Как озаряли лучи
Мусор застольного бденья —
В искреннем заявленьи
Вряд ли сосед настучит.
Небытие — налицо.
Времени не было. Как ты
Можешь твердить, что не факты
Избороздили лицо.
«Вот какое дело…»
Вот какое дело:
Брызгая, треща,
Сердце отшипело
В глубине борща.
В теплом детском духе,
Лапками шурша,
На спину в испуге
Шлепнулась душа.
Все пометив датой,
Занеся в альбом,
Тает соглядатай
В небе голубом.
Кислая капуста,
Язва и колит.
Свято место пусто,
Но болит, болит…
«Все равно из чего, лишь бы только хлебнуть…»
Все равно из чего, лишь бы только хлебнуть —
Из колонки, лоханки, ключа Иппокрены
Так тревожен и короток выдался путь
Из героев-любовников в старые хрены.
Я врачиху привычно глазами раздел,
Я сейчас пошучу, мы сейчас посмеемся…
А она говорит: не оставим в беде,
Раздевайтесь, ложитесь, мы вами займемся.
А она говорит: — Посмотри на себя,
На кого ты похож, невоздержан и выжат…
Я в окошко глядел, где на солнце рябя,
Тонет стриж, поднимаясь все выше и выше.
Я домой уходил по горячей траве,
Со старушкой присел поболтать у порога.
А она говорит: — Молодой человек,
Что вам надо? Идите своею дорогой.
«Что толку, считая морщинки…»
Что толку, считая морщинки,
Тревожить себя перед сном…
Мы ангеловы личинки
В чистилище этом земном.
И, логово делая раем,
Один исполняем завет:
По мере вражды нажираем
Пыльцу, и богатство, и цвет.
Не ведая трудностей роста,
Толкаешься, лязгаешь, прешь…
Стать бабочкой очень непросто.
Вот разве на Пасху помрешь.
«Что в сердце, что в уме…»
Что в сердце, что в уме, —
Поместится в горсти.
Прости меня во тьме,
И на свету прости.
Что до седых волос,
До полусмерти жив,
Правдивый, словно пес,
И как собака лжив.
За мой нетвердый шаг,
За то, что стол залит,
Что не болит душа,
А голова болит.
Прощения прошу
Что был, что сплыл, что есть,
Что больше не бужу,
Чтобы стишок прочесть.
«Перестарались, перестарки…»
Перестарались, перестарки,
Перемудрили. И сейчас
Храним сухие контрамарки,
Своей свободою кичась.
Еще движенья наши гибки,
Но шорами затылок сжат:
Несовершённые ошибки
На чистой совести лежат.
И в каждой складке и прорехе,
Где строчки спрятаны, тихи,
Гремят, как грецкие орехи
Вполне созревшие грехи…
«Среди кипарисов у пирса…»
Среди кипарисов у пирса,
Тетрадь прижимая к груди,
Солдатик, молоденький писарь,
Сурово на море глядит.
Душа его чувствует ветер,
Волнуясь до самого дна.
О смерти, о жизни, о смерти
Шумит небольшая волна.
Мне нравится эта погода,
Вино горячит и горчит,
И словно сквозь теплую воду
К холмам прикоснулись лучи.
Закуришь во тьме папиросу,
И море всю ночь напролет
Про деньги, болезни, про слезы,
Про Бог знает что, напоет.
«Последний запущенный сын…»
Последний запущенный сын
В линялых отцовских рубахах,
Я вышел из хлипких трясин
Безверья, гордыни и страха.
Был моря размашистый шум,
Гремело вино молодое.
Я вовсе не брался за ум —
Родил себя сам под водою.
И в рациональном зерне
Особого смысла не видя,
Поплелся по колкой стерне
В краях, где метался Овидий.