— Какая? — шепчу я, не понимая, что двигаюсь вперед, пока колени не задевают покрытые изморосью решетки.
Я теперь так близко, что вижу светлую щетину на его челюсти и светлые ресницы, окаймляющие его льдисто-голубые глаза.
Он не такой уж и красавец, но есть в нем что-то поразительное.
Что-то сильное.
Руки сжимаются в кулаки, когда я понимаю, о чем я думаю, и трясу головой, чтобы прочистить ее. Но сладкий, успокаивающий ветер заставляет все слишком быстро вращаться.
Или, может быть, это из-за пронизывающего взгляды Райдена.
— Ты другая, — шепчет он. — Большинство заключенных я сразу же могу прочесть. Но ты…
Он облизывает губы, и в животе все скручивает, как раз когда сердце начинает колотиться.
Я хочу отвести взгляд, но не могу. Его пристальный взгляд — единственная вещь, мешающая мне растаять в головокружительном тепле.
Он тянется через решетки и убирает прядь волос мне за ухо. Я должна отшатнуться, но я приросла к полу. Будто дерево цепляющееся за землю, когда вокруг него бушует шторм.
— Если я скажу тебе, что ты должна быть королевой, что ты на это ответишь? — спрашивает он.
У меня перехватывает дыхание.
Я вижу, как я сижу на мерцающем троне. И около меня стоит…
Я тру голову, пытаясь сосредоточиться на мужчине рядом со мной, но он расплывается и меняется.
Сначала мужчина постарше.
Дальше мальчик.
Блондин, потом темноволосый. Бесстрастный, затем улыбающийся.
В беспорядке контрастов я не могу ничего понять… но один ощущается теплым и безопасным, как ветер, бьющийся вокруг меня.
Другой чувствуется пустым.
Я не хочу больше быть пустой.
Я стараюсь сконцентрироваться на мужчине, пытаюсь закутаться в твердость его безопасности.
Но я не могу забыть мальчика.
Он проявляется в моем сознании.
Красивый.
Душераздирающий.
Почему он не может быть моим?
— Возможно, это неправильный вопрос, — говорит Райден, когда я отступаю к стене и позволяю холодному камню коснуться кожи.
Я пытаюсь выпихнуть туман из своих мыслей, но это слишком тяжело, и мой разум продолжает дрейфовать в сладком, мягком бризе.
— Ты любишь ветер, не так ли? — спрашивает Райден.
— Ветер — все, что мне нужно.
Я смеюсь, когда я слышу произнесенные слова.
Я произносила их мысленно сотни раз, и в какой-то момент я поверила в них.
Но может ли так быть, что одного ветра будет хватать?
Может ли ветер заполнить пустоту от всего того, что я потеряла?
— Ты по кому-то скучаешь, — говорит Райден.
Это не вопрос, но я отвечаю.
— Да.
Признание остро, как нож, и я понимаю, что снова пересекла камеру. На этот раз я, должно быть, ползла, потому что я стою на коленях, цепляясь за решетки, как ребенок.
Райден накрывает мои руки своими. Его кожа теплее, чем я ожидала. Это успокаивает.
Защищает.
— По кому ты скучаешь? — спрашивает он, его голос такой же мягкий, как его кожа. — Кого ты потеряла?
— Папу.
Слезы капают со щек, и я прижимаюсь к решетке.
Я не хочу плакать по моему отцу… не здесь. Не с человеком, ответственным за его смерть.
Но действительно ли Райден в ответе за это?
Я думала, что это был он… но мысли плавают, и мир вращается, и я понимаю, что эти теплые руки, обхватывающие мои, не могли принадлежать убийце.
Убийца не мог быть настолько мягким.
— Ты, должно быть, слишком быстро выросла, и тебе пришлось расти одной, — шепчет он. — Но больше не нужно быть одной, Одри. Я могу оберегать тебя.
— Оберегать? — Повторение не помогает мне понять смысл слова. — Но… я в клетке.
— Чтобы оградить тебя от других. От тех, кто забрал твоего отца.
Лицо матери заполняет мои мысли:
— Ты сможешь защитить меня от нее?
— Вот почему я принес тебя сюда. Теперь она не сможет тебе навредить.
Я закрываю глаза и прислоняюсь к прутьям, радуясь, что чувствую их.
— Ты будешь держать ее подальше от меня? — шепчу я.
— Пока ты здесь. Но мне придется оставить тебя одну.
Я пытаюсь открыть глаза, но веки чувствуются слишком тяжелыми:
— Почему?
— Потому что ты что-то от меня скрываешь. Мне нужна эта тайна, чтобы защитить тебя.
— У меня нет тайн.
— Это неправда, не так ли?
— Правда.
По крайней мере, я так думаю.
Раньше так было. Но все чувствуется настолько исчезающим и расплывчатым, что я больше не могу быть уверена.
Он вздыхает, медленно и мило:
— Разве ты не доверяешь мне, Принцесса?