— Все равно скакалка… она тут как будто есть, — заметил Икира.
— И сделано всё не в пример профессиональнее, чем у меня, — сказал Пек, меня кадр за кадром. — Постарались ребята. А?
— Да… — помедлив, кивнул Марко.
Пек внимательно посмотрел на него.
— Чую в тебе… некоторое сомнение. Не так ли?
— Нет, не так… только…
— Что?
Марко переглянулся с Икирой. Тот смотрел понимающе.
— Пек, снимки очень хорошие. И по ним, наверно, можно будет сделать статуэтки без этих… без изъянов… Только…
— Что?
— Только они будут… просто статуэтки. А та Прыгалка, глиняная, она… будто живая… Икира, правда?
— Правда, — кивнул Икира. — Я так же думал, только не знал, как сказать.
— Постараюсь обобщить ваши мысли, коллеги, — заявил доцент и референт Кротов-Забуданский, почёсывая небритый подбородок. — Вы хотите убедить меня, что самая талантливая реконструкция не заменит подлинник. А я и не спорю, вы правы. В оригинал автор вкладывает живую душу, а копия всегда остаётся копией… Тонкие натуры это чувствуют. А вы ведь тонкие натуры, не так ли?
— Никогда не поймёшь, зубоскалишь ты или всерьёз, — насупился Марко.
— Пек всерьёз, — сказал Икира.
— Да, я всерьёз… Но я не знаю, где решение вопроса…
— А не надо решения! Пусть будет всё, как есть! — Марко не стал скрывать свои тайные мысли. — Будут копии, и будет настоящая Прыгалка! Пускай такая, как нашлась… А потом учёные, может быть, придумают способ…
— Какой? — очень серьёзно спросил Пек.
— Ну, помнишь, мы говорили про память вещества. Как оно стремится сохранять формы предмета. Может быть, люди научатся пробуждать эту память… И восстанавливать…
— А! Мы говорили о руках Венеры Милосской…
— Да. Только для неё хотели сделать искусственные руки, а здесь — чтобы настоящее. Называется «регенерация»…
— Ну да! — оживился Пек (вроде бы опять слегка насмешливо). — Делают прибор в виде этакого волшебного ларца. Кладут в неё Прыгалку. Нажимают кнопки, запускают программу… Через пять минут откидывают крышку и достают целёхонькую девочку. Да?
— Да! — сказал Марко с вызовом. — А что такого?
Вообще-то он думал о другом способе. Что неплохо бы научиться пробуждать в ладонях тёплые струны с волшебными свойствами. Возьмёшь в руки фигурку с отбитым плечом, подержишь, согреешь, и плечо — вот оно… Спрячешь в кулаке ножку с отбитой ступней, зажмуришься, вздохнёшь, и ножка — целёхонька…
О таком способе Марко сказать не посмел. Но ларец — тоже неплохо.
— Да! А что такого? Может быть, люди сумеют… когда-нибудь…
Нет, насмешки у Пека не было. Он отозвался вполне серьёзно:
— Да. Может быть… Но мне кажется, что ты думаешь гораздо дальше…
— Что… дальше? — почти испугался Марко.
Пек чуть улыбнулся:
— О волшебном сундуке, из которого выйдет живая девочка… Икира, я правду говорю?
Икира молчал. Достал рогатку и целился из неё в пустое небо. Икира никогда не врал, но и друзей не подводил.
— Ну вас… — пробормотал Марко.
— Значит, я угадал… Ты слышал про Пигмалиона?
— Кто такой? — надуто сказал Марко.
— Не слышал… Эх, современная молодёжь… Есть легенда о древнем скульпторе, который силою любви оживил прекрасную статую девушки, которую изваял из мрамора…
— Никого я не ваял! — тихонько взвыл Марко. — Я просто нашёл!.. Ещё и любовь какая-то… Ты пережарился на солнце.
Пек не обратил внимания. Продолжал.
— На этот сюжет написано немало произведений: романов, драм, комедий. У старого забытого поэта есть стихотворение «Пигмалион»…
— Ты набит стихами, как подушка куриными перьями! — Марко своим нахальством хотел отвлечь Пека от рассуждений о любви (пришло же доценту-корреспонденту такое в голову!)
Пек, вроде бы, отвлёкся.
— Я не набит, а лишь слегка начинён. Стихи запомнились, потому что там замечательные рифмы:
Феб златокудрый
Закинул свой щит златокованый за море.
И растекалась на мраморе
Вешним румянцем заря…
Это когда Пигмалион увидел мраморную глыбу, подходящую для статуи… Феб, как известно, бог солнца, щит его — солнечный диск… «Щит златокованый за море… и растекалась на мраморе»… Прекрасно, да? Нынешние стихоплёты должны лопнуть от зависти!
— По-моему, ты это сам сочинил, — заявил Марко, чтобы ещё дальше отвлечь Пека.
— Нет, Пек не сам, — сказал Икира.
— Это написал поэт по фамилии Мей, — объяснил Пек. — Если бы мне обладать подобным даром… Но я не поэт, я прозаик. Вот закончу свою повесть, и вы убедитесь в моем недюжинном таланте.
— А когда закончишь? — поспешно спросил Марко.
— Как только закончится в этих краях волынка с блокадой…