— Уходи! Не хочу, чтобы нас видели вместе.
— Ладно, Анечка, я уйду. Прости меня, — покорно ответил он, натянул шляпу и побрел к двери. У двери он еще раз сказал: — До свиданья, Анечка.
На улице было темно и холодно, дул ветер. Они шли по слабо освещенному заводскому двору, заваленному ржавым железным хламом, потом — по темным заводским задам, заросшим бурьяном, где начинали строить новые цеха, потом полезли через дыру в заборе — так прямее было идти домой.
— Ну что мне делать, а? — идя сзади, жаловался Моргунов. — Может, и в самом деле оставить ее в покое? Но она же мне ночами снится!
— По-моему, уж раз начал, так дальше гнуть надо. А там — что получится, — посоветовал Правоторов. Аннушка ему понравилась.
— Да не уйдет она от мужа — чует мое сердце, честная она!
— И когда только ты успел ее высмотреть? — улыбался Правоторов, идя впереди. Пролезши через дыру, он пошел дальше, но перестал вдруг слышать за собой Моргунова. Оглянулся. Вернулся. Моргунов стоял неподвижным темным пятном, прислонясь спиной к забору. Недалеко был поворот дороги, там проходили машины и, заворачивая, пробегали лучами фар по забору. Правоторову показалось в мелькающем свете фар, что Моргунов плачет, — или просто глаза его возбужденно блестели?
— Ты чего? — с тревогой спросил Правоторов.
— Да я, наверно, вернусь, догоню ее, — прохрипел Моргунов. — Она сказала, что не хочет, чтобы нас видели. Может, нам только в конторе нельзя?
— Ну ты, я смотрю, совсем расклеился. Возьми-ка себя в руки! Ты ж мужик — пойдем домой, сядем, поговорим спокойно!
— Не пойду я.
— Не дури, — Правоторов крепко взял его под руку и потянул за собой. — Последнюю ночь на свете живешь, что ли? Завтра — снова день, может, еще лучше, чем сегодня. И завтра, и послезавтра, и еще целая жизнь впереди. И на свете много женщин.
— Да ты что! Каких женщин?
— Н-ну, девушек...
— Иди ты знаешь куда со своими девушками! — рявкнул Моргунов — в темноте блеснули белки его глаз. И — опять за свое: — Нет, я пойду, догоню ее.
— Никуда я тебя не отпущу. Еще натворишь чего. С мужем сцепишься.
— Нет, Сергей, — упрямо сказал Моргунов, — ты иди, иди, а я уж сам. Я только приду и скажу... Одно слово скажу... — он вырвался и пошел в ночную темь, в ту сторону, куда ушла женщина.
И Правоторов пошел домой один, рассуждая так: взрослый ведь мужик, имеет право на свое счастье и имеет право идти за ним до конца — так зачем же его удерживать, успокаивать его, учить жить? А потом стал гадать: что же это за слово такое, которое он ей скажет, которое надо сказать, чтобы она пошла за ним?
НА КРУГИ СВОЯ
Рассказ
Памяти Н. И. Мамина
— Как вас зовут, В. К. Волохов?
— Виктор.
— Сколько вам лет?
— Возраст Христа — тридцать три.
— А на распятие готовы идти?
— Смотря за что.
Волохов впервые в жизни был у писателя и в непривычной, даже необычной, обстановке осторожничал и смущался, несмотря на свою независимую, грубоватую манеру держаться. Дело в том, что ожидал он увидеть солидного, немногословного, многотерпеливого мужа за солидным письменным столом, в благоговейной тиши, куда бесшумно слетаются Музы, — такому можно было и подерзить, а увидел обескураживающе простого, сивого какого-то, небритого старика с засушенным лицом аскета, с юркими глазами в красноватых веках, со ртом, полным железных зубов, из-за которых он шепелявил. Во фланелевой рубашке навыпуск, дешевеньких джинсах и шерстяных носках с залатанными пятками, он сидел по-турецки на старенькой тахте. Волохов сидел перед ним на единственном в комнате стуле; еще в комнате стоял письменный стол, заваленный рукописями, среди которых возвышался допотопный «Ундервуд», больше похожий на кассовый аппарат; рукописи лежали в беспорядке и в неказистом дощатом ящике на полу возле стола — такие ящики, с гвоздями и железками, валяются на задворках магазинов.
Единственным украшением комнаты были книги — взгляд Волохова мельком скользнул по корешкам вдоль стены и тут же высветил несколько томов, которые он мечтал хотя бы подержать в руках.
За дверьми комнаты текла обычная жизнь — бранились взрослые, возились и пищали дети, и писатель здесь слегка напоминал деревенского запечного деда, неухоженного, забытого за ненадобностью. Старик прекратил остренькие вопросики, взглядывания, прищуривания и простецки сказал:
— А меня зовут Иван. Иван Прокопьич. Прочитал я, Виктор, твои так называемые рассказы. — Старик помолчал, а Волохов напряженно выпрямился на стуле. — Валялись они там в редакции. Дайте, говорю, что-нибудь интересное из молодняка почитать, а они — интересного ничего нет, вот возьми. У меня возраст-то пенсионный — смена, знаешь, интересует: как они там, молодые? Чем живут, чем дышат? Прочитал, — и опять замолчал, задумался, отчего Волохов, устав от напряженного ожидания, взмолился про себя: «Ну не тяни же, говори, говори скорей!» — И вот, — Иван Прокопьич возвел на Волохова ясные голубые глаза, — захотелось с тобой познакомиться. Решил прямо к тебе домой ехать, да приболел тут. И потом, не знаю, что у тебя за обстановка дома. Вдруг неудобно. Жена не ругается, что пишешь?