И вдруг снова отзывается Анна Федосеевна:
- А Ваньку он потом нашел. Возможно, конечно... это и не он там схоронен. Кто ж теперь точно узнает: не тревожить же его останки. Однако... нашел. Уверен, что нашел. Убили его в лесу - и бросили там, среди бурелома. А охотники шли - наткнулись. Вызвали милицию. Ну, те и оформили как бездомного, чтоб меньше проблем было. Похоронили неизвестным. Долго, очень долго мучился, искал Костя. Пока клубок весь не распутал. Сказал, вышел на тех, кто все это заварил... Кто сделал такое с моим, нашим мальчиком. Сказал, что Закон их покарал... и чтобы я не переживала. Признались они, что, где и когда. А дальше снова ниточки - и так, пока могилку не отыскали. Далеко отсюда... а потому, как в гости приезжает Костя, так и возит меня туда. Раз в год... с Ванечкой моим у нас встречи. Но хоть так. Уже проще - чем незнамо где и как, да неухожено. А тут внучок памятник ему гранитный, большой, красивый поставил. Ванька молодой на той картине... веселый: таким же шутником вечным был, как и Костик... Вот и застыл в вечной улыбке на камне навсегда... Рядом сосенку посадил, оградку сделал. И место мне там, по моим слезным просьбам, отыскал... неподалеку прикупил. Чтобы я... хоть потом была рядом.
...Хотя всё равно жду. До сих пор жду: иногда скрипнет дверь, а я к ней - думаю: он, внучок мой вернулся... Но нет: то ли ветер, то ли кот в злую шутку играет...
Но хоть Костик у меня остался. Да Игоречек. И теперь еще ты появилась... Детки мои. На старость лет хоть для одного... счастья дождалась.
Обмерла я, не дыша... стыдясь сознаться, что та очень даже может ошибаться: ведь даже мне доселе неизвестно, как действительно относится ко мне Пахомов.
- Любит он тебя, - словно гром, словно молнией пронзая, внезапно вновь заговорила старушка, будто отвечая на мой немой вопрос, будто мысли мои читая. - Очень любит. Потому прошу, слезно прошу: береги его. Это с виду он такой... сильный, черствый, вечно веселый и жизнерадостный. В душе же - мягкий, уступчивый, неконфликтный, ранимый. Добрый... и грусти внутри у него хватает. А потому нужна ему забота, ласка... и тепло. Береги, прошу. И не будь глуха, как Ирина. Вечно она на него только и сетовала: то денег мало, то внимания, то радости в жизни. Ну, ушла. Нового себе жениха завела - лучше стало? Не думаю. Внутри себя надо прежде найти покой, а не по сторонам... искать, ждать, что кто-то прибежит и принесет безвозмездно на блюдечке счастье. Костя сказал, что развелись всё-таки. А я и рада. Честно, рада. Да, жаль Игорешу, но Костик его не бросит. Никогда. А жизни - с той барыней... не было бы однозначно. Только бы все рыдали взахлеб, да души себе и другим изматывали. А так... дали друг другу шанс... - немного помолчала. - Вот тебя повстречал... и снова ожил. Гляди, все хорошо у вас будет. Все же верится мне так. А прошлое - на то и прошлое, чтоб опыта дать, мудрости... не повторять старых ошибок. Умнее будете - и как муж с женой, и как родители. Авось и ваших деток... понянчить удастся... если доживу. Игорька вживую я видела только раз. Привез как-то: еще совсем кроха тот был (это сейчас смотрю на фотокарточки - и прям душа радуется: большой уже, мужает мой мальчик). А то - кнопка. Носик такой чудной, как пятачок, и глазки - прищуренные, мудрые. Ирина лишь раз согласилась сюда приехать, да еще и малого показать. Сама же даже и не вышла из машины. Не хотела... "в грязь и вонь соваться к больной, наверняка, уже давно ополоумевшей от горя и одиночества, бабке". Но хоть малого позволила в дом занести, показать... Костик даже на руках дал подержать, потискать кроху, - шмыгнула носом Анна Федосеевна.
И я вторила ей слезами - особенно от осознания того, что еще одному человеку... своим пустоцветом гублю надежду.
- А твои родители кто? - внезапно отозвалась та, видимо, наконец-то совладав с нахлынувшими воспоминаниями, растопленными чувствами.
- Папа - бывший военный, мама - учитель младших классов, тоже сейчас уже на пенсии.
- А ты?
- Раньше в школе работала, тоже учителем, но уже физкультуры. А теперь... в милицию пошла.
- И согласились? - удивленно, пронзительно.
- С трудом, - шепчу пристыжено. - Еле упросила, - жалящая, забитая мыслями, молчаливыми рассуждениями, пауза. - А с чего Вы взяли... что он меня любит? - отваживаюсь на невероятное. До боли закусила губу - страшен и ответ.
Хмыкнула как-то добро, с пониманием та:
- Не любил бы - не привез бы.
- Просто опасность, - отчаянно пытаюсь оправдаться, хотя и сама не знаю зачем. - Но... после всего, что Вы рассказали... После всего, кем являетесь Вы для него... не понимаю. Честно, не понимаю... как можно так глупо, неосмотрительно Вами рисковать ради... да вообще кого-либо.
Тишина - и вдруг выстрелом слова: