Еще одна песня Жанны
Архангел спрячь свои крылья, я не пойду на войну! Дороги выбелит пылью, все камни канут ко дну, Четыре всадника строем по нашей бедной земле. Шумят английским героям заливы Па-де-Кале. Набрякли золотом нивы, сегодня некому жать, Сегодня только ленивый не побоится рожать. Архангел, лилии пали, и орифламма в пыли, Меня на битву позвали, а ты остаться вели... Ведь так хочется жить и купаться в росе под прищуром июньских рассветов, И дитя у груди, слышишь, архистратиг, стоит больше всего королевства! И война не мое ремесло... Не мое ремесло. Святым приходится биться, изнемогая от ран, Я стану драться как львица, пока стоит Орлеан, Отставлю трУсам доспехи, шагну в горящий пролом - Не сомневаясь в успехе - архангел машет крылом. Христос заплатит Харону и лодка сделает круг И Карл получит корону из нецелованных рук, Архангел, спрячь свои крылья, о смерти ты ль говоришь? Горит зеленой бутылью в оправе солнца - Париж! Я хотела бы спать в жалкой хижине там, где так густо разросся орешник, Где скрипит козодой и бубенчик на шее козы вторит звону с большой колокольни. И война не мое ремесло... Не мое ремесло. Попы смеются - девица, где кружева и коса? Запомни, дохлая львица дешевле вшивого пса! Как свиньи подле лоханки попы у груды бумаг - К тебе являлся архангел - он был одет или наг? Жила пастушка у стада, а стала крыса в норе. Ты не успеешь, не надо, не бей коня, Жиль де Ре! Меня обложат дровами, потом оставят одну. Архангел, слово за вами - пора закончить войну! Все вернутся домой - победитель, солдат, фуражир, маркитантка, калека. Будет ласковый дождь, будет злая жара, будут пашня и сбор винограда. И война не мое ремесло. Не мое ремесло...
По пути к Рождеству
Авемария «...Во-первых они были вместе, второе И важное было, что их было трое...» И. Бродский Родила легко, у холма, на глазах луны. Муж помог и принял, даром, что не пастух. Улеглась на сене, подобно скотам земным И кормила. Клевала носом под хруст и стук. До заката мужчины строили шалаши, Распевали гортанно во славу исхода из. Ей казался младенец, припрятанный в камыши И за ради плача оставленный парадиз Понимаешь, Боже, рай - он когда болит, А потом проходит и делается легко. Ели сено волы и мулы. Ручьем текли, Уходили в землю крови и молоко. ...Пахло теплой глиной. Ласкал чело Лоскуток хамсина. Была среда. Все огни закончились, но звезда В облаках над крышей вилась пчелой... Постучались трое, что за ночь прошли песок, Отворили дверцу, благо, не заперта. Увидали сына и женщину и сосок, Что улиткой сонной выскользнул изо рта.
Виа Долороза
1 В миг когда дерево расступается под гвоздем, Еле хватает сил не молить «Пощады», Словно слепой художник ладонью стер Жизнь и оставил только загон дощатый... Сено и кровь на сене и молоко. Матери просят «Господи, лучшей доли Дочери, сыну - пусть им будет легко»... Эта - молчала, пряча дитя в подоле. Глупое материнство - укрыть, сберечь, Нянчить до смерти мальчика - плоть от плоти. Было в начале Слово - а будет Речь. И лихорадка мужа во сне колотит. Бродят в округе стражники и волхвы - Сколько их налетело - поспешных, потных. Тише воды мы станем, ниже травы. Вырастет мальчик - может быть будет плотник. Вместо молитвы - сына к холодным звездам. Только б утра дождаться - и мы уйдем Добрым путем надежды, сухим, бесслезным - В миг, когда дерево расступается под гвоздем. 2 Слышишь, пасынок плотника, говорю - Срублены брёвна, гвозди вдова купила. Будет готово ложе под стать царю, В соке кедровом розовые стропила. Слышишь, пасынок плотника - шум толпы. Солнце остыло. Пахнет дождем лекарство. Вас поведут и, венками украсив лбы, Станут поочередно венчать на царство. Просто, пасынок плотника - шаг в петлю, Чтобы движенье небо с землей сровняло. Думаешь, ты успеешь сказать «люблю» Так, чтоб услышал каждый худой меняла? Знаешь, пасынок плотника - ты один, Словно ягненок, словно солдат в заставе. Сляжешь - кто улыбнется - встань и иди? Даже Господь сегодня тебя оставил. Сбрось свою ношу, парень, поговорим. Ерушалаим дивно хорош весною... Что тебе Иудея, забудь про Рим - Нынче же сядешь царствовать одесную. ...Сад на рассвете. Завязь плодов олив. Четверо иудеев храпят вповалку, Пятый не счастлив. Но, впрочем, и не тосклив - Просто сел у ворот и строгает палку.