Всё те же два, всё те же дваИ в ней столкнулись мира чуждых:Огняно-красные слова –Нюансы сумерек недужных.Из девушек тех кратких лет,Лет ошельмованного НЭПа,Двойной кумачно-лунный свет,Палящий без огня до пепла, –В ком сердца слабого не сжёг,В кого не впрыснул жидкой стали,Зовя, толкая на прыжок,В котором головы ломали?Прибой трибун. Наплывы танго.Многоречивый лепет муз…Но свой жестокий табель ранговНа мраморных ступенях в ВУЗ.Ранг первый – на руке мозоли,Второй – потомственный рабочий,Ранг третий – членство в комсомоле,Четвёртый – гниль, буржуй и прочий.Закон – мороз! да сердце зябко…Нельзя без мягкости на свете.И Лялю приняли («наш папка –На паровозном факультете»).Средь чертежей, средь новых лиц,Расчётов, допусков, таблиц,Сердечко девичье щемило,Но группа школьная друзейПо вечерам сбиралась к ней –И всё опять как прежде было:Движенье, хохот, шум при входе,«Из слов слова» и «бой морской»,Остап – «Телёнок золотой»,Жестокий спор о Мейерхольде,Журнал домашний сгоряча,Кроссворд, шарады, буриме{48} ли,Там в лёгком цоканьи мячаПинг-понг стремительный, Джемелли,Там рокот струн, напев свободныйБез боли к слову песни модной:«Ту, кого всего сильнейВ мире любишь ты, – убей!Ты мне так сказал,Ты мне приказал,Ма – га – ра – джа!»{49}
Джемелли! Александр! Саша! –Ему, герою школы нашей,Мы поклонялись, детвора,Ему дорогу уступали,Его манеры повторяли,Его с восторгом избиралиВ бюро, в учкомы, в сектора.Он итальянец был по деду,Но русский речью и в чертах.Он знал счастливые победыВ науке, в играх и в боях.Взглянув в учебник для порядкаС едва небрежною повадкойБлестящего ученика,Он отвечал лениво-гладко,Играя камешком мелка.Лишь на истории одной,К ошибкам зорок, в спорах злой,Из головы своей богатойНа память сыпал он цитаты,Изданья, мненья, имена,Подробности событий, датыИ цифры плавок чугуна.Он цену знал себе. ДержалсяСвободно, гибко тело нёс.Темнел, гневясь. Блеснув, смеялся.Высокий лоб его венчалсяЗачёсом взвихренных волос.На вечерах со школьной сценыОн в зал бросал: «Сергей Есенин» –И, замерев, следили мыИз напряжённой сизой тьмыЗа каждым брови шевеленьем,За каждым губ его движеньем,За звуком голоса его.Быть может – детство, но второгоЯ наслаждения такогоНе получал ни от кого:Уйдя в себя, печален, тих,Без завываний, благородно,Легко, естественно, свободноУмел читать он русский стих.Заботой памяти не скован,Он жил строкой, единым словом,Как будто было самомуЕщё неведомо ему –Что дальше? Будто бы рождалисьИ лишь при нас в стихи слагалисьПереживания поэта.И вот он сам, Джемелли сам,Вожак мальчишеского света,Сюда ходил по вечерам,У Федоровских был как свой,Неистощимый, озорной,Шутник, актёр, душа веселья.Но не всегда. Вдруг – нет неделю;Вернётся – скован, насторожен,Какой-то сдержанною, скрытойЗаботой внутренней встревожен,Из уголка сторонний зрительЗабав досужей молодёжи.То вдруг в окошко стукнет Ляле –И не зайдёт – и с быстротой,Накинув шляпку и пальто,Она уйдёт с ним и гуляетГлубоко заполночь. А тоОна нас двух возьмёт за плечи:«Гостей не жду. Ко мне ни-ни!»Но он придёт, и целый вечерОни до ужина одни.