Выбрать главу

— Прогоню-ю…

Мальчишка едва не заплакал.

— Хлеба охота…

— Дадим хлеба. Ты вот что. Ты разведи-ка костер и следи, чтобы горело. Видишь, мерзнем!

Бросового дерева, палок, щепы хватало на берегу, и костер Шурка запалил знатный. Сидел он возле ярившегося на ветру огня и веселил нас:

«Геббельс сам себя хвалил: „Я Москву дотла спалил“. Он сжигал ее раз двести, А она стоит на месте!»

Подошел к паузку скорым шагом бородатый мастер Сергеев, отец Дениски. Заглянул в трюм, оглядел остатки ружболванок на берегу и просиял своим широким заветренным лицом:

— Ну дак ладно, тимурова команда… Да вы прям по-стахановски сегодня — молодцы! Сейчас вам обед привезут. С хлебом-то как… Доставить или дотацию получите? Сколько вас, грузчиков? Шестнадцать… Так и запишем!

Мы, конечно, знали, что такое дотация. Это крохотные бумажные талончики на хлеб. На пятьдесят, на сто и на двести граммов… Их взрослым выдавали за перевыполнение декадных норм.

— Хлеб везите! — попросил я, зная желание мальчишек. Каждому хотелось принести домой не бумажку, а именно кусок того желанного ржаного хлеба — вот он, сами заработали!

А с хлебом к обеду что-то не вышло. В поселковой пекарне, видно, опять сломалась печь. Кормили постным борщом из кислой капусты и брюквенной кашей.

— А ну, тетя, кинь витаминчиков три по пять… — шутил Вовка Коробкин, голубые глаза его весело блестели. — Робя, наводи тело!

Столовская тетя бойко гремела половником, понимающе улыбалась. И верно, выходило, что три по пять. Пять граммов постного масла в борщ, пять в кашу и пять — сахару в чай.

— Ешьте, милые. Кому добавки?

После обеда мы опять грузили. Стало нам веселей. Животы полные, а потом и солнышко выглянуло. Как-никак майское это было солнце, пригревало уже хорошо.

Я задержался в трюме — Дениска не успевал укладывать болванки. Тут и тронул меня за плечо Васька Владимиров, спокойный такой мальчишка, во всем осмотрительный.

Мы стояли у сходней. Снаружи, в смоленый борт паузка шумно ударяла тяжелая чулымская волна.

— Видел? Чего она тут кружит? Кружит и кружит. Воду пила, после сапоги мыла…

— Да кто?

— Да Поля!

И как я не заметил почтарку. Да когда мне! Я и таскал, и вот в трюме доглядывал…

Поднявшись наверх, я сразу увидел ее, Барабанову. Не любили у нас в поселке почтарку — похоронки из военкомата она разносила.

Как-то нехорошо стеснилось в пруди. Неспроста Барабанова возле нас топчется. Что мы ей, дети… Шла бы со своими вестями к старшим…

Многое понимали, мальчишки военной поры. Потому и насторожились, осознанная тревога разом коснулась всех.

Почтарка, маленькая, в длиннополом военном бушлате, в теплой шали, медленно вышагивала по отлогому берегу. Будь что будет! Я решительно подошел к ней.

— Газету отдать хотите?

— Могу и отдать…

Барабанова протянула мне районную газету, однако уходить не торопилась. Теперь-то уж все стало ясно… Мальчишки бросили работать, каждый понял, что несчастье вот оно, в этой черной прорезиненной сумке.

— Кому похоронная? Кому-у?

Не оговариваясь, мальчишки молча наступали на почтарку, теснили ее к дороге. Барабанова отступала, какая-то жалкая, бесконечно виноватая перед нами…

— Из военкомата… Вам, Вовка.

Вовка Коробкмн коротко блеснул чистой голубизной больших глаз, как-то разом обмяк, дернулся худенькими плечиками в серой фуфайке и спрятал руки за спину.

Пальцы мои дрожали, когда я вскрывал конверт. Точно, осиротел Вовка…

— Не надо, не на-адо! — вдруг закричал мальчишка и, согнувшись, замотал головой.

Мы замерли.

— Не хочу-у! — кричал Вовка и все мотал головой. — Уйди-и!

Я отдал конверт почтарке. Бледная, уничтоженная, она поправила шаль на голове, тихо пошла прочь.

Потрескивал потухающий костер, все так же порывисто хлестал по Чулыму холодный ветер, и над белесыми гребнями разгонистых волн тоскливо кричали суетливые чайки.

Вовка навзрыд плакал за поленницей болванок, и мы не утешали его. Мы не умели этого, а потом, ему надо было выплакаться.

Догружали паузок молча.

…Хлеб привезли, когда уже кончали работу.

Подошел Дениска и попросил у меня газету. Развернул на земле и положил в центр свою краюшку.

— Посмотрю-ка на тебя, хлебушко… — с радостью выдохнул он.

— И я… — опустился да колени возле газеты Васька Владимиров.

— А вот и мой кусмень! — протянул худую ручонку Шурка Ковров.