– Нет, это мое имя, – ответил Наде Птица.
– Твои родители явно оригинальнее моих.
«Где мои родители?»
– Мне нравится твое имя, – сказал Птица вслух. Она окинула его взглядом.
– Мне тоже, но ты не можешь отрицать, что твое как минимум странноватое. У тебя в паспорте так и написано – Птица?
– В паспорте?
– Да…
Птицу охватило жужжание, казалось, в мозгу копошился рой толстых блестящих жучков, ползающих между его извилинами. Что-то тут было не так. По лицу Нади пробежала тень беспокойства, ее взгляд блуждал по нему, пока не остановился на подбитой скуле, о которой Птица успел на пару минут забыть.
– Ты в порядке, Пернатый? – проговорила Надя.
Пернатый, пернатый, пернатый. Птицу прошило током, над головой в очередной раз прогремело, начал накрапывать дождь. Надя все стояла напротив, явно не понимая, что происходит с ее новым знакомцем с чудаковатым именем и влюбленностью в йогурты.
В голове Птицы открылся тяжелый том, ударился монументальной обложкой о стол в проходе между стеллажами, подняв облако пыли. Его рука забегала по строчкам, смахивая толстенный слой плотной серой пылищи со страницы. Сначала Птица ни черта не разбирал, а потом склонился над столом, упираясь в него руками, и внимательнее всмотрелся в текст.
Прочитать он смог всего лишь одну фразу: «Вот же угораздило так глупо упасть».
глава 3 небо
Больше всего Птица любил наблюдать за людьми внизу сквозь самые невесомые и тонкие облака на краю. Делал он это с переменным успехом – все же на небе Птица не просто прохлаждался, у него были свои ангельские дела. Время от времени он пытался улизнуть на краешек облака, где расправлял пушистые крылья и сидел один, подглядывая за кипящей жизнью и с нетерпением дожидаясь знакомого трепетания крыльев Ру.
Ру был настолько безответственным, насколько ангелам позволено быть такими: он не так много общался с «пернатыми коллегами», как остальные, зато частенько шептался с ветрами и грозами, отчего его самые крупные первостепенные маховые перья, находящиеся на тыльной части крыла, со временем стали серо-синего оттенка. С Птицей он разделял не только любовь к подглядыванию за божьей игрой в «Симс», но и единственную вредную привычку, тщательно скрываемую от остальных: Ру и Птица жуть как любили покурить за облаком. Мятые пачки сигарет притаскивал Ру, невидимо пролетая над землей и порывом ветра унося их у случайных прохожих. На небе сигарет не было, а ветреные хитрости не считались за воровство – Ру верил, что так он спасает бедолаг от болезней легких. По сути, это, конечно, так и было, вот только оба ангела почему-то забывали о таком понятии как «свобода выбора».
– Сэл, ну ладно тебе, это в их же интересах, – говорил Ру Птице, вкладывая в его руку очередную сигаретную пачку – в этот раз «Мальборо Голд».
– Спасибо, Ру, – озорно подмигивал ему Птица, крутя в пальцах зажигалку.
Он мог прикурить сигареты и так, едва подумав об огоньке, но ему нравилось романтизировать человечность, не являясь при этом человеком, прятаться от других ангелов за облаком где-то над Люксембургом и в лучших традициях простых смертных помногу раз щелкать металлическим колесиком зажигалки, пока от этой маленькой шестеренки не заболят пальцы. Ру тоже курил, но делал это как-то не по-настоящему: не вдыхал едкий дым в метафизические легкие, держал сигарету, показушно растопырив пальцы, да и вообще часто улетучивался, стоило услышать на периферии взмахи чьих-то крыльев. Птица в это время просто прятался за ближайшее облако, надеясь, что не придется объяснять, что он тут забыл.
Он и сам мог спуститься на землю, но не решался: ему не хватало ветрености и легкости Ру, который запросто подлетал пониже и так же просто мог подняться обратно. Птицу что-то постоянно останавливало, он не переставал себя спрашивать: «А если мне там не понравится? А если там плохо? А если у меня не получится подняться обратно?» Ру на такие вопросы снисходительно фыркал, отвечая, мол, а крылья тебе, дурак, на что.
Крылья крыльями, думал Птица, но оставался в безопасности и привычности на небе, пока внутри что-то неприятно сжималось. От перекуров за облаком его это, конечно, не останавливало, и он продолжал, вдыхая дым, который тут же исчезал в его метафизических легких, наклоняться вниз, наблюдая за жизнью, о которой ничего не знал, только слышал много рассказов от коллег-хранителей. Те часто спускались ниже, приглядывая за подопечными, а наверх приносили разные сплетни – о фильмах, новых книгах, локальных гениях и причудливых изобретениях. Птица таким не интересовался, его больше заботили нескончаемые вопросы о жизни, с которыми он бы, может, и хотел обратиться к Всевышнему, вот только, признаться, никогда его не видел, но старался верить и не слишком забредать в дебри, мысленно вопрошая о том о сем. Он верил в силу сакральных знаний, хотя немногие разделяли эту его странную веру. Им казалось, что веры в их «отца» достаточно, но Птица пропускал их замечания мимо ушей, а в своей беспокойной голове тихонько задавался вопросом: что же это за отец, которого он ни разу не видел?