Welchem Zweck der orangefarbene Hahnenkamm auf seinem Kopf diente, hatte bislang niemand bestimmen können. Auf der Erde waren derartige Merkmale in der Regel Lockmittel beim Paarungsverhalten, aber da sämtliche Individuen in Subjekts Volk einen Kamm besaßen, war es kaum sinnvoll, diesem eine geschlechtliche Funktion zuzuordnen.
Das auffälligste — oder am auffälligsten sonderbare — Merkmal am Körper des Subjekts war die senkrechte Aushöhlung, die mitten über seinen Brustkorb verlief. Sie wurde gemeinhin als Atmungsöffnung interpretiert. Sie war so lang wie Marguerites Unterarm und öffnete und schloss sich in regelmäßigen Abständen wie ein nach Luft schnappender, lippenloser Mund. (In einem seiner niveauloseren Momente hatte Ray behauptet, sie sehe aus wie »eine von Krankheit zerfressene Vagina«.) Wenn sie sich öffnete, konnte Marguerite dahinter poröses, bienenwabenähnliches Gewebe erkennen, gelblich und feucht. Feine silbergraue Flimmerhaare bildeten eine fransenartige Umrandung.
Ich bin vollkommen sicher, dachte sie, aber wenn sie ganz ehrlich war, hatte sie Angst vor dem Subjekt, Angst vor seiner offensichtlichen Massigkeit und der dieser innewohnenden animalischen Stärke. Angst sogar vor seinem leicht organischen Geruch, der süßlich intensiv und sehr unangenehm war, wie der Geruch einer Zitronenschale, die schon grün vom Schimmel ist.
Nun denn, dachte Marguerite, was jetzt? Tun wir so, als sei dies eine reale Begegnung? Sprechen wir?
Konnte sie sprechen? Die Furcht hatte ihr den Mund ausgetrocknet, ihre Zunge fühlte sich an wie ein Wattebausch.
»Ich heiße Marguerite«, flüsterte sie. »Ich weiß, dass du mich nicht verstehst.«
Vielleicht verstand es nicht einmal das Konzept von gesprochener Sprache. Für einen langen Augenblick stand sie da und starrte ihn an. Sein Schweigen sprach möglicherweise Bände. Vielleicht sprach er eine Sprache der Bewegungslosigkeit.
Aber es war nicht vollkommen bewegungslos. Sein Atmungsschlitz weitete sich und entließ ein fast unhörbares keuchendes Geräusch. Konnte das Sprache sein? Es klang mehr nach Atembeschwerden.
Wie gottverdammt lachhaft, dachte Marguerite, hierzusein — wo immer das war — und aus welchem Grund auch immer —, nur um wiederum mit der Unmöglichkeit jeglicher Kommunikation konfrontiert zu sein. Ich kann nicht einmal erkennen, ob es spricht oder ob es stirbt.
Das Subjekt beendete seinen Diskurs, falls es denn einer war, indem es einen Schwall nach saurer Milch riechenden Atem ausstieß.
Davon abgesehen, hatte es sich noch immer nicht bewegt.
Falls dies eine Gelegenheit war, dachte Marguerite, und nicht lediglich eine Halluzination, dann war sie vertan und verschwendet. Ihre Furcht mischte sich mit Frustration. Ihm so unglaublich, so unglaubwürdig nahe zu sein — und doch so fern wie je. Immer noch stumm, immer noch taub.
Draußen deutete die Länge der Schatten auf den Einbruch der Dunkelheit hin. Der blasse Himmel hatte eine dunklere, blauere Weißschattierung angenommen.
»Ich verstehe nicht, was du sagst«, gestand Marguerite. »Ich weiß nicht einmal, ob du etwas gesagt hast.«
Subjekt atmete aus und ließ seine Flimmerhaare flattern.
Ja, es hat gesprochen, sagte eine Stimme.
Es war nicht die Stimme des Subjekts. Sondern sie kam von überall her. Von den Perlmuttsäulen oder aus den Schatten weiter im Innern. Aber das war noch nicht das Sonderbarste daran.
Das Sonderbarste war, dass Tessas Stimme zu ihr gesprochen hatte.
