Чем дольше работаю, тем сильнее удивляюсь... Нет, не хитрости и жестокости уголовника, не его жадности, и даже не тому, что преступность не убывает, а удивляюсь низменности мотивов; вернее, не этому – мотив у преступника всегда низмен... Удивляюсь пустяшности мотивов. Залезть в квартиру и взять джинсы с кроссовками. Или спуститься по веревке с крыши двенадцатиэтажного дома на пятый, влезть в окно и взять кассеты с записями модного ансамбля...
– Боря, на что хоть едем? – спросил я Леденцова.
– Участковый сказал по телефону, что преступление в чистом поле.
– Очень существенное обстоятельство, – усмехнулся я.
Впрочем, существенное. Не квартирная склока и не семейные дрязги. Видимо, разбой, коли чистое поле.
– Что еще сказал участковый?
– Вроде бы судебно-медицинский эксперт не нужен.
Судебно-медицинский эксперт крякнул. И было отчего: ему под шестьдесят, ночь, не нужен, а везут.
– Уже не нужен? – уточнил я у Леденцова.
– Еще не нужен.
– Это как же?
– Видимо, преступление еще не окончено, человека убивают, и участковый ждет результата, – пошутил эксперт-криминалист.
Он-то пошутил, но у меня был чуть ли не подобный случай – с тяжело раненым человеком возились реаниматоры; я же сидел и ждал, когда он умрет, чтобы описать труп в протоколе осмотра.
Город кончился, как отрубился. Каменная стена новостроек осталась позади, открыв тьму без огней и ориентиров. Фары выхватывали за кюветом какие-то бугры, штабеля и одинокие кустики. Потом эти бугры заметно сорганизовались в правильные ряды. Пни или кочки?
– Капуста, – вздохнул Марк Григорьевич, судмедэксперт.
Я понял его вздох: ночь, тьма, а где-то есть теплая кухня, плита, на которой, возможно, стоит тушеная капуста. Пусть котлеты: дело не в деталях. Капуста – эта, на поле, – в свете фар отбрасывала короткие голубые блики. Или мои очки запотели?
Бетонное шоссе оказалось перегороженным. Машина съехала в глубокую объездную колею и закачалась на ухабах, как морской катер. Поколыхавшись с километр, мы увидели впереди крупный грузовик, легковую машину, мотоцикл, людей – все это в перекрестии света фар.
– Приехали, – буркнул водитель.
По обе стороны дороги голубела капуста. Оказывается, моросило, отчего и заголубел воздух. Глинистая тяжелая земля сразу налипла на ботинки.
Я мысленно и привычно рассортировал стоявшую группу людей: две женщины – понятые, видимо, имевшие отношение к растущей капусте; участковый инспектор в форме; парень с металлическим шлемом в руке, мотоциклист; двое мужчин, наверняка с «КамАЗа». Мы подошли, и наши группы слились.
Мой взгляд забегал, отыскивая труп, но ничего не увидел. Тогда он обратился на громаду грузовика; наверное, там, под ним...
– Где? – все-таки спросил я участкового.
Он провел меня метров пять и показал на дорогу:
– Здесь, товарищ следователь.
К свету фар эксперт-криминалист добавил луч своего громадного, похожего на утюг, фонаря. Мы увидели глубокую, хорошо наезженную колею. И больше ничего.
– Что здесь?
– Лежал.
Как мы все и предполагали, речь шла о раненном человеке.
– Он в больнице?
– Да.
Здесь лежал, но что осматривать? Земля мокрая; поэтому крови не различишь; все затоптано-заезжено, и следы искать бесполезно; ножей, гильз и всяких ломиков не видно...
– Мужчина, женщина?
– Мужского полу.
– Документы имелись?
– Нет.
– А что при нем было?
– Ровным счетом ничего.
– Пустые карманы?
– И карманов не было.
– Во что же он был одет?
– В одеяло.
– Что, и... без брюк?
– Какие могут быть брюки, товарищ следователь, – вроде бы удивился участковый инспектор.
Сперва моя мысль пошла по пути накатанному: бродяга, без жилья и работы. А по-милицейски, бомж. Видел я их и в одеялах, и в попонах, и в шалях... Но фантастичность картины меня остановила: по осенней темной ночной дороге за городом бредет человек в одеяле и, извините, без штанов? Чай, не Испания.
– Одеяло перевязано голубой ленточкой, – сообщил участковый.
Нет, все-таки Испания.
– А гитара не привязана? – пошутил я.
– Пустышка пришпилена, – обиделся участковый.
– Пустышка... это какая?
– Которую сосут.
Не смекалист я стал. Впрочем, тугодумие всегда было при мне, как и очки.