Но я все равно отчетливо видел следы чужой боли на его руках. Пять четких линий. Три из них были следами смерти, более тусклые. А две мерцали неровно и слегка дергались.
Значит, сын профа жив. Об этом спорили — он старше был и уже не носил детской следилки, и правильно, я свою начал срывать сразу, как в школу пошел, не фиг позориться…
Бред…
Просто бред.
И никакой помощи. Мне бы кто помог… впрочем, мне-то как раз помогут. Добрые такие и ласковые, в синих робах, в доме, где стены комнат обиты мягким…
А этот подонок договорится с капитаном. И улетит. На нашем корабле. Может быть, даже в моей каюте. У них нет своих кораблей, а рейсовые заходят редко, вот он и договаривается сейчас. Долететь до какого-нибудь густонаселенного мира, а там и до столицы. Вроде как лично сообщить и поднять тревогу. А на деле — просто затеряться. Ищи его потом.
И никто не поможет бедной дурочке, чей сигнал потихоньку наливается оранжевым.
Нет уж!
Пусть бред, но я это вижу. И кстати, вижу отчетливо и устойчиво, а ведь бред не может быть устойчивым, правда же?
Я даже дышать перестал, влипнув в переборку.
Эджен!
Он о чем-то говорил с этим, у которого руки. И тот, ну который, слегка сократил дистанцию. Непроизвольно, во время разговора. А Эджен точно так же непроизвольно отодвинулся. Да еще и слегка поморщился при этом — атавист не заметил бы под дежурной улыбкой, но я-то не атавист! Я и через переборку увидел! И между ними снова метра полтора. А у Эджена дистанция комфорта не больше локтя. Значит, он тоже что-то чувствует — не так остро и отчетливо, как я, но все же чувствует! Потому и отодвигается.
А капитан — нет. Меня-то он давно заметил, поглядывает недоуменно, хмурится. Он сидит совсем рядом с этим, у которого руки… и ничего. Не отодвигается и не морщится. Вернее, морщится слегка — но только по моему поводу.
Почему он не видит?
Нет, не правильно поставлен вопрос — почему я вижу?
Какое такое преимущество может быть у меня и совсем чуть-чуть у Эджена — и совершенно отсутствовать у нашего кэпа? Чего такого во мне особенного, кроме мерзких прыщей и не менее мерзких гормонов?
Стоп.
А почему, собственно — кроме?
Что делают гормоны, помимо прыщей? Обостряют реакции. А что такое реакция?..
Ну да.
Ха! Значит, вовсе не бред! Значит, и от них бывает польза. А кэп — просто старик, потому и не видит уже ничего.
И не мешают они соображалке нисколько, вот я же понял все! И справедливость восторжествует, и никуда не сумеет удрать этот, у которого руки. Потому что вот сейчас я отлипну от переборки и войду в кают-компанию, гордый, как Капитан Легенда, и пальцем ткну в негодяя, и добьюсь…
Я отлип от переборки и пошел. По коридору. Очень неприятное ощущение, когда кровь приливает к ушам. Они начинают гореть.
Добьюсь. Ага. Это я-то?
Я, который и так уже политкорами на клавишу взят за грубое и предвзятое отношение к представителям атавистических меньшинств? Лишней галочки я себе добьюсь, это к аналитикам не ходить.
Но самый ужас не в этом — не поверят, а потому и проверять не станут. Зачем? И этот, у которого руки по локоть, посмотрит с жалостью, примет извинения от кэпа за неполиткоректное поведение бывшего члена экипажа и полетит себе, куда хотел. А сигнал детской следилки так и будет мигать — сначала оранжевым, потом все темнее, красным, и снова темнее, до почти черного. Пока не погаснет совсем. Дешевая модель с точностью до ста километров в любую сторону. Это в пустыне еще дает какие-то шансы на обнаружение, но не в городе. И зачем они вообще такие нужны?!
Вот так и получилось, что стою я пред этой самой дверью. Последнее место, где бы хотел оказаться, будь у меня выбор. Но выбора нет, потому что глупая девчонка меньше суток назад прикрепила свой дурацкий призыв о помощи еще не отрезанными пальцами, и человек за этой дверью — наша единственная надежда. Ему поверят. Именно ему и именно здесь поверят на все сто — если, конечно, сначала он поверит мне.
Смотрел я в пол. Просто из вежливости. Подглядывать за тем, кто не может тебя видеть, как-то нехорошо. А человек за этой дверью видеть меня сквозь нее не может, потому что он — атавист. Наш корабельный атавист, взятый капитаном в качестве талисмана. Мода такая у капитанов после аварии на «Мари-Те», но речь сейчас не о ней.
И вот его-то мне и предстояло убедить. Ага. Да к тому же после тех гадостей, что я ему в запале наговорил. Кстати, третью галку я как раз за эту самую ссору и заработал, слишком уж тогда кричал громко и неполиткорректно.
Извиниться. Объяснить, что я дурак. Что я совсем так не думал, что я вообще не думал, не умею я думать, потому что дурак. На гормоны сослаться. Вот! Все равно про них объяснять, вот все на них и валить. Ну, хочет если — пусть тоже обзовет меня. К примеру, молокососом. По уложению это почти приравнивается, я проверял. И слово мерзкое, аж передергивает, как представишь… но пусть обзовет хоть десять раз, мне не жалко! Лишь бы поверил…