Морган уже два часа лежал в песке у подножия башни. И ждал. И готов был мёрзнуть здесь хоть две недели ( ночи в пустыне холодные), лишь бы дождаться.
Сверкнув в небе тонкой линией, упал метеор. Змеиные морды, спускающиеся с купола башни, молча скалились в темноте. Обряд вступил в свою завершающую стадию.
Вот оно! Наконец-то! Опустив голову вниз, вдоль башни медленно шёл высокий монах в чёрной сутане с опущеным на лицо капюшоном. Здравствуй, сволочь.
Морган медленно приподнялся, выпрямился и, точно рассчитав бросок, упал монаху на плечи, подмял под себя. Сволочь оказалась ещё та. Они катались по песку, вцепившись друг другу в горло. В силе никто не уступал, но Моргана подхлёстывал страх за жизнь напарницы, и он сумел разжать сильные руки монаха и с удовольствием звезданул кулаком по бритому черепу. Тело его противника тут же обмякло. Агент выпрямился, душевно пнул монаха в грудную клетку и, заломив ему руки за спину, защёлкнул на них наручники.