— Тоня, не хочу тебя задеть, но что за убожество? Я тебе про твой махровый халат, уже три года говорю, выкинуть!
— Да удобно… накинула и побежала.
— Уф… значит так. Запоминай. Сегодня, делай что хочешь, но к Игорю не лезь, с разговорами. Дистанция и холод. Будет спрашивать, в чем дело, отвечай нейтрально. Дерьмо оранжевое, с себя снять. Сейчас курьер приедет, привезёт тебе новые шмотки, для дома. Надеть их, нужно будет сегодня! Сегодня, а не до времён похоронного дня, поняла? Живём здесь и сейчас, наряжаемся здесь и сейчас, а не по праздникам.
— Поняла. Да. — Всхлипываю я.
— Дальше. Ты когда красилась последний раз?
— А зачем, я всё равно дома сижу.
— А затем, что теперь, возле твоего мужа, крутится, лощённая стерва, и вообще…
— Хорошо, я поняла.
— Так. Короче, дерьмо рыжее снять, и ждать курьера. К Игорю не лезть. Ресницы подкрасить. Поняла?
— Да. Спасибо Наташ.
— Завтра в обед позвоню. Чтоб была при домашнем параде. Целую.
Я судорожно вздыхаю, и иду умываться. Хорошо, что у меня есть сестра.
Курьер приезжает через два часа. Вручает два объемных пакета. Упаковка чёрная, дорогая. Выкладываю подарки на диван. Мама мия, Наташка конечно расстаралась. Три домашних, стильных костюма. Роскошный, изумрудный, который великолепно подходит моим волосам, темно-алый, и золотисто-атласный. Пара шелковых халатиков, бордовый и чёрный, и такие же, сорочки в тон. Наташка даже позаботилась об обуви. Прижав к груди, домашние белые тапочки, я умилилась. Эх, жалко, ну чего я сейчас впялюсь в такую красоту. Может убрать до отпуска? Рыжий, уютный махровый халат, так и манил.
Телефон зажужжал: «Рыжее дерьмо на свалку».
Мысли она мои, что ли читает?
Примеряю изумрудный комплект, и восхищаюсь. В нем, я похожа на всем известную, Хюррем-султан. Решаюсь подкрасить глаза.
С восхищением смотрю в зеркало. Действительно, и почему я раньше этого не делала?
Остаток дня, я лежу за просмотром роликов, из серии «Как вернуть мужа». С печалью отмечаю, что большинство советов: купить белье и сделать маникюр-педикюр.
Вечером, дети прибегают с лагеря, и восхищаются мной.
— Мама, да ты красавица! Чудо! — приложив ладошки к щекам, ахает дочь.
— Спасибо, моя хорошая. Мне очень приятно! — Целую я Олюшку, в щечку.
— Да мам, ты красотка. — Улыбается сын.
Кормлю детей, сама, с замиранием сердца, жду мужа.
Игорь приходит поздно. Задерживает на мне взгляд, цепко осматривает.
— Я рад, что ты сделала выводы. А то тошно было смотреть.
— А теперь, не тошно? — Вздергиваю подбородок.
— Нормально. Моя покорная жена. — Усмехается он.
Подходит, засунув руки в карманы.
— А похудеть, слабо?
— А мне казалось, тебе нравятся, фигуристые. — Язвлю в ответ.
— Фигуристые, не бесформенные. — Обжигает меня словами.
— Зачем ты мне это говоришь? Тебе нравится меня унижать, Игорь? — Вспыхиваю я.
— На правду не обижаются, дорогая. А теперь, покорми мужа. Разговорами сыт не будешь.
Сцепив зубы, иду кормить Игоря. Он так же сидит в телефоне. Незаметно, заглядываю за его спину, и вижу, как он мониторит страницу Розы. Сволочь. Бессовестная сволочь. Швыряю крышку кастрюли в раковину, и ухожу в спальню.
Игорь появляется через полчаса, и лезет ко мне.
— Выключи свет. — Шепчет он.
— Я ничего не хочу, отстань.
— Покорные жены, так не отвечают.
— Да пошёл ты! Я не понимаю тебя, то ты обзываешь, унижаешь, то пристаёшь!
— Ну а ты для чего выпендрилась, в новую одежду? Для меня же старалась, теперь кобенишься. — Усмехается муж.
— Почему для тебя? Я это делаю для себя, ясно? Не всё крутится, вокруг твоей задницы, дорогой.
— А я думаю ты лукавишь. Не хочешь, не надо. Потом не ной.
— Потом это когда?
— Время покажет. — Отворачивается муж.
А я беру телефон, и залезаю в архив фотографий, начинаю рассматривать соперницу. Какая она красивая, и ухоженная… Типаж Моники Беллучи, только более стервозный, и высокомерный взгляд. Как же мне, уберечь своего мужа?
Утром, встаю вялая. Апатично готовлю завтрак, и ложусь обратно в кровать. Думаю все взрослые, сами соберутся. А у меня нет сил, да и желания. Превратилась в какую-то тряпку и прислугу. Дети подбегают, чмокают меня, и убегают. Муж, даже не заходит.
Через полтора часа, мне приходят сообщения от Галки. Ей бы в частные детективы податься. Ей Богу, со всех ракурсов, фотографии Розы. Потом присылает мне Игоря, который жадно, с огнём, смотрит на красавицу.
«На обеде ещё пришлю. На связи».
Пишет шпион-Галка.
Благодарю её, и погружаюсь в воспоминания…