Держась за нос, Игорь слушал как гость уходит. Звякнул старый кафель на полу коридора — нет, он не к лестнице пошел, а направо, в тупик. Там шкафы с крафт-бумагой, плакатами и прочей малоценкой. Идиотскую засаду устраивает. Почему попросту не застрелил? Патроны кончились? Это вряд ли.
Ослепляющая боль в носу поутихла. Игорь доковылял до выключателя — лампы в решетчатых противопожарных кожухах вспыхнули, осветив картину разора и разгрома. Рассыпавшийся стиральный порошок, следы ног на этом «снегу», осколки плафонов… Лужа из лопнувшей бутыли «Белизны». Игорь осторожно потрогал нос — да, она, «Белизна» в морду и прилетела. Вот и свитер весь в брызгах, испорчена одежка. И разодранный рукав болтается. Черт с ним…
Отерев пощипывающие от хлорки пальцы о рулон вафельной ткани, хозяин склада прикинул шансы. Если у гостя пистолет — то особо хорошего ждать нечего. Надо бы глянуть, уточнить…
Одна из гильз отыскалась под стеллажом: блестящий цилиндрик в пудре стирального порошка. Бутылочной формы гильза, довольно крупная. Неужто действительно древний маузер? Бред какой-то…
Игорь вернулся в офисную часть склада. Здесь было примерно то же самое… пейзаж бородинской битвы пополам с декорацией разгромленной наркофабрики. Вроде и дрались только у стола, а бардак…
Ладно, все потом. Игорь открыл шкаф с инструментами. Ножи имелись в ассортименте, но резать мы не будем, поскольку тыкать людей ножами не обучены. Мачете бы пригодилось, но оно дома. Нет, ну бред же какой-то…
Осознать случившееся Игорь не мог, но имелось ощущение, что вовсе не бред. Хуже. Непонятно что, но хуже, много хуже…
Собственно, гвоздодер ничего так оружие, хотя рукоять тонковата. Прислушиваясь к коридору, Игорь достал изоленту и принялся обматывать темное тело оружия. Поскрипывал рулон, в остальном было тихо. Даже сверху, от лифтов ни доносилось ни звука. И рядом, в тупике полнейшая тишина. Это он терпеливый такой или…
Что-то не так. Совсем не так.
Отгоняя ужас, Игорь взял щетку-швабру и отмел от двери порошковую «изморозь». На ковролине остались блестеть мелкие брызги стекла, не выметается, зараза такая. Пылесосить придется…
Хозяин склада осторожно протиснулся в неприкрытую дверь — петли специально не смазывал, взвизгивают — недурная сигнализация от незваных посетителей. Отсюда до тупикового коридорного отвода буквально два шага. Теперь не наступить на болтающуюся плитку…
Особого страха не было. Ну, бабахнет в упор, все сразу и кончится. Не это пугало…
Коридорчик оказался пуст. Громоздились на шкафах рулоны нарезанной крафт-бумаги, висели на дверцах нетронутые замочки. Что-то было не так, но… Игорь прокрался до последнего шкафа — теоретически за его боковиной можно попытаться спрятаться. Гвоздодер наготове… Нет, глупо, здесь разве что мелкая мартышка затаится. Нет здесь никого…
Герой-кладовщик уставился в конец коридора. С головой явно было что-то не то — только сейчас осознал, что именно изменилось. Торцевой шкаф исчез, на его месте дверь обнаружилась. Если вспомнить, когда-то она там была, и теоретически оставалась, только зашитая гипсокартоном. Три года назад, нет, уже четыре, когда складские мощности ужали, оттяпав половину помещений, тогда в торец подвала авиакассы вселились. Вход к ним сверху, здешний коридор заделали наглухо, да еще и сам же Игорь шкаф к перегородке втиснул. Сейчас опять дверь и из-за нее табачным дымом несет. Характерным, смутно знакомым. А замок в двери какой-то новый. В смысле, старый и нездешний.
Игорь осторожно надавил на ручку двери. Заперто. И это правильно. Нам туда не надо. Мля, да что такое происходит⁈
Машинально вернулся к себе, запер дверь. Голова работать отказывалась. Собственно, не удивительно, адреналин аж из ушей хлестал, и всякое прочее, нервное. Это пройдет. Вот обоняние уже вернулось — вон как хлоркой от самого себя невыносимо прет. Свитер в пятнистую тряпку превратился…
Игорь содрал свитер, надел поверх футболки камуфляжную спецовку. Ужас не отступал, голова по-прежнему не работала. Глотнул «Ессентуков», рука машинально потянулась к телефону. Провод не порвали, гудок имеем… Пальцы на автомате тыкали кнопки… коммутатор соединил… Только бы…
Вика сняла трубку:
— Слушаю вас.
— Слушай, тут такое странное дело… — Игорь не знал что скажет, о происшедшем подруге рассказывать явно не следовало, да пока и сам почти ничего не понял. Но облегчение от того что слышал ее голос оказалось таким всемерным…
— Алло? Слушаю вас, — повторила Вика. — Алло?