– Что это? Что это было? Что мы такое сделали? Мы убили его? – Куча вопросов в истошном крике, наконец, вырвалась из окончательно потерявшего терпение Писателя, когда они с Пташкой отлетели уже на порядочное расстояние от дома.
У Пташки был очень уставший вид. Казалось, она находилась в предобморочном состоянии. Но Писателя это не останавливало. Эмоции переполняли его. Он не мог себя контролировать. Он кричал и размахивал руками перед лицом Пташки. Пташка плыла по волнам ветра спокойная и отстраненная от внешнего мира. Она совсем не замечала истерики своего Писателя, что еще больше раздражало его и заводило. Наконец, она остановилась, подняла перед собой руку, остановив тем самым плывущего вслед за ней Писателя, и посмотрела ему в глаза. Такого взгляда Писателю видеть еще не приходилось. Этот взгляд был полон глубоких чувств и боли. Ей было очень тяжело.
Дальше, в течение всей дороги домой, Писатель не смел проронить ни слова, ему было безумно стыдно перед девушкой. Он вел себя совсем не по-мужски.
Летели они медленно, намного медленней, чем утром по делу и оказались дома уже поздно вечером.
– Иди и хорошо отдохни. – Наконец очень заботливо по-матерински проговорила Пташка, поцеловав в губы и слегка прикоснувшись, добавила. – В другой раз поговорим.
Она, помахав ему рукой, растворилась в дымке густых облаков нависших над его городом.
Впереди себя Писатель снова увидел мучительные ожидания встречи со своей Любимой.
***
Несколько дней от Пташки не было известий, не приходил и Преподобный Сергий Радонежский. Писатель весь извелся, из рук снова все валилось, мысли не могли собраться в одно целое. Ему не хватало этого создания, этой милой девушки, его Пташки. Ему хотелось хотя бы просто ощущать ее присутствие рядом, слышать ее присутствие рядом, видеть ее, но время тянулось очень медленно, вытягивая боль ожидания из него тоненькой ниточкой.
Но в то же время Писатель заметил одну особенность, хоть дела у него не делались, более того он бездействовал, а популярность, продажи и рост дел резко подскочили вопреки предсказаниям самых профессиональных аналитиков. Имя Писателя стало известно и не слетало из уст людей всего мира. Даже в самых удаленных уголочках земного шара без труда знали имя Писателя и его произведений.
Что это за феномен? Писатель мог только догадываться, но твердого ответа дать не мог, пока не поговорит с Пташкой. Но Пташки до сих пор не было.
***
Неужели, чудо свершилось! Долгожданное чудо! Она пришла! Ранним утром с первым лучиком солнышка, вошедшим в окно комнаты, Писатель, проснувшись, открыл глаза и увидел мираж. Перед ним на стуле сидела девушка. Эта девушка очень похожа на Пташку, милую, любимую Пташку. Писатель боялся быстро пошевелиться, он боялся вообще пошевелиться, он опасался спугнуть мираж, ему казалось, он видит ее сквозь сон, еще окончательно не проснувшись.
Однако, непослушный сон упрямо отступал, оставляя Писателя наедине со своими страхами. И как он не сопротивлялся, сон все-таки улетучился окончательно. Писатель медленно открыл глаза и… Чудо! Девушка сидела на том же стуле и кроме того это была ни кто иной, как Пташка.
– Милая Пташка! Как я по тебе соскучился! – Писатель взял Пташку за руки и потянул к себе. Пташка поддалась. Влюбленные, наконец-то встретившиеся после длительной разлуки, заключили друг друга в объятия, лаская нежными поцелуями. О, Боже! Как долгожданны были эти мгновенья!
– Пташка, милая, расскажи, что произошло тем днем в доме у этого музыканта. – Писатель повернулся в постели на бок и, подперев голову левой рукой, приготовился слушать.
– Ты действительно, хочешь слушать это прямо сейчас? – Очень лениво и неохотно пропела Пташка, нежась в мягкой постели.
– Да, мне очень хочется все узнать. Если бы ты знала, как я переживал те моменты. Это же случилось со мной впервые в жизни. – Не унимался Писатель, пытаясь уговорить Пташку на откровение.
– Хорошо, я тебе все расскажу, но с одним условием – никаких истерик. Ни сейчас, ни в другое время в будущем. Договорились? В конце концов, мужчина ты или нет?
Пташка – молодец. Знала, как повлиять на своего любимого. Она наступила на больную тему любого мужчины, на его мужское «Я». Писателю ничего не оставалось, как согласиться с ее условиями.
– Все очень просто. Как я тебе уже рассказывала, мы можем приобретать удачу, не затрагивая жизнь чью-либо, или забирая удачу вместе с жизнью. Что впрочем, произошло в нашем последнем случае.
– Но ведь… – Начал было вставлять возражение Писатель.
– Не перебивай. – Отрезала Пташка. – Я знаю, что ты хочешь сказать, мол, мы убили великого человека.