-- Я так понимаю -- во всем есть и хорошая сторона, -- голос был тих, но прекрасно различим. -- Если верить мыслям Гельберга, то семейная жизнь шефа может отвлечь его от постоянных проверок своих подчиненных. Если верить Коваленко, то майору интересно, каков будет первый леденец, подаренный будущему сынишке. Если верить самому Яромиру -- то он готов дать мне по физиономии, даже не удосужившись узнать, кто же я такой...
Присутствующие вгляделись в появившегося посреди комнаты "стандартного человека" -- невысокого типа совершенно незапоминающейся наружности. Нежданный гость оглядел поочередно всех, а затем резко обернулся к двери:
-- Заходите, благородный Бертрам, негоже подслушивать за дверью... Вы принесли с собой чайник? -- и, взяв из рук засмущавшегося скелета чайник и поднос с чашками, налил благородный напиток и раздал всем присутствующим, мимоходом заметив:
-- Яромиру -- без сахара и немного теплый, я не ошибся?
-- Что Вы тут делаете? -- в отличие от прохлаждающегося чая СБ-шник начал закипать. -- И кто Вы вообще такой?!
-- Курьер. Исполнитель Определенных Обязанностей... Меня один рыцарь просил передать одну вещь, когда придет время. Он бы и сам это с удовольствием сделал бы, но, увы, сэр Энглион де Батарди погиб в застенках Директ-Коммендатуры во времена Аббингтона, так что мне прийдется выполнить сие за него.
С этими словами незнакомец подошел к Альфе и протянул ей пакетик из серебристой фольги.
Девушка осторожно развернула обертку. Внутри оказалась янтарная брошка, явно переделанная из подвески-ожерелья.
-- Сэр Энглион нашел ее в одном колодце, -- продолжил тихий голос, -- И велел вручить супруге Яромира Загорского, шефа Корректоров. Говорил -- по просьбе самого Яромира Савельевича...
Лишь секунду спустя обитатели Башни поняли, что никакого чужака в зале нет. Просто прозвучал из пустоты его голос, неуловимый, как улыбка Чеширского Кота...
* * *
-- Ну-у-у, -- Славик скривил задумчивую гримасу. -- Мне бы все же хотелось издать ЭТУ книгу так, какова она есть.
-- Ты ее уже издаешь с изменениями, -- холодно отозвался Артагорт, и его лицо, приблизившись, заполнило весь экран видеофона. -- Ведь перевод прилагаешь? Материал для страниц иной используешь?
-- А это не смысловые изменения, это дизайн и коммуникации! -- быстро парировал юный контрабандист и издатель. -- Из песни, как известно, слова не выбросишь, а ты мне предлагаешь ЦЕЛУЮ ФРАЗУ выбросить! И не из песни, а из Книги, из ТАКОЙ Книги!
-- Славик, имей совесть! -- черненая повязка на лбу Арта слегка сдвинулась, и по изображению побежали помехи. -- Ведь ты... Ты разве никогда не замыливал книгу в библиотеке, а?
-- Копировал -- бывало... А переть... Фи, а еще издатель... Понимаешь, Арт, я догадался, чем тебе та несчастная реплика не угодила... Но знаешь -я ее все же оставлю, даже если мы из-за нее разругаемся вусмерть!
-- Не спеши так, малыш... Ты не все в ней понял... Погоди -- я приеду и мы поговорим... без дополнительных средств коммуникации... -повязка-хайратник сползла сильнее, и экран погас, на мгновение озарившись багровой вспышкой. И уже с вырубающегося аппарата донеслось: -- Завтра в восемь в "Вальсирующем драконе" у Велиримира...
-- Надеюсь -- не в восемь утра, -- зевнул Славик и, подойдя к журнальному столику, взял с него старинную черную книгу. На раскрытой странице скользящими рунами было выведено:
"Я знаю, что ты сейчас читаешь эту книгу. Книгу, которую ты втихую стащил у меня. Как видишь -- тут не рецепты Силы... Ну что же -- прошу об одном: сохрани эту Книгу, не дай ей пропасть. Ведь она -- последняя кроха памяти, оставшаяся о нас. Последнее, в чем звучат голоса наших ушедших друзей, их последнее "Мы были!"..."
Последние слова были чуть смазаны, словно на них когда-то, давным-давно, упала жгучая, едкая слеза...
На часах было двадцать минут девятого. Стемнело. А Арта до сих пор нет...
Накуренная, пропахшая пивными и винными парами атмосфера таверны располагала к полудреме. Славик откровенно скучал. От безделия он разглядывал посетителей. Несколько парадно одетых бизнесменов, даже за заплеванными столами не теряющих свой солидный, респектабельный вид. Забулдыги, уже опорожнившие свои кружки и с надеждой поглядывающие на входные двери. Их можно понять: каждый раз, когда тут появляется тезка достославного лича сэр Бертрам из Хонка, то пьянки за денежки странствующего искателя приключений не затихают до самого утра... А вот сидит какой-то молодой человек, явно пересмотревшийся детективных фильмов. Сидит и курит, между прочим, а вот Славику тут же ткнули в табличку "Не курить!"... Хм! Курит двадцать минут одну сигарету -- рекордсмен!
Славик пригляделся к странному типу в низко надвинутой широкополой шляпе: тот сидел не шевелясь, несмотря на духоту закутавшись в черный плащ с поднятым высоким воротником. Было похоже, что незнакомец спал. За все время наблюдения Славика за ним, тлеющая жаринка на сигарете не сдвинулась ни на миллиметр. Юный контрабандист попытался пролезть в мысли человека в черном, но тщетно -- тишина. Такое ощущение, что тот вообще не использовал нанароботы. Видимо -- местный. Повинуясь извечному любопытству, мальчишка подсел к спящему. Кого-то он ему напоминал. Но кого? Такое ощущение, что видел его где-то. Давно. Нет, даже не его, просто кого-то очень похожего. То ли в забытом шпионском кинофильме, то ли на иллюстрации в одной из старых книг, коих Славик перечитал несметное множество. Такие же холодные, равнодушные даже во время сна, черты лица, такая же манера одеваться в строгий черный костюм. Впрочем, кажется, тогда костюм был другим. Тогда. Когда? Где? Славик, как ни старался -- не мог вспомнить.
-- Вы что-то хотите, молодой человек? -- внезапно произнес незнакомец -- за непроницаемыми черными стеклами очков не было видно, как тот открыл глаза, если они вообще были закрыты.
Славик на мгновение растерялся, но тут же взял над собой контроль.
-- Меня интересует самая малость, -- высокопарно начал мальчишка. -- Не соблаговолит ли многоуважаемый незнакомец поделиться со скромным странником рецептом нескончаемой сигареты?
-- Не соблаговолит, -- равнодушно, словно насмехаясь, ответил тот и смачно затянулся, выкурив за раз половину.