Il est mort d’une morsure de serpent-minute. En une heure! Ce qui prouve que le serpent-minute, tout comme la cocotte du même nom, ne mérite pas son appellation.
Même à un mort, l’uniforme donne une contenance.
Le temps passe, l’homme trépasse, comme répétait ma grand-mère. À force de passer et trépasser, on finira par en mourir!
Ils sont variés, les cercueils. T’as du frêle sapin qui doit se déglinguer facile dans l’humidité des tombes, du chêne déjà plus costaud, du noyer, de l’acajou renforcé. Des bières carrément ouvragées, manière de faire chier les voisins à la levée du corps.
Tu ne peux pas à la fois mourir et avoir tes aises, ce serait trop beau.
On souscrit une assurance-vie parce qu’elle ne s’appelle pas assurance-mort.
On n’a pas intérêt à être vieux.
Nous autres, notre finalité, c’est l’asticot. On se déconstitue patiemment dans nos tombes. On opère le dur strip-tease: la peau, la viande, et vous les os devenez cendre et poudre! Brûlé, c’est sans doute plus hygiénique, mais impertinent. T’as pas le respect de tes parents qui t’ont conçu, mijoté, fabriqué presque comme on tisse une tapisserie. T’anéantis d’un coup de monstre chalumeau ce cadeau infini!
Il a beaucoup bu pour oublier. Et il a oublié! Ainsi, deux bouteilles de picrate peuvent avoir raison du chagrin! Souviens-toi bien de ça, l’artiste, tu en auras besoin un jour.
Ce qui console de la mort des amis, c’est qu’ils laissent des veuves.
Comme disait Jeanne d’Arc en grimpant au bûcher: «L’essentiel, c’est d’être cru.»
Ils nous font entrer dans leur salon de retraités, là qu’ils se préparent doucettement à mourir en regardant la téloche et en comptant des gouttes de digitaline Nativelle.
La terre du Père-Lachaise, ça n’est plus que de la poudre d’os sous du marbre!
On a souvent vu des vivants faire semblant d’être morts. Mais jamais des morts faire semblant d’être vivants.
— C’est bien la fatalité qu’il se soit noyé, murmure-t-il, j’aurais tant voulu le buter!
Henri II se prend de la ferraille dans le cigare.
Henri III en déguste dans le baquet.
Henri IV dans l’horloge.
Sans causer de l’Henri de Guise qui a eu droit lui aussi à son infusion d’acier trempé!
Il ne faisait pas bon porter ce prénom dans la famille royale.
Si tous les cornards tuaient leurs rombières, la France serait moins peuplée que l’Albanie.
Devant le cadavre de leur chef, ils paraissent quelque peu intimidés, comme s’ils le surprenaient en train de déféquer ou de se taper un rassis.
Y a plein de gens qui disent «à demain» et qui ne voient pas le jour se lever.
La fuite est une fatigue. Le renoncement, un flirt avec la mort.
Nos odeurs vieillissent avec nous, un peu plus vite que nous, même.
La favorite du sultan périt d’une angine soignée d’un coup de sabre.
Vieillard qui dort est près de la mort.
Un sourire moribondesque me découvrit son dentier.
Buter quelqu’un pour trois francs ou pour trois milliards, c’est du kif!
Fixez un instant n’importe quel individu et vous verrez se dégager son cadavre de lui, comme on aperçoit le fond d’un ruisseau lorsque le soleil tombe d’aplomb dessus.
La vieille devait être beaucoup plus grande quand elle était petite.
Elle ne s’est mariée que pour devenir veuve un jour. C’est une espèce de vocation chez certaines: elles sont usufruiteuses dans l’âme.
Le gastronome se meurt.
Qu’il parte en pets.
Un S. D. F. roupille sous un porche voisin. Lit de carton, couvrante de guenilles. Deux boîtes de conserve en guise de cuisine. Une poussette déglinguée, trouvée aux ordures, lui tient lieu de camping-car. Un kil de rouge pour le bonheur. Où chie-t-il? Où baise-t-il? Que dis-tu? Tu t’en fous? Eh ben t’as raison: moi aussi. Enfin presque. S’il fallait m’occuper de tous ceux qui crèvent, j’aurais plus le temps d’aller acheter mon caviar!
Pour les funérailles du nain Little Think, on a observé trente secondes de silence.
Un mort et un cocu ont en commun l’ignorance de leur état.
— Dis, comment ils s’y prennent pour hiberner, les animaux tels que l’ours, le serpent ou la marmotte? Moi, je ne pourrais pas. J’accepte de cesser, pas de m’interrompre.
Toutes les têtes sont en os, la viande n’est qu’un fard léger.
Dans le fond, le veuvage ça repose.
L’odeur, c’est la vie. Ne puer qu’une fois mort est un manque de personnalité.
— Ça ne va plus? murmurai-je avec cette gaucherie qu’on a avec les cocus et les moribonds.
Vous ne pouvez savoir à quel point un zig en train de mourir est hostile à toute forme de conversation. Il devient d’un égoïsme qui frise l’impolitesse.
Les grands désespoirs, je vais te dire: tu te suicides, ou bien tu bouffes! La tortore a réconforté davantage d’amants trahis que la ciguë n’en a tués. Meurs ou mange! Là est l’unique question!
L’homme meurt de trop d’assurance.
Il fut un temps où j’ignorais que les gens âgés sont vieux d’avoir vieilli; je les croyais vieux de naissance.
Le malheur rapproche les individus plus fortement que le bonheur qui, lui, s’oublie au détour du bidet.
Il se mit à claquer des dents tel un squelette sortant l’hiver sans son cercueil.
Puisque notre destin commun est de finir dans un trou, fasse le ciel qu’il ait du poil autour!
Roland: il a soufflé si fort dans sa trompe que les veines de son cou se sont rompues et qu’il est mort! C’était peut-être un bon sabreur, mais pas un bon trompettiste.
Il est des gens dont on dit que «l’âge leur va bien». C’est l’usure qui les répare, en somme.
Il existe dans toute femme mariée une veuve qui sommeille.
Exalter la mémoire d’un disparu stimule la sienne.
L’homme a peur de la mort parce qu’elle ne lui est pas familière.
Il vaut mieux être honteux de vivre que fier de mourir.
Moi, vieillir, j’envisage pas trop. Au-delà d’une certaine limite, je sais que je ne pourrais plus me tolérer.
Étant de nature suicidaire, je m’exécute.