Мы идем к ступе. На подходе я начинаю смотреть прямо в глаза синему божку в каменной нише сверху, и вдруг меня охватывает злой задор померяться с ним силами, я смотрю в эти глаза (и мне кажется, они отвечают пристальностью), и говорю мысленно «Мне на тебя наплевать» и продолжаю идти прямо на него, и все время, пока мы обходим ступу, вместе с десятком молящихся с их четками, я твержу про себя этот вызов, а потом отхожу в сторону, сажусь, спиною к нему, лицом к горам, и смотрю вдаль. Но на душе у меня неспокойно.
После ступы мы возвращаемся на террасу, никого не находим, и идем наверх спать. Перед сном я начинаю расспрашивать о сегодняшних событиях, не удерживаюсь от замечаний, одно злее другого; чувствую, что все это бестолково и только во вред, но остановиться не могу. Маша почти плачет, и мы оба, усталые от отвращения, засыпаем.
Утро еще ужасней. Я сижу и неотрывно гляжу на зловещий тент, когда глаза устают от напряжения, я их закрываю, но и закрыв, все равно вижу тент, и еще какие-то багровые пятна, цвет моего сумасшествия. Сегодня тент звучит. Через равные промежутки, чередующиеся тишиной, раздается нарастающий из общего вздоха толпы рев «иииииееееее…»; потом звук утоньшается, распадаясь на голоса (взвизги, хрипы) - «иииииииииии-х!»; разноголосый выдох, опять тишина, мерное бормотание... Я не могу отвести глаз, мне надо знать, что там внутри, я понимаю, что отвлечься уже не удастся, бесполезно делать вид, что тента нет, и никакие горные прогулки не смогут отменить факта что - вот он, тент… Пытаюсь углубиться во взятый из Москвы учебник французского - между строчек вырастает «иииии..»; я не могу зажечь примус, вскипятить чаю, потому что каждый чирк спички вызывает немедленный отголосок оттуда. Со своей верхотуры мне видно идущую по террасе фигурку и поражаюсь, как это она может так спокойно расхаживать в близи ужаса.
Резко вскакиваю на ноги, пытаясь стряхнуть с себя наваждение, обегаю нашу площадку, ложусь, вскакиваю, цепляю на голову наушники и ухожу по дорожке вниз в неизведанную еще сторону.
Музыка защищает. Уезжая из России, я взял с собой несколько кассет, записанных когда-то друзьями-музыкантами включив одну из них, я сразу оказываюсь в знакомом и уютном мире. Где я всех знаю, где меня знают все, где так понятно - и сейчас от этих звуков мне хочется туда, назад, под защиту привычки, чтобы не было всего этого злого и ненужного, карма-генского.
Найдя хилую дырчатую тень миндального орешника, в маленькой лощинке между холмов, я сажусь и слушаю музыку, курю самокрутку за самокруткой, и мне становится лучше. Я понимаю, что все мои беды от безделья в одиночестве, в жарком безлюдье горы, значит, на оставшиеся три дня надо найти себе занятие.
В Карма Гене время обеда. Разношерстная толпа вне своего тента кажется вполне обыденной, во многом смешной даже и я полностью прихожу себя, с удивлением вспоминая жуть и глубину утреннего кошмара. За русским столиком веселье, Леша рассказывает анекдоты, Вика ехидным родительским голосом дрючит Васисуалия.
Когда все начинают расходиться, готовясь к послеобеденной сессии, я подхожу к начальственному Хуану и объясняю, немного смущаясь:
«Знаешь, я приехал сюда просто за компанию и мне нечего делать. Если что надо, так я б помог»
Он внимательно смотрит на меня и говорит:
«О, отлично! Спасибо за предложение. Не мог бы ты, например, убраться здесь на террасе. Видишь, тут бумажек много разбросано под столиками»
Я медленно киваю, подавив взрывчик гнева. Видимо, представлялось мне это по-другому: вот сижу я за столиком при въезде на паркинг, например, и с важным видом раздаю распоряжения. Или чиню от неизвестной напасти все местные компьютеры, после чего на меня все посматривают с уважением! И тут уж сам Нидал …
Я не выдерживаю и смеюсь, что выглядит странно, потому что я как раз присел чтобы выгрести из-под стола закатившийся стаканчик, и несколько стоящих неподалеку людей удивленно оборачиваются. Я хожу, и собираю бумажки, старательно заглядывая под каждый стол.
