Провожаю их взглядом и возвращаюсь в дом. По какой-то незримой причине, я не тороплюсь уезжать, а вновь занимаю место за столом.
— Останешься сегодня? — спрашивает мама, размешивая сахар в кружке.
Качаю головой и коротко улыбаюсь.
— Не знаю.
— У тебя всё хорошо? — сведя брови, интересуется она, всматриваясь в моё лицо, следом за ней, к подобному рентгену присоединяется отец.
— Да, жаркое выдалось лето, уже полгода отхожу.
— Не сомневаюсь, — скептически соглашается мама, пока отец толкает меня кулаком в плечо.
— Ей не обязательно знать об этом, — смеясь, говорит он.
— Да ладно, — усмехаюсь я, смотря на маму. — Ты же не думала, что я девственник и берегу себя для одной единственной?
— Конечно, нет. Как я вообще могла об этом подумать?
— В пятнадцать, мам.
— Это ужасно, — фыркает она, пока я и папа разряжаемся смехом. — Мы можем не говорить об этом?
— Что в этом такого?
— Я не хочу знать о твоей половой жизни, ты можешь обсудить это с твоим отцом. Уверена, он как никто другой поддержит эту идею.
— Мне кажется, он берёг свою вишенку для тебя.
Мама смотрит на папу, и отвращенная гримаса медленно появляется на её лице.
— Сомневаюсь, — морщится она.
— Это мужской организм, Лиз. Мы оба это понимаем, — вступает отец.
— Да, но это вовсе не означает то, что я желаю знать об успехах своего сына.
Отец уже было открыл рот, как мама резко его перебивает:
— И о твоём прошлом тоже.
В ответ, она получает самодовольную ухмылку.
— Но о дочери ты знаешь.
— Это совершенно другое.
Папа жмёт плечами, и его лицо искажается. Кажется, он не хочет знать ничего о подобном, когда дело касается Мэди. Наверно, я его понимаю. Растить сына проще, чем дочь. Сомневаюсь, что сам мог охотно интересоваться сексуальной жизнью дочери, в то время как с сыном это вполне нормальное явление. Эту теорию подтверждает то, что я не стремлюсь знать что-то по части своей сестры, всякое упоминание секса от неё — становится тошнотворным. Особенно, когда я понимаю, что всё происходит с моим другом. Да, это жизненно и реально, но я мирюсь с трудом.
Мама моет кружку и покидает кухню.
— И? — спрашивает отец, тут же поворачиваясь ко мне.
Перевожу взгляд на него.
— Что?
— Ничего, — говорит он, скрестив руки под грудью и упав на спинку стула.
Пройдясь по мне взглядом, он поднимает брови, словно я что-то должен сказать. Смотрю на него ответным взглядом. И такая тупая игра длится в течение минуты.
— Дай угадаю: ты упиваешься своей свободой.
— К чему это?
— В твоём возрасте, я уже стал твоим отцом.
— И что ты хочешь этим сказать? Чтобы я обрюхатил первую попавшуюся девчонку?
— Нет, но в двадцать я уже познакомился с твоей мамой.
— Тебе просто повезло.
— Не спорю, — кивает он.
— Да, я кайфую, никому ничего не обязан и беру то, что хочу. С каких пор у нас нужно обзаводиться семьей в каком-то определённом возрасте?
— Никто не обязывает тебя плодить внуков.
— Ты стареешь.
Отец хмурится и проводит пятерней по волосам.
— Я вроде прокрашиваю седину.
— Я заеду тебе, если ты скажешь, что красил волосы.
Смеясь, он встряхивает головой. Но его взгляд меняется.
— Я серьёзно.
— Что именно?
— Возьмись за голову, — говорит он.
— За какую? — усмехаюсь я.
Закатив глаза, отец не сдерживает улыбку.
— Тебя не исправить.
— Странно, а я слышал, что ты неисправим, — смеюсь я.
— Нет, обычно я делаю, а потом думаю.
— Твои таланты передались по наследству мне. Не хочу быть неблагодарным, но не мог бы ты забрать их обратно?
— Нет, спасибо, — улыбается отец.
Вытягиваю ноги и создаю замок из пальцев на затылке, раскинув локти в сторону. Папа выпускает воздух из лёгких и поджимает губы, смотря в телевизор.
— И как ты понял это? — спрашиваю я.
— Что? — получаю секундный взгляд, и он вновь устремляет внимание в экран.
— Что любишь маму.
