, и с тех пор, как он умер, Рассел не могла её спокойно слушать. Каждая нотка открывала страницы воспоминаний, оживали перед мысленным взором трепетно хранимые дорогие сюжеты.
Забыв о том, что она спецагент, капитан Космической Секретной Службы, бывший подполковник крупнейшей в Галактике военной базы, Джордан Рассел горько плакала, опустив лицо в ладони. И Нью-Йоркское небо плакало вместе с ней.
- Здравствуй! Привет! – кто-то легонько потряс её за плечо.
Она вытерла слёзы и подняла голову.
- Я присяду? – улыбаясь, перед ней стоял широкоплечий синеглазый парень.
Рассел молча кивнула.
Здоровяк непринуждённо уселся в креслице напротив и дурашливо спросил:
- И чего слёзы льём? Я тут сижу, смотрю – красивая девушка, только собрался пригласить танцевать красивую девушку, и музычка подходящая, а красивая девушка - в три ручья! В твои годы рановато жить воспоминаниями, детка.
- Я знаю, - она затушила дымившуюся в пепельнице сигарету и закурила новую, - но это всё, что у меня осталось.
- Как - всё? – озадачился парень. – А будущее?
- У меня нет будущего! – отрезала Рассел и отвернулась к окну, давая понять незнакомцу, что разговор окончен.
Но он не обиделся на неприветливый тон и не ушёл. Остался сидеть, бесцеремонно разглядывая её.
«Я, наверно, ужасно выгляжу, - безучастно подумала Рассел, шмыгая покрасневшим носом, - ну, и пусть».
- Меня зовут Сергей Макаров, - представился незнакомец, - можно Серёжа.
Его голос удивительно напоминал голос Моргана, и он так же прищуривал глаза и улыбался. «Ладно, пусть будет похоже на Моргана», - устало подумала Рассел.
- Водку будешь? – спросил Сергей.
- Водку? – растерялась она неожиданным поворотом разговора.
- Водку, - спокойно подтвердил он, - у них отличная русская водка, охлаждённая, как надо.
И, не дождавшись ответа, сбегал к стойке и притащил графинчик той самой, отличной, русской, две рюмки, ветчину, икру и маслины.
Рассел отупело наблюдала, как он вынул стеклянную пробку из горлышка графина и налил себе и ей до краёв.
- Давай бабахнем за знакомство, - предложил Сергей и весело подмигнул. - Тебя как звать?
- Джордан, - она опрокинула рюмку в рот, закашлялась.
Макаров заботливо похлопал её по спине.
- Плохо пошла? Первая. Бывает. На вот, закуси, - и сунул ей в рот ломтик ветчины.
- Спахибо, - пробубнила Рассел, вытирая набежавшие на глаза слёзы, - видел бы меня сейчас Морган…
- А Морган у нас кто? Бойфренд? – беззастенчиво поинтересовался Сергей.
- Напарник.
- А ты где работаешь? – продолжал он любопытничать.
- В КСС, спецагентом, - Рассел с удовольствием понаблюдала, как пришла его очередь подавиться водкой и закашляться.
Раньше у неё никогда не возникало желания похвастать, рисануться, и свою работу она не считала такой уж необычной. Но сейчас ей вдруг захотелось произвести впечатление на этого синеглазого богатыря. И не просто произвести, а добить его вконец.