- Неужели и ты так думал? - спросил "критик".
"Писатель" усмехнулся.
- А что тут скажешь? Я был уверен, что все эти _хэвелы, постпанки, уиппи_ - так, ненадолго. Китайцы говорят: пусть расцветает сто цветов; по мне уж - пусть увядает! Я думал - с жиру бесятся; а вот как война, анархия, голод - так эта публика разом исчезнет. Накося, выкуси! продолжил он после короткой паузы. - Исчезаем-то ведь мы...
- Что ж, ты не считаешь их высшей ступенью цивилизации? - спокойно поинтересовался собеседник.
"Писатель" долго молчал. Слышно было, как он пытается добыть огонь из зажигалки.
- Вряд ли, - сказал наконец он. - Высшей ступенью они быть не могут, хотя бы потому, что вообще не идут по нашей лестнице. Похоже, цивилизация кончается - а здесь, на Равнине, уже закончилась. Это - распад, возврат к "плодитесь и размножайтесь", увертюра к окончательному разрушению культуры на планете.
- Во дает, - шепнул сосед в ухо Киру.
- И что же: никакой надежды? - спросил "критик"; Кир мог бы поклясться, что слышит в его голосе издевку.
Внизу стукнул отодвигаемый стул. Потом писатель заговорил снова.
- Я понимаю, на что ты намекаешь. Мутанты, мол, размножатся, займут свою экологическую нишу - тогда и посмотрим, куда все идет. Но ты рассуждаешь не лучше _цугеров_. Уж не знаю, под каким соусом они подают у себя Блокаду, но суть-то ведь всем ясна. Мы тут живем на гигантском, почти дармовом полигоне и, если он произведет что-то любопытное, _цугеры_ немедленно распотрошат это любопытное в своих лабораториях. - "Писатель" помолчал. - Нет, я думаю, вы ошибаетесь - и ты, и _цугеры_. - Мутанты _тригеры_ - в конечном счете вымрут или их истребят банды Меккера в нашем городе и еще чьи-нибудь банды в других местах. А на Равнине начнется возрождение, - он мало-помалу оживлялся, - постепенно возобновится производство, поначалу, конечно - примитивное. Ты пойми, ведь весь этот хлам, все эти брошенные вещи - это не просто ржавеющие железки и гниющие деревяшки! Нет, они насыщены нашим разумом, нашей творческой энергией... они сами в какой-то мере разумны. Стоит взять в руку хотя бы...
- Велосипедную цепь, - неожиданно перебил его "критик". - Или топор; ты прав, чертовски удобные вещички. Иногда так и тянет повалиться на колени перед человеческим разумом!
- Ну погоди, погоди, нельзя же... - попытался остановить его "писатель", но тот говорил все громче, не обращая внимания.
- Нет! Разум исчерпал себя, он похоронен и забыт. Разве во всем этом сброде - или, как они себя называют, стаде, - что сейчас храпит вповалку в трех метрах над нами, - разве в нем есть хоть капля разума? Нет. И это прекрасно! Инстинкт - вот бог третьего тысячелетия, вот сила, которой не обуздать никаким _цугерам_ со всей их хитроумной электроникой. Разве _хэвел_ размышляет перед тем как совокупиться? Нет! Разве _тригер_ размышляет перед _проворотом_? Нет! Инстинкт гонит и того и другого вперед, - одного страсть, другого - страх, и только смерть может прервать этот бессмысленный полет... Уфф, - выдохнул он после паузы. - Ты и меня заставил говорить красиво.
- Да-а, - протянул "писатель". - Тебе бы не станцией управлять, а книги за меня писать.
"Критик" Довольно хмыкнул.
- Слушай, - продолжал "писатель", - а ты ведь однажды обещал разыскать для меня какого-нибудь _тригера_, помнишь? Мне ведь обязательно нужно написать о них хотя бы главу! Чепуха какая-то: _тригеры_ - единственно важное, что есть на Равнине, а мне приходится питаться одними слухами про вампиров да оборотней. Ты с твоими связями... Так что - нашел ты их, нет?
- Нашел, - после долгого молчания ответил собеседник.
