Сколько маленьких трагедий –«Вод, огней и труб из меди», –Носим мы в своих сердцах.Бросит в жар от этой бреди,Как представишь – «крыша едет», –Груз на жизненных весах.Что посеяно, то сжато.Искушение – расплата.Испытание – урок.Не спасёт «ума палата»,Чудодейство Гиппократов,Если танком двинет Рок.И души твоей редуты,Даже если были круты,Под фанфары затрещат.Выйдет пшик из целей дутых, –С ними кто-то нас попутал! –И запросим мы пощадУ Того, кто всё прощаетИ блаженство обещаетНам, как жалким муравьям,Чья душа добром тощает.Он в скорбях нас навещает,Тащит из зловонных ям.Мы ж котятами слепыми,Поминая всуе Имя,И за свет принявши муть,Лезем тропками крутыми, –Кровь от страха в жилах стынет, –В свой, казалось, лёгкий путь.Повинуясь чувств порывам,Скал не видя и обрывов,Бездн паденья своего,Всё карабкаемся в гору, –Дуракам все горы впору, –И не внемлем мы ЕгоДо поры предупрежденьям,Через скорби убежденьям,Что пора, мол, отдохнутьОт мирских суéт-соблазнов.Он един, хотя и разный, –К Богу неисповедимый путь.Смотришь, к Богу потянулисьДаже те, кто отвернулисьВ позапрошлые года,От безверия очнулись,В храм пришли, стоят, сутулясь, –Так согнула их беда.И оставив своеволье,И грехов своих раздолье,Заблуждений сладкий яд,На коленях стоя, молим,И в смирении и в боли:Господи, пусть будет воля,Но не наша, а – Твоя!Июнь 2007 г.
Кто дружит с верою, тот с Лениным не дружен,Без Бога рай замыслившим создать.Хотя, конечно, рай землянам нужен,И за идею мы готовы пострадать.Идея хороша, но воплощенье плохо.И не о том ли нам Писатель говорил[18].Ведь эхо слёз детей, смертей отцов и вздоховТем отлилось, кто выше Бога воспарил.Кто вверг страну в братоубийственную бойню?!Террором красным мысль и веру убивал!Лежит на главной площади покойник,Что Царской кровью свои руки запятнал.Кто отдавал жестокие приказы?Интеллигенцию страны считал «говном»?Не по его ли попустительству, указуПал Цесаревич искупительным овном?Оплачен псевдорай невинных кровью.Россия в пепле жертв погребена.Ведь только под Божественным ПокровомПокой и славу обрести могла б она.Помолимся всем миром и оплачемВсех тех, кто жертвою бессмысленною пал.Прости нас, Господи, и научи нас жить инáче,И отведи от нас трагический финал.Январь 2007 г.
Культура красоты или красота культуры?
Вид из окна с уторкá,
пока не слыхать матерка
Рассвет золотил задремавшую реку,Деревьев макушки и лодок причал.Ещё нам по радио гимн «Ку-ка-ре-ку»Животворящее не прокричал.Но ранние птахи свирельками пели,И клёкот вороний был нежен и мил,И спал ещё город в пуховой постели,Над речкой туман сизой дымкою плыл.И солнце с ленцой над рекой поднималось,И мрак, и прохладу рассвета гоня.Над тихой рекою заря занималасьИюньского нового светлого дня.К скамейке подъехала серая «Хонда».Из дверцы открывшейся вылез пижон,И зазвучало бравýрное «рондо»…Пижон, как и я, был рассветом сражён.Он вынул из куртки игрушку – мобильник,И стал примеряться к пейзажу с рекой.В машине пел песню приёмник-будильник,А малый с мобильником двигал рукой,Её направляя на утра красоты,На вид слева, справа и сизый туман,Прихлёбывал также из банки он что-то,Курил и снимал утра млечный обман.Так мне из окна моего показалосьСквозь тюль, и решётку, и липу в окне,Но что им на самом там деле снималось,То было, конечно, неведомо мне.Но как-то на сердце моём потеплело.Подумалось мне: «Нет, ещё молодёжьНе всё пропила, прокурила, пропела,Коль ты, Красота, в её душах живёшь».И так стало мне и легко, и отрадно,И к парню хотелось тому подойти,И незнакомства разрушить преграду,И тёплое слово для парня найти.Но, выпив из банки последнее пиво,А, может, коктейль, но, скорее, не сок,Он «щёлкнул» себя и закинул в крапивуБочонок пустой, а окурок – в песок.Забрался в нутро «навороченной» «Хонды»,Снял тормоз с лошажьих «японовских» сил,Сплевал на дорогу и, слушая «рондо»,На нас наплевав, с ветерком укатил.10 июня 2007 г.