Первый же удар заставляет стальную сферу сплюснуться в половину своей толщины. Пускай молот и из хрупкого материала, но огромное количество рун и энергии что в него вложены — позволяют ему быть самым надежным инструментом.
От каждого удара во все стороны летят сотни искр, что все еще могут зародить очередной очаг Истинного Пламени. Но они не долетают до земли — стоит им отдалиться на определенное расстояние, как они возвращаются и впитываются в сам молот, что в свою очередь с очередным ударом вколачивает их в самый центр заготовки, постепенно принимающей свои окончательные формы.
И удар за ударом, удар за ударом на наковальне появляется достаточно широкое лезвие клинка, которому рано или поздно предстоит стать легендой.
Я тоже не стою без дела. Смотря на мир сквозь призму Хаоса, я плету десятки плетений, что впитываются в металл рождающегося клинка. Постепенно начинаю ускорятся, а заодно увеличивать количество поддерживаемых одновременно потоков сознания — ведь каждый поток это еще десяток различных заклинаний за единицу времени. И каждое из них давно уже обдумано, рассчитано, выверено, а потому встает на свое законное место. Для любого мага они будут казаться безумием и простым, бессмысленным нагромождением силовых линий запредельного порядка. Но для того кто может взглянуть через призму Хаоса… для тех этот клинок будет совершенством.
Удар, еще удар и еще… Рождающийся клинок будет достойный любого носителя. А вот будет ли достойным носитель — это мы еще увидим.
С очередным ударом я замечаю что на молоте появляется первая трещинка. Это плохо — до конца еще не близко. Таллер тоже это замечает, но останавливаться сейчас смерти подобно.
И вновь продолжаются монотонные удары. Мы зашли далеко, а потому нельзя останавливаться…
А потом на каком-то там ударе молот в руках гнома начал разрушаться все быстрее. Во все стороны полетели его осколки.
Понимая что другого выхода просто нет — я делаю шаг вперед и напитываю правый кулак всей доступной мне Силой, всеми гранями моего Дара. Земля. Жизнь. И конечно же Хаос.
После первого же удара несмотря на мощь, что окутывает мою руку — кожу на ней сжигает на раз. Но я даже не морщусь — все нервы давно подавлены, а потому единственное что я ощущаю и то при ударе — это лишь мощь, что теперь заключена в клинке. К тому же благодаря Жизни — идет бесконечная регенерация. Но все же постепенно я лишаюсь плоти на сжатом кулаке, тем самым обнажая кости…
Но рано или поздно все кончается. Кончается и наша работа.
Из-за моего нестандартного решения — металл клинка принимает красноватый оттенок.
Остались последние детали.
Таллер подает мне уже обтянутую кожей черного ската рукоятку из меллорна.
И я даже не жалею что это последний брусок — сотворенный клинок того стоит.
Присоединить, последним импульсом заставить срастись металл и дерево воедино.
Оружие почти готово. Остался последний шаг.
Оторвав свой взгляд от клинка я быстро оглядываюсь — вокруг почти ничего не изменилось. Безумный шторм все так же продолжает бушевать. Водяные сферы все так же парят в воздухе. Только теперь их НАМНОГО больше и в каждой по несколько молний, что никак не желают исчезать против всех законов физики. Огромные столбы смерчей все еще яростно вращаются вокруг острова, создав тем самым настоящую стену.
Ловлю затуманенный взгляд Джаррела — мальчишка держится практически из последних сил.
Что ж — действительно: пора заканчивать.
Несмотря на полутранс он понимает что от него требуется и мелодия шторма подходит до своего пика.
Начался обратный отсчет.
Пять. Схватить все еще пышущий жаром клинок уже окончательно «окостеневшей» рукой за рукоятку.
Четыре. Отключить окружающий нас щит. Жар кузницы исчезает и мы оказывается под ледяными порывами ветра.
Три. Со всей силы метнуть клинок в небеса.
Два. Мой крик, в котором я называю имя тому, кому посвящен клинок, тонет в жутком грохоте. Все те сотни, если не тысячи молний, что до этого были заключены в водяные сферы в одночасье ударяют во все еще летящее вверх оружие.