- Ну! Ну, - захлопал себя по ляжкам "писатель". - Что ж ты молчал?! Значит, _проворот_ и вправду возможен?
- Более чем, - все так же нехотя ответил собеседник.
- И ты так равнодушно об этом говоришь? - всплеснул руками толстячок. Ну так расскажи, расскажи мне! Оборотни, конечно - выдумка?
- Нет, - сказал "критик". - Оборотни - тоже правда.
- Да ты что! - ахнул "писатель". - Но _проворот, проворот_! В чем он хотя бы заключается?
- Слышал ты сказку о сером волке? - вместо ответа спросил тот. - Нет, не ту, где Красная Шапочка. Не слышал? Хм, а еще писатель... Ну, так вот.
И в этот самый момент кто-то хлопнул Кира по плечу.
- Заслушался, _стелила_? - дружелюбно ухмыльнулся ему в лицо сосед, который, оказывается, уже поднялся и теперь нависал над Киром своим волосатым торсом. - А тобой тут одна блондиночка интересуется, - он убрал свою верхнюю половину с небосвода, и Кир увидел там осунувшуюся Талу. Кир рывком поднялся: тело уже пришло в норму после ночных приключений. Отрываться от "амбразуры" было, конечно, жаль - но что, в конце концов, мог рассказать о _тригерах_ посторонний? Кир и без него все знал. Но сейчас ему вдруг пришло в голову, что _тригеры_, в испуге мечущиеся по реальности, сами же во многом эту реальность и создают, причина и следствие здесь сплелись так, что почти невозможно найти сходную точку. Однако обстановка была не самой подходящей для таких раздумий, а разговор с Талой обещал быть намного приятнее любых размышлений. В услышанном был, правда, один подозрительный момент, но и его Кир решил обдумать потом.
- Давно не виделись, - улыбнулся он Тале и поднялся.
- Давно, - ответила она, пристально глядя на Кира. - Я за тобой пришла, идем, - неожиданно подняла узкую, с парой браслетов, руку, потрепала его по шевелюре и направилась к двери.
Кир не привык отказываться от таких приглашений и долго не раздумывал.
- Хорошо денек начинается, _стелила_! Ну давай, помни ей губки, жизнерадостно хохотнул в спину полуголый _уиппи_.
...Они спустились этажом ниже, пробрались через заваленную книгами прихожую (по пути Тала приложила палец к губам) и оказались в маленькой комнатке с одним окном. Тала на цыпочках подошла к левой стене и, приложившись к ней ухом, поманила Кира. Он пристроился рядом, так что ее челка касалась его уха, и шепотом спросил:
- Как ты сумела вчера от них убежать?
Тала отмахнулась и шепнула:
- Сейчас слушай, остальное - потом!
Он прижался ухом к полосатым обоям и стал слушать.
- А у меня было много раз, - сказал "критик". - Стоишь, бывало, как дурак, и никак не можешь решиться; кажется, справа этот камень обойдешь мир будет одним, слева обойдешь - другим. Я и говорю, точь-в-точь, как в сказке; направо пойти - коня потерять, налево пойти - себя потерять, прямо пойти - убиту быть.
- И куда же ты шел? - поинтересовался "писатель", звякая бутылкой о стакан.
- Я обычно перешагивал.
"Писатель" буркнул что-то неразборчивое, снова яростно зазвенел стеклом, потом сказал:
- Ну, на аллегории я и сам горазд. Хотелось бы поближе к реальности.
- К реальности? Шутник! К какой именно реальности? Пойми же: _тригер_ не такой, как ты; он ощущает себя стоящим как бы в центре огромного циферблата - причем, обычно мир идет... ну, скажем, по направлению к двенадцати часам. Тригер же делает усилие, и направление движения мира меняется - к часу... или - к одиннадцати; меняются привычные связи, расположение вещей, - словом, мир становится иным, более безопасным для _тригера_.
- Безопасным? Но ведь _тригер_ не может осуществлять _проворот_ сознательно, ты сам говорил.
- Конечно. В этом-то все и дело; мозг _тригера_ заведомо отличается от мозга обычного человека, хотя о причинах можно только гадать, но энергию для _проворота_ ему может дать только сверхсильная эмоция, конкретно страх.