Брови моментально поднимаются вверх, и теперь его проницательные глаза сканируют меня. Снова.
— У тебя нет такого человека, иначе ты бы не задавал такой вопрос.
— С какой стати? Может, я просто сбит с толку.
— Потому что не надо знать, надо чувствовать.
— Говоришь, как будто мы в сраной мелодраме.
— Нет, так и есть. Ты уже миллион раз слышал эту историю.
— Я слышал её от мамы, но не от тебя.
Отец поднимает один уголок губ и встаёт со стула.
— Я расскажу тебе её от своего лица, когда ты признаешься в том, что у тебя кто-то появился.
— У меня никого нет, — возражаю я, скрывая внутреннее смятение, — мне просто интересно.
— Мы оба знаем, что это не так.
С этими словами, он скрывается за поворотом, а я недовольно бурчу себе под нос. Мой отец один из лучших засранцев знающих, когда нужно свалить и не попасть под обстрел.
Я никогда не думал, что один человек способен зажечь тот огонь, о котором ты никогда не подозревал. Конечно, у меня есть родители, как опорная точка и аргументы «за» на этот счёт, но я — реалист, и найти что-то стоящее в нашем мире не так легко, как кажется. Цепляясь за каждую вновь обретённую «любовь», мы подпитываем себя иллюзиями. Каждый раз, встречая нового человека на своём пути, мы думаем — вот он, это точно он. Но это не так. Да, я согласен с утверждением о том, что каждый уходящий и приходящий человек приносит в нашу жизнь что-то своё, но я тот, кто легко прощается.
Отпустить? Без проблем. Конечно, отпустить, а лучше сказать, выкинуть из своей жизни грязь — проще. Это как избавление от ненужного хлама, наполняющего наши жизни, даже если эта грязь впиталась в сердце. Тяжело, но оно того стоит. Становится легче. Или нет, это спорный вопрос. Но есть тот ряд людей, которые вносят в нашу судьбу возможности, рост и развитие, с такими всегда сложнее. Как бы тяжело не было, мы всё равно отпускаем, потому что должны идти вперёд, потому что нельзя гнаться за тем, кто хочет уйти. И я вовсе не тот, кто побежит вслед, я тот, кто даже не обернётся на прощанье. Мне удаётся ускользнуть от засранца Купидона, который пытается нацелиться в мой зад или голову. Пока я показываю ему средний палец — очередная стрела пролетает мимо.
У меня есть живые примеры любви — это мои родители. Моя семья. И я чертов счастливчик, как говорит про себя отец. У меня родители, которые любят друг друга и любят нас. Я слышал их историю больше полумиллиона раз, но не по своей инициативе. Отчасти, я благодарен, что у меня есть сестра, которая когда-то донимала маму с этими вопросами. Фактически, это была её сказка на ночь, менялись лишь имена. Не буду врать, я слушал с тем же упоением, что и она, но не показывал виду, притворяясь спящим. И я вижу не единственный пример. Их несколько, но мой пример — моя семья. Кто, если не они?
У меня своя жизнь. Своя судьба. Свой выбор. И сейчас я выбираю свободу. Смешно, но линия на ладони готовит свои планы на меня. И в этот раз на сторону Купидона встают все предыдущие пункты, из-за которых я чувствую себя слабым и не способным бороться. Это моя погибель. Она — моя погибель.
Глава 1
Мэйсон
Сентябрь
Очередной раз слушаю гундёж друга.
— Чёрт, Картер, ты нахрен прикалываешься? Тебя где носит? — бурчит Ди, на что я закатываю глаза и убираю мобильник в сторону. Парочка зануд. Друг не останавливается, он продолжает свою триаду, и я слышу всё, даже когда кладу мобильник на скамейку. — Твоя сестра в ярости.
— Дай мне надеть трусы, придурок, я не могу сверкать яйцами в коридорах. Она перебесится, дай ей шоколадку.
— Она уже съела, ей не помогло. Я передаю ей трубку.
Смеясь, скидываю вызов, когда в динамике начинаются шорохи.
— Ты всё? — спрашиваю я, когда девчонка поправляет блузку, словно только что не терлась ей о стену.
— Мы не можем выйти вместе? — хнычет она.
— Нет, сваливай уже.
Фыркнув, она вскидывает подбородок и шагает к двери. Провожаю её выгнутой бровью и радуюсь, когда чёрные, как смола волосы, больше не мелькают на горизонте. Натягиваю футболку и, словно по хреновому волшебству, перед глазами возникает какая-то блондинка.