– И так судя по обстановке дверь исчезла. – послышался чей-то голос. Исходивший из чердака. – и я мог предложить…
– Нет. Это… нет. – В панике парень прижался спиной к стенке и жадно хватал воздух.
– Что? Ах да мне тут передали что ты в панике. Тем лучше и для меня. Давай покончим с этим. – Парень зажался в угол закрывая уши рукам и начел шататься из стороны в сторону. – У тебя два выбора либо твой дед, либо ты. Решай.
Все начало кружится мир практически пропадал, а после возвращался. Время практически исчезло. Парень видел, как руки вылезали из стенки и прижимали его к ней. Последнее что он увидел это улыбающегося деда, закинувшего топор над головой.
– Ну а теперь, когда со всем покончено нужно избавится от этого тела. Я думаю ты знаешь, что нужно сделать со своей дочерью. – С этими словами голос снова исчез.
2
Закрыв ноутбук с тестом я подошел к окну. Мелкий дождь омывал и освежал улицу. Пару прохожих окрыли зонтики и теперь ускорив шаг пошли дальше. Машины ездили практически создавая пробки. Все хотят быстрее домой, но именно это и служит ихней задержкой. Эта заставила меня вернутся в прошлое и по-новому взглянуть на события.
В прошлом мне казалось, что весь мир это что-то большое сравнимое со вселенной. Да что-там мая комната 2 на 3 метра была отдельным миром. Кровать со свисающей простыней была океаном. Книжные полки с книгами –Эверестом. Ковёр бескрайней пустыней. Шторы водопадом. Про тетрадь я вообще молчу. Она была неким телепортам в мир иллюзий и самообмана. Естественно в хороших целях. Или нет?
В этой тетради зарождалась вполне интересные идеи и задумки… возможно тогда я и понял, что хочу быть писателем. Но годы сменялись годами, и я отправился в колледж. Учеба мне казалось скучной. Утешения находил лишь в библиотеке брав оттуда книги и зачитываясь дома допоздна. Сначала Жюль Верном, Марк Твеном, Льюисом Стивенсоном. После перешел к Лафкрофту, Кингу и Алону По. Открывших в моем сознании новую дверь. Дверь ужасов. Который невозможно описать.
Примерно тогда я и начал писать. Хотя это было неким подобием копирования. Впрочем, все авторы в той или иной степени этим занимаются. Вот, например, от куда писатель берет свои идеи? Естественно из книг, фильмов, путешествий, обычной повседневности, а ведь это и есть…
Извиняюсь я отдалился.
Учась в колледже я познакомился с весьма приятным человеком. Я испытывал при виде её ускоренная сердцебиение и приступ эйфории. Все то что и должен прочувствовать влюбленный. После была боль. От расставания и… Мы были разными.
Сейчас же я чествую лишь пустоту и изредка боль. Впрочем, это вполне заслужено. Иногда становится плохо практически не выносимо…колледж давно закончил и сейчас работаю, и параллельно выкладываю тексты в интернет. В надежде что их будут читать.
Выйдя на балкон я выкурил 2 сигареты и сел дальше печатать рассказ.
Заражение
Выйдя на улицу я достал последнею сигарету. Подкурив её и взглянув вдаль мне отрылись шесть домов, стоящих по обе стороны дороги. Они были полуразрушены у одного из них (по-моему, это жилище Нэта, местного философа и любителя высокоградусных напитков) выбита дверь, окна и чуть подгоревшая крыша. Сейчас это прибежище либо для скота, либо для заражённых – людей, полностью потерявших память и здравый смысл. Одним словом, безумцы.
Я точно вспомнить не могу, как говорится, откуда растут ноги (или так говорилась раньше). Помню лишь и то туманно, как мой брат Чез медленно высыхал и покрывался черным налетом. Это сопровождалось сильными галлюцинациями, болью, немотивированной агрессией, бредовыми планами и полной потерей памяти. Он даже не узнавал меня.
Спустя пару дней он умер.
После этого я заперся на чердаке и пытался все понять (хотя, если быть честным, мне было страшно. Чертовски страшно осознавать, что все рушится). Но все становилось только хуже. Мысли перестали подчинятся, а зажили своей жизнью. Сон практически исчез, а информация в телевизоре все только ухудшала. Там говорилось про конец эпохи человечества…
Казалось я теряю рассудок под всем этим давлением. Или это все сон и ничего нету?
***
– Винстон… – прошептал Билл со спальни.
Выбросив окурок, я зашел к нему и сел на край кровати. Высохшее тело (практически черное) – вот что осталось от моего исполинского друга. Сценарий Чеза повторяется. Снова бред про выживших по радио и мольбы про спасение его дочери…
– Винстон… Я нашел… По радио передавали про выживших… Неподалёку от нас.