После уничтожения оставшегося вина и части еды, Крис потребовал, чтобы его вели обратно. Я помог ему взобраться (лучше будет сказать, вползти) в седло, взял лошадь за поводья и, волоча за собой корзинку, двинулся в обратный путь. А дальше произошло забавное…
Для начала, Крису влетело. Мы прибыли ровно тогда, когда вся весёлая компания леди и джентльменов готовилась отправиться на его поиски – его уже два часа как считали заблудившимся. Потом ему влетело от дяди за то, что он был пьян, благо, отчитывал он его за это, отведя за ухо в сторонку и подозвав меня, видимо, в качестве свидетеля. Что ж, зато я увидел графа Прекли, сэр. Он чем-то напоминал старого героя-генерала с картинки из какой-нибудь книги по истории. Седые волосы, роскошные усы, широкая грудь с одним-единственным прицепленным орденом и скромного вида фуражка… вернее, на нём был цилиндр, но мне представилась именно фуражка. Наградив племянника всеми возможными и допустимыми ругательствами (Крис даже немного протрезвел), граф повернулся ко мне.
- Позвольте узнать ваше имя, мистер.
- Патрик Брайан О’Ши, сэр, - я вытянулся в струнку.
- Благодарю вас за то, что нашли моего нерадивого племянника, - он протянул мне монету в один фунт. – Вы, как я понимаю, находитесь в пути?
- Да, сэр. Направляюсь в Порт, сэр.
- Очень хорошо. Вы, должно быть, знаете заведение мисс Эвелин. Вам будет предоставлена комната и ужин. Завтра же вы отбудете. Ещё раз благодарю за помощь.
- Прошу прощения, сэр? – я вдруг вспомнил про свои вещи.
- Да?
Я объяснил, в чём дело. Граф покивал и заверил меня в том, что прикажет доставить мои пожитки в паб. На этом Криса запихнули в одну из колясок, меня, забрав корзину, усадили на тот же облучок, и процессия двинулась в сторону замка. Когда мы проезжали мимо паба, меня любезно ссадили и объявили, что в скором времени будут доставлены мои вещи. Как только коляски, всадники и собаки скрылись среди деревьев сада перед замком, я толкнул дверь паба и, оказавшись внутри, несколько опешил.
Всюду горели свечи, а в воздухе витали какие-то благовония. Бойко горел камин, а окна были завешены чем-то бардовым. Не хватало только цымбал, звуков бубна и какого-нибудь заунывного пения низким голосом. Простояв на пороге с минуту, я вдавил ком в горле и позвал:
- Эвелин!
- А, ты пришёл, - она вышла в зал, и я заметил, что на её лицо был нанесён витеиватый узор. – Входи, не стой на пороге. Как охота?
- Крис хотел подстрелить бутылку, но я ему не дал, - я осторожно прошёл к стойке и сел, Эвелин села рядом.
- Он вечно выводит из себя Старых Духов Гор, - она улыбнулась и втянула воздух носом. – Ты пьян.
Прежде, чем я успел высказать протест по этому поводу, она впихнула мне в руки чашку с чем-то тёплым.
- Пей, - таинственным голосом проговорила она.
Я выпил. Это… что-то было крепким, пряным и немного сладким. При этом с первых глотков я почувствовал себя чуть более трезвым.
- Спасибо, - я вернул ей чашку. - Крис обмолвился, что ты – ведьма или что-то около того…
Она засмеялась и засмеялась под стать ведьме из страшилок.
- Кристиан не любит лезть за словом в карман и немного поработать мозгом, - она покачала головой. – Мы травники, Патрик, травы тоже на много способны.
- Мы?..
- Мой народ, - она приспустила веки.
- Крис сказал, что ты не с Зелёных Гор.
- Разумеется, и я должна сохранять в тайне имя родной земли.
- Я не настаиваю, - я улыбнулся. – А… все эти декорации?..
- Я думала попугать тебя… или погадать, сделать вид, вернее, - она посмеялась и задумчиво посмотрела на ближайшую свечу. – Вошёл бы ты сюда трезвым, можно было бы сделать что-нибудь из перечисленного, а так ты даже почти не удивился.
- Вообще, довольно уютно вышло, - мне показалось, что Эвелин расстроилась, поэтому решил подбодрить её. К тому же, во всём этом видел было что-то, что вернуло меня на юг, в начало лето.
Эвелин, видимо, каким-то образом догадалась об этом. Она взяла меня за плечо и, заглянув в глаза, сказала:
- Ты там непременно снова окажешься, Патрик. Твоё сердце что-то ищет, и в поисках оно должно охватить многие земли, пройти по многим тропам.
- То есть, в Порту я надолго не останусь? – с грустью спросил я.
- Дай сначала снегу упасть и сойти, - она улыбнулась. – Да и не вижу я грядущего, не слышу его песню. Я лишь говорю то, что чувствую. Не опускаться же мне до того, чтобы наврать тебе про избранность пути, груды золота, десятки прекрасных дев и… что там обычно гадалки в шатрах за пенни бормочут?
- Не имею понятия, - я пожал плечами.
- А может ты сам слышал голос грядущего, Патрик? – она снова наполнила мою чашку, а вместе с ней налила и себе.
- Мельком, разве что, - я попытался описать ей то, что видел в одном из своих «снов» в Кромгоре.
«Красный мундир, фуражка, ружьё,
что может быть лучше для него?..»
Пропев это, Эвелин грустно улыбнулась:
- Эльфы всегда перебарщивают... Поэтому рядом с ними завеса времени даёт слабину чуть ли не всегда. Они слишком хорошо обращаются с магией, а потом говорят, что «ветер грядущего что-то принёс в сон»…
- Так это что, меня призовут?
Она лишь пожала плечами.
- И как скоро?..
- Да знать бы, Патрик, - она вздохнула.
Мы немного помолчали, глядя на пляшущие огоньки свечей.
- Эвелин, скажи хотя бы, ты с юга?
- С юга, Патрик, - она улыбнулась так, что я решил, что имеется в виду далеко не юг Байрела.