— Пожалуйста, — я закашлялась, кровь брызнула на белый ковер.
Его приходилось стирать почти каждую неделю.
Кристофер сказал уборщице, что это красное вино, а я — неуклюжая. Уборщица сделала вид, что поверила ему.
Классически красивое лицо Кристофера обрушилось на меня, как пуля, или, возможно, это был мой расшатанный и стучащий мозг, неспособный должным образом обработать скорость.
Мой скальп заныл, когда он дернул мою голову назад. Я не кричала. От крика становится только хуже. Это еще больше его возбуждает.
— Что «пожалуйста», Лиззи? — спросил он. — Ты моя жена. Ты моя. Ты была дана мне. Ты принадлежишь мне. И ты это знаешь. Нет спасения, только смерть.
Я снова закашлялась, или попыталась. Я лишь только захлебнулась кровью. Отчаяние и страх парализовали меня. Но этот страх был не за собственное благополучие.
— Я беременна, — прохрипела я.
Его хватка не ослабла, хотя лицо стало задумчивым.
— Ты лжешь, — решил он.
Я только уставилась на него.
Он что-то увидел в моих глазах. Скорее всего, он много чего видел. Боль, горе, поражение, слабость. Но он также увидел правду, потому что давление на мою голову ослабло, и он позволил мне упасть на пол.
Я смирилась с тем, что буду лежать, погружаясь в ткань ковра, пока не наберусь сил, чтобы подняться и доползти до ванной. Вместо этого нежные руки схватили мои ушибленные предплечья. От неожиданности мое тело обмякло и стало податливым, так что он смог мягко уложить меня на диван.
Кристофер откинул мои спутанные волосы с глаз.
— Мне понадобится подтверждение врача, — сказал он.
Затем он сделал нечто более ужасное, чем все, что он сделал в ту ночь. Он улыбнулся.
— Если это так, тебе лучше надеяться, что ты подаришь мне сына. Ради вас обоих, — его взгляд упал на мой все еще плоский живот. Затем он встал, разгладил костюм и вышел из комнаты.
Я заморгала от его слов. Потом меня вырвало.
Я обхватила живот руками.
— Я буду защищать тебя, — пообещала я.
Конечно, это была ложь.
Я ничего не смогла защитить.
Даже своего нерожденного ребенка.
ГЛАВА 10
Мой день, как и все остальные за последнюю неделю, был наполнен призраками – это хуже, чем с тех пор, как я оказалась здесь. С тех пор, как тысячу лет назад я заперлась на той ферме. Я чувствовала себя тысячелетней старухой, тащившей за собой вековую боль, страдания и ненависть к самой себе.
От меня не ускользнуло, что с Лукьяном все было по-прежнему. Его личность сложнее, но я почему-то чувствовала себя сильнее и способнее нести этот груз.
Опять же, грубо нелогично.
Я даже не знала фамилии этого человека. Он знал мою. И, скорее всего, много подробных и сугубо личных подробностей о моей повседневной жизни. Вероятно, он знал обо мне больше, чем я. Он наблюдал за мной со стороны в течение нескольких месяцев. Люди, которые много времени наблюдали за незнакомцами, без всяких привязанностей и контакта, получали точное представление о том, кем был этот человек.
Вы никогда не сможете по-настоящему узнать того, кого любите. Не совсем. При всех их недостатках и уродстве. Вы становитесь слепы ко всему этому. Вы знали только то, что хотели знать. Потому что если бы вы хорошо знали кого-то, каждую его частичку, любви никогда бы не существовало.
Люди были уродливы.
Он знал, что я уродлива.
Значит, он знал меня по-настоящему.
Именно поэтому он занял мои мысли с тех пор, как ушел. С того самого поцелуя, если быть честной.
Еще я его ненавидела. Со страстью. Я ненавидела его за то, что он сделал со мной. То, что он заставил меня почувствовать. За его холодность. За то, что он мог убить меня так же легко, как поцеловать. За то, что для него моя жизнь была одноразовой. Я была одноразовой.
Я ненавидел его за то, что в тот вечер он пришел к ужину, скорее по привычке, чем от голода, он сидел там, будто вырезанный из стали, и смотрел на меня. Ничего не сказал. Даже не моргнул. Его глаза скользнули по мне с безразличием, граничащим с отвращением, прежде чем снова сосредоточились на своей тарелке.
Мне потребовалось все силы, чтобы притвориться, что я не запнулась, когда увидела его, притвориться, что мои легкие не наполнились свинцом, а ладони не вспотели. Притвориться, что его губы не были на моих неделю назад, что он не вонзил свою тьму в мою душу и не опалил ее так красиво, что мне стало наплевать на то, что осталось.
Я молча выдвинула стул, села и положила салфетку на колени. С усилием я оторвала от него взгляд и уставилась в свою тарелку.
Сегодня курица-пашот. Овощи в соусе на гарнир. Теплый хлеб на маленькой тарелочке рядом. Салат в большой миске передо мной. Я рассматривала еду с интенсивностью, с сосредоточенностью, которая занимала весь мой мозг.