Позже, посидев со стаканчиком кофе (и с чувством причастности, наконец-то), я возвращаюсь на гору и там засыпаю, сморенный полуденной жарой. А потом просыпаюсь, и вновь встречаюсь с бедой.
«Иииииийее-их!», «Иииииийее-их!», оно бьется у меня в голове, и мне нехорошо. Но, когда я пытаюсь вырваться из этой болезненной тупости, оказывается, что лучше б я этого не делал, потому что, начав думать, я уже неспособен остановиться.
Я вспоминаю друзей, превратившихся в вышколенных зомби заученных фраз и чужих мыслей, утерявших способность видеть радостное и совершать безумное, потому что если «ах, Самсара, все это Самсара, и бесконечные круги страдания и, в конечном счете, иллюзия», то совершенно неважны все те вещи, которые приносят радость: неважны трещины в древних камнях, и музыка, и язычки огня, пляшущие среди своих пламенных сокровищ, и звук моря, и тишина, и наслаждение первого кострового дымка после центрально отопленной зимы, и ни-с-чем-не-связанность бесцельной дороги, и шальное безумие полудетского взгляда, и чистота некнижных людей, и все, в чем нет смысла, что рассказывается взахлеб, что просто глупо, наконец; и то, о чем улыбчиво молчат, о чем намекают тихонечко, чтобы не спугнуть; и твердость, и радость, и печаль, и злость убогих и доброта добрых, и любовь, и радость возникновения точных и искренних слов - все те простые чувства, которые не могут быть подвергнуты изучению, препарированы и расставлены по полочкам «мешающие эмоции» и «привязанности», и объявлены неважными и вредными.
И все это происходит из-за одного человека, который сидит там, внизу, на помосте, над толпой одурманенных, это он заставляет их кричать каждые несколько минут то самое, страшное, а потом через пару часов они выйдут и начнут прикидываться, что ничего не произошло и они остались нормальными, безобидными людьми, будут смеяться, шутить и рассказывать анекдоты - но я то понимаю, что это не так!!!
И я не могу просто так просидеть эти оставшиеся дни, я должен сделать что-то, чтобы остановить этого улыбчивого паука, а это значит: отменить его существование вообще. Убить Оле Нидала.
Тут же мой лихорадочный ум, изобретательный, как у всех сумасшедших, стал разрабатывать планы возмездия. Подойти и дать гаечным ключом по голове? может не сработать, он же боксер... Ага, гаечный ключ, вот – надо сломать ему мотоцикл, но чтобы незаметно! Нидал любит гонять, и если загнать пару мелких гвоздиков в шины BMW, чтобы проткнуло не сразу, а когда мотоцикл уже наберет скорость... Это может сработать! Все просто: пойти в гараж, как раз у парковки, а значит, и мотоцикла, попросить молоток с гвоздями, ночью спуститься на парковку…
Но принятое решение не могло успокоить меня, время шло, сгущались сумерки и сгущались тени в моей голове. Конечно, я знаю, как это лечится. Надо переключившись с себя на внешнее, уйти в зрение, в слух – просто стать перебирающим все солнечно-зеленые оттенки миганием листвы над головой, переполошным беспорядком электрических огоньков за окном электрички, неважно чем; или вслушаться в другого человека, попытаться понять, что скрыто за голосом собеседника (такие попытки интересны, но небезопасны: несколько раз мною улавливались тени будущего объекта моего нескромного внимания: всплески жизненной энергии, ее увядание, взросление и практичный семейный цинизм, под конец вялая старость с редкими проблесками былой живости). Короче, лучший способ избавления от психоза – перенесение центра мира из себя самого в более интересное место. Ну да, легко сказать…