Дон Рэба: — Есть всё. А счастья нет?
Дон Румата: — Счастья нет. Потому что счастье не в том, чтобы иметь всё что хочешь. А в том, чтобы брать всё, что хочешь. Брать, понимаешь? Брать.
Дон Рэба: — По-твоему, счастье — это безнаказанность?
Дон Румата: — Именно так. Счастье — это безнаказанность. Это… как бы это сказать… божественно. Делать всё что тебе вздумается.
Дон Рэба: — Ага. Счастье — это власть над себе подобными.
Дон Румата: — Именно! Именно над себе подобными. В этом всё дело. Иначе можно было бы разводить кур и откусывать головы цыплятам. И упиваться своим могуществом. Но это никому не интересно. Быть выше тех, кто равен тебе — вот что греет. Выше — над теми, кто равен. Понимаешь ты это? Вот что нас возбуждает. Поэтому-то Бог создал людей по образу и подобию своему. Иначе было бы не в кайф, не в кайф… Знаешь что? Я иногда думаю, что Бог — прогрессор. Он ходит по Вселенной, этак скукожившись, всеми принимаемый за равного… вот он тащится, небось, сука.
Дон Рэба: — Н-да-а-а. Ты говори, говори, я слушаю.
Дон Румата: — Вот… это… литература. Книжки. Зачем пишут книжки? Чтобы кайф поймать от власти над людишками нарисованными. Писатель… он всегда мечтает оказаться внутри своей книжки. Но с пером в кармане, чтобы можно было переписывать… переписывать… власть, понимаешь, власть.
Дон Рэба: — Что с тобой?
Дон Румата: — Погоди… сейчас пройдёт лекарство… вот, всё. Всё нормально. Ничего особенного.
Дон Рэба: — В общем, с вами всё ясно, господа прогрессоры. Вы, господа прогрессоры, действительно обыкновеннейшие психопаты. Собирающиеся построить здесь симпатичный мирок для себя любимых. Для психов. Мечты сумасшедших. И ничего кроме. Н-да. Я-то думал, с вами можно будет работать.
Дон Румата: — Чего-чего?
Дон Рэба: — Ладно. Ты мне тут прочёл небольшую лекцию о Земле. В принципе, всё верно, хотя и примитивно. Ты только забыл об одной детали. Как ты там сказал: при коммунизме не должно быть бедных и больных?
Дон Румата: — Ну да. А что?
Дон Рэба: — Ты забыл ещё одну категорию людей.
Дон Румата: — Какую же?
Дон Рэба: — Преступников.
Дон Румата: — Э-э… Ты мыслишь слишком по-арканарски. На Земле преступности нет в принципе. Просто потому, что у землян всё есть. Изобилие, понимаешь ли, мы себе действительно обеспечили. Так что преступников на Земле нет. Психи — да, куда ж без них. Но преступников в арканарском смысле этого слова…
Дон Рэба: — Один-то ресурс на Земле по-прежнему в дефиците. Тот самый, о котором ты тут так красиво говорил.
Дон Румата: — Что ты имеешь в виду? Власть?
Дон Рэба: — Да. Её самую.
Дон Румата: — Ну-у-у… На Земле с этим обстоит очень скучно. Власть у каких-то сраных бюрократов. Жлобы и дерьмо. Туда, кажись, самых тупых отбирают. По принципу наименьшего риска. Это железное правило: чем выше начальник, тем он тупее и жлобистее, и тем больше в нём дерьма. Все приличные люди начальство ненавидят. Самая мерзкая порода людей. Есть, конечно, подонки, которые лижут ему жопу. В основном для того, чтобы поднасрать ближнему. И доносы, доносы, доносы. Как наши тупые свиньи не захлебнулись в этих помоях?
Дон Рэба: — Интересно, а зачем вам друг на друга стучать? Ты же говорил, что у всех всё есть.
Дон Румата: — Всё это так противно именно потому, что это так мелко… Ну, представь себе. За неправильную парковку глайдера… ну, это такая летающая повозка… тебя могут лишить прав вождения сроком на четыре дня. И ты будешь вынужден пользоваться нуль-Т-метро… ну, это такое мгновенное перемещение с места на место…
Дон Рэба: — Так, наверное, это удобнее?
Дон Румата: — Весь смех в том, что это и вправду удобнее. Но пользоваться глайдером престижнее, именно потому, что с этим связана куча всяких ограничений.
