Стук.
Ронни заставляет себя сделать шаг за порог. Выглядывает в коридор. И в это же мгновение её ноги предательски подкашиваются.
Стук.
Маленький человек смотрит.
Стук.
Ронни хватается за стену, чтобы удержаться на ногах, но всё равно опускается на пол, громко хлопнув по нему ладонью.
Стук.
Девушка уставилась на незнакомца, который стучит по стене кулачком. Он стоит возле лестницы, его тело тонет в темноте коридора, поэтому Ронни может различить только его силуэт.
Стук.
Девушка прижимается лбом к стене, хмурясь. Мускулы её лица сводит от напряжения, которое мешало нормально вдохнуть.
Небольшой силуэт медленно опускается. Ронни глотает воздух, панически вонзая ногти в паркет, когда незнакомец садится на четвереньки, расставив ноги и руки. Он как-то неестественно наклонил голову к плечу, стукнув кулаком по полу.
И рванул.
Ронни оцепенела от ужаса.
Из темноты на тебя несется силуэт. Бежит на четвереньках, словно какое-то животное, при этом издавая мычащие звуки. Девушка широко распахивает глаза и открывает рот от страха.
Незнакомец ползет быстро.
Он уже вытягивает руку.
Он уже касается.
И стоило ему обхватить лодыжку Ронни, как в голову той ударила боль. Словно, кто-то нанёс ей удар палкой, отчего в глазах потемнело.
Девушка качнулась, наклонившись на бок, и повалилась на пол.
Сквозь затуманенные от боли глаза, Ронни успела различить Его.
Его бездны вместо глазниц, которые смотрели прямо в душу, проникали внутрь твоего сознания, разрушая его.
Ронни не держится. Она не в силах бороться, поэтому теряет сознание, не чувствуя, как маленький человечек трижды ударил кулачком ей по спине.
Раз. Два. Три.
Вы в игре.
========== Глава 4. ==========
[флешбэк]
- Просто, верь мне! - мужчину толкают, уводят, заламывают руки за спину, заставляя его ноги согнуться от давления.
Подросток не двигается. Смотрит на происходящее, плохо осознавая.
Почему его отца арестовывают?
Парень поворачивает голову в сторону кухни, в которую вбегают люди в форме. Он не слышит больше крика и зова отца. Медленно, покачиваясь на ногах, идет на кухню. Яркий белый свет бьет по глазам, но парень не щурится. Он толкает мужчину, который хватает его за плечо, желая остановить.
- Не верь! Не верь! - продолжал кричать и отбиваться уже бывший полицейский.
Парень делает шаг на кухню, но тело цепенеет. Смотрит в сторону стола. Бледный паркет залит алой жидкостью, которая размазана практически по всему помещению: холодильник, окна, столешницы, плита, ручка чайника, ложки, сковородка, стены в отпечатках рук.
И распоротое тело.
- Не верь, Дилан! - отец вырывает окровавленные руки, но его уже выводят за порог дома.
Обезглавленное тело матери.
[конец флешбэка]
Грохот с первого этажа выбивает из полудрема. Парень хмурится, смотря в потолок. Прислушивается. Комната погружена в темноту. Фонарный свет освещает лишь половину помещения. Дилан садится на кровати, слушая.
Его сестра вернулась?
Смотрит на часы. Приглядывается. Три ночи. Чёрт, а ведь выходной.
Кажется, все в этом доме позабыли, что такое нормальный, крепкий сон.
Дилан встает с кровати, поправляя задравшуюся футболку, что частично оголяло его тело. Направляется к двери, наступая на колпачок от маркера. Ругнулся, но не поднял. Слишком ленив для этого, поэтому в следующий раз обязательно наступит на него вновь. Замкнутый круг.
Толкает дверь, выходя в тускло освещенный коридор. Осматривается, замечая, как сестра входит в ванную комнату, не прикрывая за собой дверь. Видимо, хочет поставить стиральную машину. Идиотка, лучше бы спать легла.
Дилан направляется к ней, но тормозит у комнаты женщины. Дверь не заперта, поэтому через тонкую щель сочится желтый свет. Парень недолго думает. Он даже не смущается, толкая дверь ногой, и входит в комнату сестры, по-хозяйски осматриваясь. Взгляд прилипает к доске с фотографиями, что висит на стене возле окна и большого письменного стола. Сует одну руку в карман штанов, другой встряхивает темные волосы, подходит к доске, рассматривая. Появились ли новые снимки? Конечно. Дилан даже не сомневался в этом.
