– Можешь глумиться, сколько тебе влезет, Вика! – отчеканивает Руслан с издевательской улыбкой на губах. – Только мне не кофе попить нужно, а чтобы твоя бабушка со мной познакомилась.
– Это зачем? – не понимаю я.
– Затем, чтобы если я тебя ненароком убью, она сказала бы, что я не мог этого сделать. Ведь я самый замечательный парень в мире!
Меня тут же душит истерический приступ смеха, и я зажимаю рот рукой.
Боже, какой же он идиот – этот сынок мэра. Самовлюблённый циничный пижон!
На мою истерику он смотрит с ледяным спокойствием. Выключив воду, вытирает руки полотенцем и поворачивается ко мне.
– Помой руки, грязнуля, – бросает на этот раз без улыбки. – Выглядишь как замарашка. Смотреть тошно.
Нет, это я его убью… Вот прямо сейчас.
Сжав кулаки, смотрю на мажора с вызовом и не скрывая презрения. Он вновь дежурно улыбается и щёлкает мне по носу. А я в ответ клацаю зубами.
– Ууу, как страшно!.. – посмеивается он, обходя меня, и неторопливо шагает по коридору в сторону кухни.
Наедине им с бабушкой быть нельзя, поэтому руки я мыть не собираюсь. Не потому, что я действительно грязнуля, а потому, что я отгрызу себе эти руки, если помою их по приказу Руслана.
Тороплюсь за ним и притормаживаю лишь возле лестницы, ведущей на второй этаж, в мансарду.
Мой брат там.
Сто процентов там.
Но не выйдет, не спустится к нам, потому что не хочет иметь со мной ничего общего.
И я тоже не стану лезть к нему.
Опустив голову, шагаю вслед за мажором, приготовившись к представлению для бабушки.
Глава 4
Руслан
– Спасибо, Марта Юрьевна, – продолжаю лучезарно скалиться, принимая из рук пожилой женщины чашку.
На вид ей примерно шестьдесят пять-шестьдесят семь. Одета скромно. Лицо доброе. Чего не скажешь про её внучку.
Расположившись в крохотной кухоньке, осматриваюсь по сторонам. Стол, не самый мягкий угловой диван, плита, совсем крошечный гарнитур и такой же маленький телевизор на стене. Марта Юрьевна краем глаза поглядывает на идущую там программу новостей.
Синеволосая заходит в кухню вслед за мной и сначала подходит к своей бабушке и что-то быстро шепчет той на ухо.
Мне это не нравится. И Вика это, конечно, замечает. Гаденько улыбнувшись мне, плюхается рядом. Марта Юрьевна тут же по-доброму её отчитывает:
– Ну чего ты опять свой балахон нацепила? Выглядишь как мальчишка, Викусь. Неужели нельзя носить что-то более женственное? Юбки, блузки…
– А мне нравится, бабуль. Эта кофта очень удобная.
– Да в ней, наверное, жарко, – качает головой женщина. – Сентябрь на дворе, а ты кутаешься. Сними хотя бы сейчас. Упреешь!
И правда. Вот я тоже не понимаю прикола, если честно. Сегодня градусов двадцать на улице, а синеволосая в толстовке. Если фигурку свою прячет, пусть не старается, меня она вряд ли чем-то удивит.
– Мне не жарко, – на этот раз отрезает она непреклонно.
Её бабушка, кажется, сдаётся.
– Как дела в школе? – спрашивает она, поставив чашку и перед Викой.
– Сносно, – отмахивается та и, отхлебнув свой кофе, нетерпеливо смотрит на меня. – А мы не опаздываем? – спрашивает с напором.
– Пока нет, – незатейливо пожав плечами, закидываю в рот конфету из пиалки, которую только что поставила Викина бабушка, и обращаюсь к ней: – А где Ваш внук?
Марта Юрьевна сначала смотрит на внучку, а потом несколько натянуто отвечает:
– Да в комнате… Наверное, сидит в наушниках, как обычно, вот и не услышал, что сестра пришла.
Вика едва заметно кивает бабушке. Мол, всё правильно сказала. Та сразу расслабляется. Вообще-то, атмосферка здесь хоть и дружелюбная (не считая флюидов от синеволосой), но всё же очень натянутая. Вика явно пытается что-то от меня скрыть. Умудрилась даже подговорить бабушку, как только вошла на кухню. Понятия не имею, что она успела сказать, но теперь Марта Юрьевна ведёт себя довольно скованно и вряд ли мне что-то расскажет. Но я всё же пытаюсь её разговорить:
– А у Вас тут очень уютно, – говорю самым доброжелательным тоном. – И свой двор есть. Круто! Наверняка Вике и Артёму было, чем там заняться, когда они были детьми.
– Вообще-то, они… – начинает женщина.
Однако Вика её сразу перебивает и бросает мне:
– А у тебя что, своего двора в детстве не было? Эй ты, сынок мэра!
– Вика! – одёргивает её бабушка.
Я продолжаю улыбаться и, закинув в рот ещё одну конфетку, качаю головой.
– Несложно догадаться, Вика, что когда я был ребёнком, мой отец не был мэром.