В это морозное утро я стоял на балконе, зажав между пальцами руки наполовину истлевшую сигарету. Передо мной лежала фотография, с которой мне улыбалась молодая девушка лет девятнадцати. Красивая, черт! Чем же она могла так насолить заказчику, что он решил от нее избавиться вот так? При обычном выборе я бы не стал браться за это дело, но на этот раз выбор у меня был немного иной: смерть этой девушки либо смерть другого человека – меня самого. Заказчик оказался не совсем обычным …
Мне надо было достать винтовку с оптикой, лучший вариант, конечно, СВД (снайперская винтовка Драгунова), но достать ее сложновато. Поэтому я позвонил старому приятелю, который и выполняет для меня такие сложные заказы:
– Доброе утро, прачечная «Натали». – конечно же к трубке подошел он, больше некому – Чем могу быть полезен?
– Здравствуйте! Мое имя Стас Драгунов. Я должен срочно выполнить один заказ и никак не успеваю постирать грязное белье. А заказ, к сожалению, находится далеко. Когда я могу подъехать?
– Господин Драгунов! Вы всегда желанный клиент! Подъезжайте сегодня к десяти вечера!
– Отлично! Я буду в десять!
Это может показаться странным, но именно так я заказываю себе оружие. Выдуманная фамилия сразу объясняет, что мне нужна именно винтовка Драгунова, а то, что заказ далеко подразумевает, что должна быть отличная оптика. Стас – мое настоящее имя, чтобы он меня узнал. Вот и все. Сегодня вечером поеду за винтовкой.
Всем была известна моя пунктуальность, и если мне надо было быть в определенное время в назначенном месте, то все могли быть уверены, что я там буду.
Я подъехал к «прачечной» на такси. На машине я не езжу по двум причинам. Первая – у меня ее нет. Вторая – мне ни к чему лишнее внимание. Личное авто часто досматривают, да и вообще с такси меньше хлопот – плати и езжай куда тебе надо. Когда я вышел из машины, на часах уже было без пяти десять. Таксист, получив свои честно заработанные деньги, уехал прочь. Хорошее местечко выбрал мой поставщик: тихо, не слышно и не видно ни души. Я просто стоял и ждал. Ровно в десять с заднего входа из прачечной вышел парень в синем хэбэшном халате, неся перед собой большой комок каких-то тряпок и, ни капли не мешкая, закинул его в металлический контейнер. Громко лязгнув, крышка контейнера закрылась. Парень в халате, потирая ладони, зашагал к двери, и вскоре этот тихий район опять опустел.
Я уже знал, что делать. Не торопясь, я направился к заветному контейнеру. Немного покопавшись в шмотках, я отыскал небольшой кейс, который, по всей видимости, предназначался мне. Открывать я его не стал, мой поставщик не имел привычки меня обманывать…
Объект был на удивление простой. Обычный человек. Не было ни охраны, ни ментов. Трудность заключалась лишь в том, чтобы правильно выбрать точку прицеливания и пасти объект. А это я умел делать лучше всех. Я сидел на крыше убогой пятиэтажной хрущевки, держа в руках накануне собранную и готовую к стрельбе винтовку, изредка поглядывая в оптический прицел. Ждал я относительно недолго, от силы часа два – три. Из-за угла элитного дома, который стоял напротив моей хрущевки, вышла молодая пара. Взглянув на них через оптику, я сразу же узнал девушку с фотографии. Они медленно шли по тротуару, освещенному вечерними фонарями и зажженными окнами домов. Девушку я держал на прицеле. Щелк… Снял винтовку с предохранителя. Щелк, щелк… Дослал патрон в патронник. Сделал поправку на ветер. Указательный палец мягко коснулся спускового курка. Дыхание становиться все реже и ровнее. Задерживаю дыхание на выдохе. Плавно тяну спусковой курок… Бам… – раздается выстрел и девушка падает. Но этот выстрел был не мой.
– Что за … – я, недоумевая, начал высматривать через прицел своего незваного помощника – Кто посмел…
На противоположной стороне улицы мелькнула тень.
– Вот, сука! Ну, держись!
Я бросил винтовку и быстро спустился вниз. Выбежав из подъезда, я заметил забегающего за угол дома человека.
«Нет. Не уйдет!» – только и успел подумать я, прежде чем завернуть за тот угол, за которым он скрылся. Выстрел… Эта мышь меня там пасла. Пуля попала в сердце… Я умер, наверное. Но я еще стою и смотрю на своего убийцу, который тем временем улепетывал, сверкая пятками. Но мне на него уже было ровным счетом наплевать. Я стоял и смотрел вперед, боясь повернуться назад. Боялся, потому что догадывался, что там увижу: бездыханное тело с пулевым ранением грудной клетки, самого себя, убитого пять секунд назад. Вот она жизнь после смерти. Ха…! Если б я знал, что вот оно как бывает, я бы, скорее всего, никогда не стал убивать других. Мои жертвы, наверное, еще и преследовали меня в течение отведенных им сорока дней на земле, или сколько там, не помню. Б-р-р-р, жуть какая-то. Я сплю и мне сниться дерьмовый сон, который сейчас уже закончится.