— Сколько ждать? — спросил блондин, взглянув на часы.
— Сколько надо, столько и будем ждать — отрезал тот, кто сидел за рулем, устраиваясь поудобнее…
Самолет приземлился через полчаса — обычный для этих мест, транспортный С130, в котором доставляли оружие и боеприпасы для моджахедов, они же стояли на вооружении пакистанских ВВС и уже настолько примелькались, что никто не обращал на них никакого внимания. На сей раз в самолете не было никакого груза — кроме одного пассажира, который вышел из самолета как только к ведущему в пилотскую кабину люку подставили легкий алюминиевый трап. Прибывший — почему то Дик дал ему кличку «Проф», то есть профессор профессиональное заболевание разведчиков, присваивающих в уме клички любому встреченному человеку. Проф — седовласый, полноватый господин лет шестидесяти, больше походил на профессора университета в Йелле или что-то в этом роде. Одет этот господин был в приличный, возможно даже пошитый в Лондоне костюм-двойку и черные кожаные мокасины, при себе имел дипломат и больше никаких вещей у него не было — хотя он продела путь в добрый десяток тысяч километров и собирался здесь остаться на какое то время. Встречающим — он никак не представился, но с ним было двое охранников Секретной службы США и трое человек свиты. Маркович выбрал одного, бесцветного блондина, деятельного. Кивнул в сторону, они отошли, пока босс со свитой рассаживались по машинам.
— Ричард Маркович — подал первым руку водитель — исламабадская станция, помощник резидента.
— Томас Курран — ухмыльнулся, именно ухмыльнулся, подавая руку блондин — пешаварская точка, начальник. Там в машине еще Джон Маллоун, один из моих людей.
Приехавший посмотрел сначала на Ричарда, потом на Томаса, пристально так посмотрел, запоминающе…
— Джек Строуболт. Что у нас по плану? — осведомился он.
— Вообще-то, нас подняли буквально по тревоге мистер…
— Строуболт.
— Да… точно Строуболт. Мы планировали отвезти вас в отель для начала, сэр… Карлтон вас устроит?
— Так вы не знаете, кто мы? — спросил прибывший.
— Сэр, я только что сказал — нас буквально подняли по тревоге. Мы не знали о том. что будем здесь еще два часа назад.
Прибывший кивнул на машину.
— Вон там — Док Лонг, сэр.
— Извините…
Маркович толкнул коллегу в бок и тот моментально перестроился.
— Ах, да, сэр… я вас понял. Так как начет Исламабада.
— Боюсь я бы с радостью, но…
— Вы не хотите заехать в Исламабад, сэр? — удивленно переспросил Маркович — мистер Ратледж ждет вас, он замещает мистера Томпсона, пока тот находится в Вашингтоне.
Прибывший сплюнул на землю.
— Лично я просто хотел бы оказаться как можно дальше от этой долбаной дыры, господа. Что от Исламабада, что от Пешавара. Но вот мой начальник, ему…
Профессор высунулся из машины. Махнул рукой.
— Мы теряем время, джентльмены, поехали!
Голоса у него был профессорский, поставленный. Привычный к многочасовому чтению лекций.
Сопровождающий сделал жест руками, понятный всем, кто работает на большого босса: мол, я бы решил по-другому, но у меня есть босс. Поспешил к машине…
— Пошли, чего рот разинул! — вызверился Маркович.
ЦРУшники тоже прошли к своей машине. Конвой уже тронулся, им пришлось поднажать.
— Какого черта ты взбеленился? — спросил Курран — ты что, его знаешь?
— Еще бы. Этот козел прилетал в прошлом году.
Машины уже проскочили на скорости КП аэропорта и вылетели на трассу. Машина полиции, сопровождающая их, включила сирену.
— И кто он?
— Конгрессмен Соединенных Штатов.
— Конгрессмен?! Да ты издеваешься…
— Если бы… Пару лет назад наше начальство привозило его сюда, наверняка для того, чтобы вытянуть из него денежки. А теперь — если я правильно понимаю — конгрессмен желает узнать, как они потрачены.
Малкович подмигнул.
— Не вешай нос, дружище. Лично я только что сюда прибыл — так что просто намереваюсь насладиться бесплатным цирком. Только и всего…
Курран в ответ на подмигивание Марковича, помрачнел — он то здесь был уже давно и мог попасть в число тех, кого сделают крайними. Похоже, на пешаварской точке предстояли веселые деньки.