Дон Рэба: — Как интересно.
Дон Румата: — Ничего интересного. Вся коммунистическая система стоит на таких мелких, мягких, безвредных наказаньицах, которые даже и не наказания вовсе, но все привыкли их бояться. И на таких же мелких подачках в качестве положительного стимула. Например, попасть в утренние новости… ну, в ньюсы… как бы тебе объяснить… njes distribd v'e hol'Ef… это на земном языке, не знаю как перевести. Ладно, неважно. Короче, вот такое говно.
Дон Рэба: — А что, если человек не обращает внимания на все эти мелкие безвредные санкции?
Дон Румата: — Таких мало. Понимаешь, в чём дело… Наши выяснили одну интересную вещь. Человека можно наказать очень больно, но он, по крайней мере, будет гордиться этим наказанием. Он будет думать, что он что-то значит, раз его так наказали. Прелесть мелких уколов — в том, что они не дают пищи для гордости. Ты просто лишаешься какого-то мелкого удобства… и никакой тебе моральной компенсации. И тем более сочувствия от ближних. Очень продуманная система.
Дон Рэба: — Но всё-таки такие находятся?
Дон Румата: — Ну, если человек упорствует… Тогда он признаётся асоциальным типом… и ему любезно предлагается пожить в среде, более подходящей ему для SelfReliz… короче, ссылают. Но для этого надо сильно постараться и класть на всё с пробором.
Дон Рэба: — И сильно ты постарался?
Дон Румата: — Ну не так чтоб очень… А вообще-то всё управляется само собой. Самоорганизация. Начальство нужно только, чтобы осуществлять какое-то общее руководство… ну и читать доносы, конечно. И принимать меры… В общем, нужно быть последней свиньёй, чтобы этим заниматься.
Дон Рэба: — Чтобы избавиться от бедности, надо избавиться от бедных. А чтобы избавиться от желающих порулить государством, надо спрятать бразды правления в засраном сортире.
Дон Румата: — Это ты к чему?
Дон Рэба: — Это к вопросу о начальстве… ладно, проехали, не твоего ума дело. Просто вообрази, что власть на Земле кое-кому кажется довольно привлекательной. И даже, представь себе и такое, за неё ведётся борьба…
Дон Румата: — А ты-то откуда можешь это знать?
Дон Рэба: — До чего ж ты тупой. А откуда я знал, что твоё паршивое золото — неимоверной чистоты? В Арканаре кто-нибудь способен сделать химических анализ? У нас всё больше на зуб…
Дон Румата: — Постой. Постой. Ты хочешь сказать…
Дон Рэба: — … да, именно это я и хочу сказать, мой любезный соотечественник. Наконец-то дошло.
Дон Румата: — То есть ты… То есть… Fakn'Shit!
Дон Рэба: — Я ожидал услышать что-то более любезное…
Дон Румата: — U a Hahbnt v'Ef?
Дон Рэба: — Jo-jo, ful. Hou'ny taim culd'e fuf ab'such simp fing? Gen, let's retr v'ArkanarLang.
Дон Румата: — Хорошо, давай по-арканарски… Итак, ты хочешь сказать, что тебя тоже сослали.
Дон Рэба: — Тоже? Ха. Тоже, да не то же. У нас разное положение. Видишь ли, тебя сослали, предварительно вооружив кое-каким арсенальцем. Золотишко, оружьице, на худой конец, всегда можно вызвать подмогу… Короче, GodMode. Помнишь такой термин из CompGaims? Возможность делать всё что хочешь, без риска для телесного здоровья.
Дон Румата: — А тебя?
Дон Рэба: — А я преступник. С преступниками разговор короткий. Разумеется, их не уничтожают. Это, помимо всего прочего, запрещено законом, а наша власть законна. Так что их всего-навсего ссылают. На особо неблагополучные планеты. В голом виде.
Дон Рэба: — В голом? Без штанов?
Дон Румата: — Без единого земного орудия, а также без знания местного языка и нравов. Штаны, правда, оставляют в утешение. В большинстве случаев, насколько мне известно, износить их не успевают…
Дон Румата: — А что ты такого сделал?
Дон Рэба: — О, самое страшное, что только возможно. Я позволил себя съесть. В смысле — неправильно сориентировался в одной аппаратной ситуации в КОМКОН'е…