- Забирай ее…
Я иду босая по ледяной лестнице, прямо в футболке. На улице снег…
Меня садят в машину на заднее. Впереди двое. И Сзади тоже двое.
Протягивают телефон.
- Звони ему. Передай привет от нас. Скажи, что он должен два килограмма и лям моральной компенсации. Иначе, мы будем с тобой дружно развлекаться под камерой до утра. Вышлем это ему. Будет не достаточно начнем резать.
Набираю номер.
- Да!
- Дэн…
Пауза.
- Женя?!
- Тебе передают привет, Дэн.
- Кто?..
- Люди, которые считают, что ты должен им два килограмма героина и лям моральной компенсации.
- Малыш… - теряет он голос. - Ты… Я… Не бойся, маленькая!! Я всё улажу! Не бойся! Дай мне их.
Протягиваю телефон тому, что на переднем, рядом с водителем. Они говорят.
- А как ты думал, Деня, бабки рубят, кровь летит… Жалко девочку…. Хорошая… Молочная совсем…
Я чувствую как парень слева разглядывает мои голые колени.
Говорят нельзя смотреть в глаза террористам, если ты в заложниках. Но я поднимаю свои и смотрю в его глаза. Долго, открыто. Он отводит взгляд.
Уже два часа я сижу в соседней с ними комнате. Холодно… Подтягиваю колени, натягивая на них футболку.
Мне даже не страшно. Я в какой-то прострации. И я совсем не думаю о том, что будет дальше, если Дэн не приедет. Той реальности как будто пока не существует. Есть только здесь и сейчас. Рядом с дверью сидит тот самый парень. Мы подолгу смотрим с ним друг другу в глаза. Он всегда отводит взгляд первым. И в какой-то момент шепотом.
- Как тебя зовут?
- Женя… - его лицо вздрагивает. - А тебя?
- Какая разница?
Я пожимаю плечами.
Мы смотрим друг другу в глаза. Он чуть старше меня. Я кручу и верчу в голове это мгновение, реакции на мое имя.
- Жень… Принеси мне, пожалуйста, горячей водички. Попить.
Он ошеломленно смотрит на меня.
- Откуда ты?…
Я смотрю на него. Но не могу сфокусировать взгляд. Все расплывается. Я вижу что он сереет… Цвета исчезают.
Встает. Через десять минут в моих руках стакан теплого чая.
Он выходит из комнаты.
Я слышу…
- Я не буду мужики… Если он не привезет… я не буду…
- А чо такое, не нравится? - похабный смех.
Молчит.
- Ну… Хочешь, будешь первым?
- Не хочу.
Через полчаса он возвращается. Протягивает мне покрывало.
И мы снова смотрим друг другу в глаза.
Он опускает свои.
Садится ближе у стены.
Я сижу рядом с почти мертвым мальчиком. Мне хочется обнять его и вернуть в него краски.
- Скажи мне номер своей мамы.
- Зачем?
- Завтра ей про тебя скажут много плохого. Я хочу позвонить и сказать что-нибудь хорошее.
Он непонимающе смотрит на меня.
- Почему?
- Завтра тебя не будет, Женя.
- Это тебя завтра не будет, - грустно улыбается он. - Женя… Если твой упрямый придурок не приедет через час.
И мы опять смотрим друг другу в глаза. Он больше не отводит свои.
Но часто смотрит на часы.
- Он же приедет?
Я киваю, успокаивая его.
- Уходи отсюда, Жень.
- Ты такая странная…
- Уходи под любым предлогом. В ларек иди, за сигаретами.
Молчит.
Поднимает глаза.
- Я тебя отсюда не выведу.
- Этого я не прошу. Сколько осталось?
- Двадцать минут…
Он закрывает глаза. Бедный мальчик…
И дальше сидит так, у стены.
Почему он не слушается меня? Разве он не может выйти. В плену ведь только я.
- Как ты здесь оказался?
Молча задирает кофту, показывая дороги на венах.
- Ты был слугой им?
Пожимая плечами кивает, не открывая глаз.
- Почему был?
Звонок в дверь. Мы оба вздрагиваем. Он облегченно выдыхает, подрываясь и выходя за дверь.
Потому что…
Я чувствую как все меняется там. Меня прошибает врывающейся энергией. Адреналином. Тестостероном. И запахом металла. Его нет, но я чувствую этот металл в их руках, в их крови.
Выстрел. Второй. Третий… Две секунды. Четвертый! Четвертый…
Закрываю уши и глаза. Но выстрелов больше нет. Только задыхающийся мой мальчик. Который больше не мальчик и уже не мой.
Я не вижу кто с ним, мне все равно. Его руки, глаза осматривают меня.
- Женечка… Женечка… Маленькая моя… Всё уже… Всё… Пойдем...
Он сгребает меня в охапку, укутывая покрывалом, и прижимая мое лицо к своей груди выводит. Я вижу, как в предсмертной судороге дергается нога моего тезки…
За рулем брат, рядом с ним Зимин. Оба молчат. Мы на заднем… Его губы гладят мое лицо.
Его трясет. А мне хочется спать… Закрываю глаза…
- Жень…
Я не разговариваю с ним уже пятый день и не планирую начинать. Теперь мне еще меньше есть что ему сказать, чем сутки назад.