Один. На остатках Силы дергаю Джаррела на себя и поймав его целой левой рукой, восстанавливаю защитный купол, сразу же переведя его в зеркальный режим, тем самым полностью отрезая нас от окружающего мира. Вокруг, несмотря на практически абсолютную защиту, стоит жуткий грохот. Водяные сферы возвращаются обратно в океан. Земля под ногами разве что не прыгает.
Когда я убеждаюсь, что все более-менее успокоилось — возвращаю щит в стандартный режим. Оглядываюсь. Да уж…
Клинок все еще продолжает парить в небе, а вокруг него спиралями закручиваются воздушные потоки. Он фактически поглощает всю мощь шторма. Небо быстро светлеет. Сквозь тучи пробиваются первые солнечные лучи.
Вот уж действительно эпическая картина.
Оглянувшись, осматриваю сначала как мои товарищи по этому… безобразию.
Рунг сидит прямо на земле и тяжело дышит. Судя по тому, что вокруг него хлопочет парочка духов Жизни — старика все произошедшее неслабо потрепало.
Амелл Вайзар стоит неподвижно и во все глаза смотрит на висящий в доброй сотне метров клинок. Лишь его губы что-то шепчут.
Таллер несколько глупо улыбается. При этом взгляд остекленевший а в руках он механически крутит рукоятку от своего хрустального молота — все что осталось от удивительного артефакта.
Джаррел… Я посмотрел на мальца, которого продолжал придерживать. Паренек безмятежно спал. На губах была улыбка подобная той что у гнома — как от хорошо выполненной работы.
Осторожно передав мальчугана в руки подбежавшему к нам Джокеру, что до этого был с остальными заперт под вторым куполом, я наконец потянулся за своей трубкой.
Легкий магический импульс и я с удовольствием затягиваюсь.
Несколько минут просто стоим и любуемся окончательно стихающим штормом и оглушительной тишиной. Как же оказывается это здорово, когда у тебя над ухом ничего не ревет.
Переведя взгляд с клинка на свою руку я позволяю себе хмыкнуть. Все-таки магов Жизни недооценивают. Ведь прошло всего-ничего, да к тому же почти пустой резерв — а сожженная почти до локтя рука уже начала регенерировать.
— У нас получилось? — голос Вайзара был очень хорошо слышен, несмотря на то что он почти шептал. — Так ведь?
Я вновь задумчиво взглянул на парящий клинок. Хм… И что теперь?
— Не знаю как ребята, но у вас действительно получилось… — раздалось у нас за спинами. Резко обернувшись вижу на том самом месте, где исполнял свой безусловно шедевр Джаррел, незнакомца.
«И похоже это и есть тот кого мы возрождали» — мелькает в голове мысль. На удивление сил просто нет.
На крохах любопытства рассматриваю воскрешенного бога.
Чуть за два метра. Красные волосы и глаза соларов. При этом бледная кожа и заостренные клыки как у орков, но без игольчатых зубов. Уши несколько заостренные. Черты лица на удивление приятные и не рубленные, каковые подсознательно ожидаешь от такого бугая. Одет черную рубашку-безрукавку и такого же цвета кожаные штаны, которые стягивает широкий пояс состоящий из серебряных пластин. На бедрах закреплено нечто напоминающее кобуры или подсумки.
На губах у воскрешенного бога играет несколько рассеянная улыбка.
— А за подарок отдельное спасибо, — он протягивает руку вверх и меч со свистом влетает в нее. Взгляд становится цепким. Теперь он критически рассматривает преподнесенное ему оружие. И судя по тому, что брови начинают медленно подниматься на лоб — он как минимум удивлен. Наконец улыбается. — Мои поздравления. Это действительно Шедевр. Вы поистине Мастера. Причем именно с большой буквы.
И он нам кланяется.
Н-да… Никогда бы не подумал что мне полониться бог. Приятно блин.
— Х кое-что надо изменить, — вдруг хмыкает он… и в его руках оказывается два одинаковых клинка. Чувствую, как несмотря на весь свой хваленый контроль моя челюсть отваливается. — Так-то лучше…