Zweiunddreißig
Elaine Coster kam herbeigelaufen, als Chris die Ambulanz verlassen wollte. »Whoa«, sagte sie, »Moment mal — wo wollen Sie hin?«
Sie wusste, dass er wegen des Verschwindens von Tess und Marguerite in Panik war. Die diensthabende Schwester hatte ihr die Sache mit den sich im Schnee verlierenden Fußspuren des Mädchens anvertraut. Elaine erschauerte bei dem Gedanken, dass Tess, ein ganz annehmbar nettes Kind, wie es schien, sich bei dieser Kälte draußen herumtrieb. Aber es würde jetzt rasch hell werden, und da sollte es nicht so schwer sein, das Mädchen zu finden, meinte Elaine, wenn nur Chris besonnen blieb und Geduld bewahrte. Was Marguerite betraf …
»Ich fahre zum Auge«, sagte Chris.
»Zum Auge? Entschuldigung, aber wozu, zum Teufel? Ari sagt, es wird gerade evakuiert.«
»Ich kann es nicht erklären.«
Sie packte seinen Arm, bevor er die Tür öffnen konnte. »Kommen Sie, Chris, damit wollen Sie mich doch nicht im Ernst abspeisen. Sie glauben, dass Tess und Marguerite im Auge sind? Wie sollte das möglich sein?«
Bitte, dachte Elaine, mach, dass dies nicht ein weiterer Fall von Blind-Lake-Wahnsinn ist.
»Tess ist nicht einfach nur da draußen herumspaziert. Ihre Fußspuren verlaufen schnurgerade und sie zeigen direkt in Richtung Auge.«
»Aber sie hören dann auf, die Fußspuren?«
»Ja.«
»Also ist sie vielleicht zur Ambulanz zurückgegangen. Immer genau in ihrer eigenen Spur, nicht wahr.«
»Rückwärts durch den Schnee? Im Dunkeln?«
»Na ja, was glauben Sie denn sonst? Wenn sie im Auge ist, wie ist sie da hingekommen? Sind ihr Flügel gewachsen, Chris? Oder vielleicht hat sie sich hingebeamt? Oder ist in ihrem Astralleib gereist?«
»Ich behaupte nicht, dass ich es begreife. Aber neulich, als sie auch plötzlich verschwunden ist, aus der Schule, ist sie zum Auge gegangen.«
»Glauben Sie wirklich, dass sie den weiten Weg gegangen ist, bei dem Wetter?«
»Ob sie gegangen ist, weiß ich nicht. Aber ich glaube, dass sie dort ist. Ich glaube, sie ist in Schwierigkeiten, und ich glaube, Marguerite würde wollen, dass ich sie suche.«
»Gedanken lesen können Sie auch? Ari und Schulgin und noch ein Haufen anderer Leute halten bereits Ausschau nach Tess und Marguerite. Lassen Sie die ihre Arbeit tun. Die verstehen sich besser darauf als Sie, Chris, hören Sie, hören Sie. Ich habe einen Anruf von einer meiner Kontaktpersonen bei der Sicherheitstruppe erhalten. Ein ganzes Scheißbataillon Militär mit schwerem Gerät und allen Schikanen ist gerade am Haupteingang aufgetaucht, und sie kommen rein. Begreifen Sie? Die Quarantäne ist vorbei! Ich weiß nicht, was als Nächstes kommt, aber nach aller Wahrscheinlichkeit wird Blind Lake bis zum Abend evakuiert sein — Sie, ich, Tess, Marguerite, alle. Ich will die Hauptstraße runter, und ich möchte, dass Sie mitkommen. Wir sind immer noch Journalisten, Chris. Und hier wartet eine Story auf uns.«
Er lächelte ihr auf eine Weise zu, die Elaine nicht gefieclass="underline" reuevoll und betrübt. Sie konnte große junge Männer mit traurigen Augen nicht ausstehen.
»Kümmern Sie sich drum, Elaine«, sagte er. »Es ist Ihre Story. Sie sind diejenige, die sie erzählen muss.«
Elaine sah zu, wie er seinen großen Körper ins Auto zwängte und mit halsbrecherischer Geschwindigkeit durch den unverdrossen weiterfallenden Schnee davonfuhr.
Sebastian Vogel, in seinen Wartezimmerstuhl gequetscht wie ein Buddha in einen Flugzeugsitz, sagte: »Ich glaube, jetzt endlich habe ich es kapiert.«
Elaine setzte sich verdrossen neben ihn. »Bitte. Keinen metaphysischen Dünnpfiff mehr.« Es gab jetzt einiges für sie zu tun: ihren Server, ihre Notizen und Unterlagen gut und vor allem sicher einzupacken, damit nicht irgendein bewaffneter Bürokrat auf die Idee kam, sie konfiszieren zu wollen. Sich darauf einzustellen, der Außenwelt entgegenzutreten, wie verändert diese auch sein mochte mit ihren Pilgern, abstürzenden Flugzeugen und Straßensperren östlich des Mississippi.