— Стреляй. — Вместе сказали Кристина и Орхидея.
Сергей выстрелил в одну из девушек. Она наклонилась от боли, тяжело дыша, и крикнула:
— Дай мне руку!
Генерал всё понял и сделал второй выстрел в голову Орхидеи. Её тело обмякло.
Кристина взглянула на лежащий рядом труп и задрожала. Ей стало очень больно. Её тело поднялось в воздух, а затем упало на землю. Когда она встала на ноги, из неё вышла ещё одна Орхидея, точно копирующая Кристину.
— Дай нам руку. — Орхидея с Кристиной подошли к Сергею.
В этот момент к ним подлетел военный космолёт и без приказа открыл огонь по обеим девушкам.
— Стойте! Прекратить! — заорал генерал, но было поздно. Перед ним лежали три мёртвых тела его дочери. Он в замешательстве попытался поднять одно из них, но быстро понял — Орхидея мертва, как и его Кристина.
Проект «Воздушная Орхидея» был закрыт.
Даша забрала Алису к себе, так как давно мечтала о собственном роботе. По вечерам они сидели на диване и вспоминали Кристину, по которой Даша очень скучала.
Сергей Андреевич ушёл с поста главы ВКС России.
Сегодня я умер
— Сегодня я умер.
— Умер?
— Умер. Как умирал сотни раз за эти несколько лет. Да вот, хоть как пару дней назад после обеда.
Но сегодня случилась какая-то необычная смерть. Такая ожидаемая, но, в то же время, такая резкая…
— Резкая?
— Да, как будто шёл по ледяной дороге, и, поскользнувшись, упал. Ничего не успев сообразить и сказать, кроме пары матершинных слов, которые смогли вылететь из ротовой глотки и раствориться где-то в воздухе вечернего города…
— Города?
— Города, который ненавижу всеми атомами своего тела. В который меня привезли против воли еще подростком. И в котором я, к сожалению, до сих пор живу.
— Живу?
— А живу ли я? Можно ли назвать то, чем я занимаюсь, жизнью? Я дышу, я расту, во мне ежесекундно происходит обмен веществ — да, по определению из школьного учебника биологии, это жизнь. Но та ли это жизнь, которая мне нужна? Или мне нужна… смерть?
— «Смерть»?
— Я сказал «смерть»? Ох, да, я явно это сказал.
Я ведь там, я умер. Вроде бы и среди вас, а вроде бы и нет. Слышу, вижу то же, что и вы, но не воспринимаю. Ха-ха! Весело, не правда ли? Вот и мне нет. А кого смерть хоть раз радовала? Наследников богатого дяди, который скончался, и теперь делящих его богатства?.. Обидно.
— Обидно?
— Обидно, что моей смерти никто не желает. Впрочем, как и жизни. Впрочем, ничего нового. Я просто умер. Как сотни раз до этого. Но сколько раз вы это замечали? Пару раз? Навряд ли. Современные люди настолько слепы и не чувствительны к чужим проблемам, что их хоть носом тычь, они не увидят! А зачем?
— Зачем?
— Да! Зачем вообще жить? Смысл нашего пребывания на этой планете вообще есть?
— …
— Вот и я о том же. Раскрытие этого смысла можно оставить для страниц какого-нибудь известного романа, который за неделю соберёт
очередных пару миллионов проданных копий. Подумать только! Автор сделает себе состояние на какой-то груде листов с особым порядком нанесения символов. Люди это называют «книгами».
— Книгами?
— Да, сборище глупых мыслей, в которых только и есть, что смерть-смерть-смерть. В скольких книгах писали, пишут и будут писать про смерть! Сколько ещё раз покупатели этих «книг» будут переживать за жизнь выдуманных героев? А они, ну, эти, как их, выдуманные герои, мало того, что погибают от рук злодеев, но плюс и сами пытаются покончить с собой! Грёбанные суицидники! Неужели им не хватает сил пожить еще пару конченных лет и умереть от какой-нибудь глупости?!
— Глупости?
— Да! Но не той глупости, на которую хватает ума только слабакам.
— Слабака-а-ам.
— Да, слабакам. Я сам слабак. Но я не пытаюсь уйти добровольно. Я ухожу туда почти по графику. Вот, пожалуйста, сейчас я тоже мёртв. Ну, что скажешь, тебе нравится? Тебе нравится мое бездыханное тело, что лежит на диване и смотрит, смотрит в этот потолок, на котором уже не осталось такой точки, какую бы я не прожёг глазами за время своего пребывания НА ЭТОМ. ЧЁРТОВОМ. ДИВАНЕ.
— Диване?
— Да. Такой зелёненький, раскладной, в странный рисунок. Его можно сразу увидеть, как захочешь войти ко мне в комнату. Единственное моё любимое место, кроме этого.
— Этого?
— Да, этого. Здесь, где я нахожусь сейчас, во время своей смерти. Здесь так спокойно, так… прохладно. Правда, здесь мне хочется совсем ничего не делать. Странно, да? А там я герой. Ух! Знал бы кто, что я вытворяю, когда я живой! Но… им вряд ли это интересно. Досуг — дело личное.