Комар охнул. Журналистка, в последнее время переключившаяся с «семейных», «женских» передач на политические обзоры, не изменила своего имиджа. Черные кожаные штаны обтягивали ее длинные худые ноги, тонкий черный свитер подчеркивал удивительной формы грудь; короткая стрижка придавала Галине какой-то мальчишеский, даже слегка хулиганский вид. Но общий стиль «унисекс», внедряемый в сознание зрителей с телеэкрана в последние годы, в котором был выдержан имидж Ипатьевой, не мог спрятать притягивающей, магнетизирующей женственности — ее источал весь облик журналистки.
— Все-таки мне не верится, что она фригидная, заметил Комар. — Это, наверное, ты для нее слабоват оказался.
— Чего?!
— Шучу… Шучу, чего ты?
— Шутник! Сам попробуй, потом расскажешь. Она с виду такая. Крутая. А в жизни — соска соской!
— Попробовать-то можно. Только когда в Москве-то будем?
— А на хрена тебе Москва? Она сама сюда приедет.
— Ну?! Когда?
— Думаю, завтра. А может, и сегодня.
— Серьезно?
— Абсолютно. Будет копать это дело.
— Ну да… Много она тут накопает.
— А ей без разницы. Ей деньги надо зарабатывать. Какую-нибудь фигню расскажет в эфире — и все дела. С нее-то спрос какой? Она же не следователь.
— А жаль! С таким следователем и на допросе сидеть было бы приятно… Нет, надо ей засадить, надо.
— Да уймись ты! Давай-ка подумаем, что нам сейчас нужно в первую очередь сделать.
— Наехать надо уже на Быковских, пусть цены опускают.
— Нет. Начнем мы не с этого. Бензин пускай стоит, как стоял. По крайней мере, у нас. А разобраться в первую очередь нужно с Гладышевым.
— Понял. Сегодня сделаю.
— Так. Хорошо. С этим ясно. — Гриб взял пульт, направил его на работающий телевизор и переключил канал. — Вот! Вот кто нам нужен сейчас.
Комар уставился в экран.
— Кто? — Он прищурился.
— Да вот же! Анисимов, кажется?
— Журналист?
— Ну да.
— А на хрена?
— А ты послушай, что он там лепит…
«…Наш отдел журналистских расследований уже сейчас обладает информацией о некоторых фактах биографии Игоря Маликова, которые говорят о его причастности к кругу так называемых бензиновых королей Петербурга…»
Комар напрягся, пальцы его сжались в кулаки, нижняя губа задергалась.
— Ну скажи, сучонок, скажи, — прошептал он.
— Не дергайся, — спокойно заметил Гриб. — Он может говорить все, что угодно. Пока. А потом мы с ним побазарим. У меня в отношении него есть большие планы.
— Типа?
— Увидишь. Надо к нему заехать. Побеседовать в приватной обстановке.
— Чего?
— Хрен через плечо! Заедем, говорю, к нему. Ну-ка, ну-ка, слушай…
«…В интересах следствия и в интересах нашего частного журналистского расследования мы не можем пока называть уже известные нам фамилии лиц, причастных к коммерческой деятельности Маликова. Но круг их настолько широк, что, уверен, в самое ближайшее время, после того как мы окончательно проанализируем имеющиеся в нашем распоряжении факты, указывающие на связи Маликова с преступными группировками нашего города, и обнародуем результаты нашей деятельности, вы, дорогие зрители, будете несказанно удивлены…»
— Ишь, шпарит! — заметил Гриб.
— Насобачился, — кивнул Комар. — Ему за это деньги плотют.
— Ты его адрес пробей сегодня.
— Нет проблем. Так я поехал? К Гладышеву-то?
— Давай.
Когда Комар вышел, Гриб выключил телевизор и задумался.
О главном Артем Виленович Боровиков с Комаром не говорил. Не его, Комара, ума было это дело. Вопрос, мучавший Боровикова с того момента, когда он узнал о смерти своего подельника, представлялся совершенно естественным в данной ситуации: кто? Кто убил Маликова?
Несмотря на все свои гигантские связи, на огромное количество информаторов, на интуицию и информированность в городских делах. Боровиков не мог даже предположить, кому понадобилось это убийство. Да и не просто убийство. Это, скорее, была ликвидация, тщательно подготовленная и мастерски проведенная, — без сучка, как говорится, без задоринки.