Но он не возьмет с собою свою сестру и твой знакомый более никогда не увидит ее. Как бы грустно это не было - но это так. Умирая - люди разрывают связи многих других людей, даже не задумываясь об этом ни на секунду. - Но я же не виновата? Ох, а я опять позволил себе отвлечься от путницы. Слишком часто я позволяю себе это вольное отступление от сценария. Но мне это простительно, ведь меня некому наказать. Никто и никогда не осудит меня, не упрекнет. Хотя, я как-то задумывался, а есть ли у меня чувство вины? Если я не умею чувствовать любовь и жалость, могу ли я почувствовать раскаяние или признаться в содеянном, искренне сожалея об этом? Если я задумываюсь о его наличии, оно все-таки должно быть. Возможно слабое, притупленное моей вечной безнаказанностью, но есть. Ведь кто может меня наказать? - Нет, путница. В этом нет твоей вины. Это лишь стечение обстоятельств, воля случая. Знаешь, как причудливо порою тасуется колода карт? - Прости, но, я не... - Не знаешь. А ты знаешь, что с тобою произошло? Один из тех ненавистных мною случаев, когда мне приходится лично выяснять имя путника и его цель. Лишь тогда в моих руках появится заветный фолиант, лишь прочтя который, я смогу вынести вердикт. Да, я выступаю кем-то вроде судьи. Но мое мнение непредвзято и сухо. Я же не имею чувств. Такое встречается крайне редко, и я сам еще толком не знаю, почему некоторые фолианты легко попадают мне в руки, а некоторые противятся. И пока я выясняю судьбу этой души - где-то в мире людей будет витать ее бледный призрак. Думается мне, что такие души что-то забыли в жизни, что-то не успели сделать и оттого не понимают, что уже мертвы. Может даже, и понимают, но не могут признаться себе в этом. На моей практике, а она у меня немалая, такое встречалось мне всего несколько миллионов раз. Это мало, поверьте. - Я сплю? - Нет. Ты умерла. Приходится сухо констатировать факт. Иногда это помогает, но весьма редко. С такими потерянными между мирами душами дела совсем плохи. - Как это...умерла? Она удивленно хлопает ресницами, выискивая в моем взгляде подвох. Но не находит ничего. Пустота. Сосущая пустота. - Это я у тебя хочу узнать. Что с тобой стало? Как ты покинула тот мир? Душа в растерянности. Она опасливо озирается. Видимо, ищет меня. Что ж, с такими душами приходится проявлять чудеса дипломатии, и я все же появляюсь перед ней. И даже не знаю, в каком облике стоило бы предстать! Я ничего не знаю об этой душе. Ни имени, ни возраста в человеческом мире, ни места проживания, ни, тем более, вероисповедания. Приходится витать в воздухе в образе чернокрылого ангела смерти. Этот образ хоть и не появляется во всех религиях, но в современном мире большинство людей с ним знакомы. Вот еще один мой вечный вопрос к людям. Зачем было придумывать религии? Хорошо, я готов поверить в то, что человеку нужно во что-то верить, ему нужен ориентир в жизни. Но я никак не могу понять, зачем нужно было наплодить кучу религий, а затем еще и сцепиться из-за своих вероисповеданий? Да и знает ли хоть кто-то из них, кому они молятся? Если да, то я готов преклонить перед ним колени. Я живу миллионы лет, с самого начала, но я все еще не знаю - есть ли кто-то выше меня? Уверен ли римский Папа в том, что Бог есть? Сможет ли хоть один буддистский монах с уверенностью заявить мне, здесь, представ передо мною, что Будда существовал? Я могу привести такой пример для представителя каждой религии. Да, они охотно будут уверять меня в существовании именно их Бога, если я явлюсь в их мир, на время, приняв человеческий облик. Но здесь, стоя передо мною и разглядывая врата за моей спиной, почему-то все резко начинают сомневаться в своей вере. Ни тебе райских кущей, ни гиены огненной, ни ангелов, ни чертей - ничего. Лишь судья, направляющий души в Свет или Тьму. - Ты конец? Приходится отвлечься от своих раздумий и взглянуть на пришедшую в себя путницу. Она уже сообразила, с кем имеет дело. Ну, или хотя бы частично вникла в происходящее. Начало положено. - Можно и так сказать. А кто ты? - Ты же сам сказал, что я путница. Я больше ничего не знаю. Кажется, я поторопился с выводами. Пытаюсь понять хотя бы примерный возраст души. Мои выводы меня совершенно не радуют. Возраст я могу определить по цвету, или же, оттенку оболочки, в которую заключена душа. Но зачастую этот оттенок перемешивается с оттенками эмоций, страхов и грехов, которые душа носит в себе, и что-либо определить можно лишь весьма приблизительно. Но на этот раз все еще интереснее - душа кристально чистая. В ней нет ничего. Ни боли, ни страха, ни тайн - ничего. - Как тебя зовут? - Я не знаю. - Откуда ты родом? - ... - Как ты умерла? Меня игнорируют. Душа обходит меня вокруг, разглядывая мои одежду и крылья. С неподдельным интересом, кажется, она даже что-то бормочет себе под нос. Я понял. Фолиант не появится. Киваю душе на врата с надписью «Свет». - Ты можешь идти, путница. Тебя ждет Свет. - Но почему Свет? Она нерешительно остановилась около врат. Вот уж не думал, что мне зададут такой вопрос. - А ты желаешь Тьму, путница? - Я не хочу Тьму, но я не достойна Света. Вот это новость. Неужели она догадалась? Вспомнила? - Да будет так, мудрая путница. И все. Она растворяется в воздухе не оставив после себя ни единого следа. Лишь в моих руках все-таки появляется фолиант. И в нем лишь одна запись, которую я сам только что сделал своей рукой. Это был ребенок. Ребенок, который не родился. Поэтому она не отвечала. У нее не было ни имени, ни воспоминаний. Единственным ее воспоминанием навеки останется лишь чернокрылый ангел. Она не заслужила ни Свет, ни Тьму. Она заслужила покой.