Незнакомое ему заброшенное трехэтажное здание. Кажется, оно сгорело, ибо внешний вид говорит об этом. Парень наклоняет голову. С чего полицейским исследовать давно заброшенные места? Что они ищут? Или кого?
Дилан непроизвольно вздохнул, когда заметил надпись мелом на доске. Где-то в центре, между фотографиями.
“Отец?” - вот, что она гласила. Вопрос, который мучил не только Дилана, но и пол города. Ибо всё жители только и делают, что распускают слухи. Им нужен виноватый.
- Дил, - сестра не любила, когда он так просто заходил к ней. Без разрешения. Но его это не особо колеблет. Парень кивнул на фотографию со сгоревшим зданием:
- Где это?
Девушка, которая была меньше по росту, сложила руки на груди, подходя. Её походка выдает то, насколько она вымотана:
- Это бывший дом ребенка номер восемь. Сгорел ещё в начале девяностых.
- Причина? - Дилан всегда задавал конкретные вопросы, которые его интересовали. Этим похож на отца.
- Недосмотр за детьми.
Парень хмурится, складывая руки на груди, подобно сестре:
- Они его сожгли?
- Скорее, это была неудачная шалость, - девушка пыхтит от усталости. - Слушай, иди спать, - качает головой, но брат перебивает:
- Они погибли?
- Дилан, - она трет лицо.
- Карин, - он смотрит на сестру, требуя ответа. Парень умеет давить на людей.
- Да. Они сами себя подожгли, как говорят у нас в отделе. Дело было закрыто, - указывает рукой на дверь. - А теперь иди. Дай мне выспаться.
Дилан отворачивается, направляясь к двери. Сестра бросает на него взгляд. Знает, что теперь парень поедет туда, именно поэтому не любит, когда он интересуется.
Дилан выходит в коридор, идя обратно в свою комнату.
Ему нужно просто ввести в поисковике номер дома ребенка, указать, что он сгорел в начале девяностых - и вуаля. Он уже будет знать, куда ехать.
Вопрос в другом.
Что он будет там искать?
***
Ты не спишь.
Дома сменяют друг друга. Холод окутал тело.
Это не сон.
Вой ветра, гуляющего между стволами высоких деревьев.
Ты идешь.
И только холодный пол. Только застывший воздух. Пыльный. Его не хватает.
Лежу на боку, чувствуя, как прихожу в себя. Странно, но это был словно миг. Я потеряла сознание, но так же резко пришла в себя, хорошо помня, что произошло.
Бледные стены покрыты плиткой, как и пол, на котором расположилась. Отлежала щеку. Руки вытянуты перед собой, аккуратно уложены, ноги согнуты в коленях. Моргаю, пытаясь осознать, что за… Что за место.
Голова резко отрывается от пола. Ощущаю холод, которые уже давно проник в тело. Тело, не прикрытое одеждой.
Я, как и была в нижнем белье, так и осталась. Мои глаза готовы вылезти из орбит, когда осматриваю себя: вся в пыли и какой-то грязи, похожей на побелку, которой покрывают стены. Кашляю, присаживаясь. Лицо корчится, ведь продолжаю давиться, панически осматриваясь по сторонам: это не моя комната. Это не мой коридор.
Я не дома.
Это холодное помещение освещается бледным светом, что сочится сквозь окна с треснувшими стеклами. Пыльными, грязными. По краям, у стен стоят какие-то испорченные тазы, на полу много черных пятен. Все помещение сделано в бледно-зеленых оттенках.
Я не могу понять, где нахожусь, но это похоже на очень старую душевую, ведь возле моих ног лежат шланги. Кто-то, словно рвал их со стен. Перевернутая лавочка, какие-то тряпки, бугристое покрытие потолка.
Я не чувствую себя вымотанной, поэтому вскакиваю на ноги, отряхиваясь. Моя задача сейчас - мыслить логически и здраво найти решение. А так же, ответы на вопросы, главный из которых: “Как я, черт возьми, попала сюда?!”
И вообще, что это за место?
Господи, вопросов море - ответов нет.