Quand il a une idée dans la tête, ça fait un bruit de grelots : il ressemble à un mec qui aurait lu Claudel et qui l’aurait compris.
De taille moyenne, mais faite au moule, elle possède des avant-postes bien défendus et un fourgon de queue à double carburateur.
Elle a une odeur de slip inchangé, une mine de termite dont la galerie est éventrée. Elle incommode par son absence de nécessité. C’est un reflet inversé, une ombre mal portée, un soulignage tremblé. On la déteste sans la connaître puis on l’oublie à la regarder.
Elle a une gueule de sorcière mafflue, le regard qui se liquéfie sous l’effet de l’alcool, des varices comme du lierre après des troncs et elle pue à vous en faire gerber votre quatre heures.
Une bouille comme la sienne, on la met dans un pantalon, c’est plus convenable.
La grosse dame sent la grosse dame : une odeur indécise de charcuterie fermée pour cause d’inventaire, de plateau de fromages fraîchement renouvelés et de serpentins anti-moustiques en cours de combustion. Ses nichons sont solidement arrimés par un soutien-gorge à armature métallique, ventouses d’appui, consoles de fer forgé. Elle papote. Dans son négoce, faut savoir lâcher la vapeur au bon moment, comme son percolateur.
Faudrait écrire sa vie.
La fascination du rien ! Le vertige qui t’empare devant quelqu’un sans la moindre personnalité, ni grâce, ni intelligence ; quelqu’un qui est là, sur ta route, un instant, indiscernable ; et que tu te mets à créer enfin en le regardant ; qui ne prend vie que par l’intérêt que tu décides de lui porter.
Rêver son existence, ne rien omettre de sa trajectoire creuse. Sa naissance, sa vie, sa mort, son tiroir-caisse. La donner à aimer au peuple. Admirable dans son soutien-gorge d’airain.
Je la casquerais pour la faire plus triomphante. Lui donnerais à conduire un quadrige pour opérer son entrée dans l’histoire !
Gloire ! Gloire ! Gloire !