Если с утра ты им опушен,
Значит, ты тоже на бал приглашен.
И под ногами вновь на рассвете
Кости хрустят тополиных соцветий,
Жмется к обочине скомканный пух -
Знать, из танцоров вышибло дух.
Игрушечные души
Ангелы и мусорные баки –
Это не какие-нибудь враки,
Вместе с ароматом тухлой груши
Кукольные здесь витают души.
Выброшенных множество игрушек –
От принцесс до плюшевых зверюшек.
Ангелы - поломанных, помятых
В кукольный Эдем сопроводят их.
Ведь душа игрушечная знает –
Кукольного ада не бывает
3. Цикл "Стихотерапия"
* * *
Ах, если б Мастер знал заранее
Успех не проданных картин!
Гоген, Ван-Гог и Модильяни
Дожили б верно до седин.
* * *
А муза год во мне спала,
Да год скиталась по больницам.
И вот, расправив два крыла,
Опять летит к пустым страницам.
И остается мне успеть
Поймать, что вдруг во мне ожило,
Пока не перестала петь,
И снова крылья не сложила.
Вы были горечью и ложью,
А утешеньем никогда.
А. Ахматова
* * *
Мои стихи – мое пророчество,
Всю жизнь свою я предсказала,
И стыд, и страх, и одиночество,
И кем была, и кем я стала.
Мои стихи – мое спасение,
Душе уставшей – капли мирро,
Вы дарите мне утешение
Средь суеты и скуки мира.
* * *
Я не зову стихи – они приходят сами,
И просят жизни, и хотят играть,
И детскими лепечут голосами,
Усаживаясь в старую тетрадь.
Пускай они порою непослушны,
Когда ломают строчек четкий ряд,
Но все-таки добры и простодушны,
Со мною уже двадцать лет подряд.
* * *
Я стихи не сочиняю,
Я их просто вспоминаю,
Словно жемчуг добываю
С глубины своей души.
Я слова в ладонях грею -
Это все, что я умею,
Может, я еще успею
Спеть над пропастью во ржи.
* * *
Распятая меж двух миров,
И непрактичная в быту,
Я строю лабиринты слов,
Чтоб спрятать страх и суету.
Я воздвигаю башни строф,
На царский трон сажу мечту,
И королевами основ
Зову Любовь и Красоту.
* * *
Он невесом почти и тих,
Пока что не рожденный стих,
Мои уста еще молчат,
Ведь он недавно был зачат,
Сейчас я дочку уложу
И потихоньку стих рожу.
И запеленатый в тетрадь,
Он тоже сладко будет спать.
* * *
В 16 лет мы все поэты,
Но к 30 забудем это.
А после 30 опять
Начнет вдруг кто-то сочинять,
Чтобы замолкнуть к 40,
Но в 50 наверняка
За мемуары вдруг засесть,
А уж стихов-то и не счесть…
* * *
Я поняла свое предназначенье
И ничего уж в жизни не боюсь,
Должна я написать стихотворенье,
В которое по смерти воплощусь.
Я буду вечно жить в задорных строчках,
Что весело слетают с языка,
В голубоглазых сыновьях и дочках,
Которые во мне еще пока.
* * *
Таинство прикосновенья
Ручки к чистому листу…
И снисходит вдохновенье
По незримому мосту.
И ложатся гуще тени
Возле воспаленных глаз,
И переживает гений
Новый творческий экстаз.
Чтобы после в восхищенье,
Отдохнув от сладких мук,
Юное стихотворенье
Бережно кормить из рук.
* * *
Лампочка в комнате светит так матово,
Тень вдруг упала на скомканный лист,
Все о любви рассказала Ахматова,
Вот почему он так искренне чист.
С долей шутки
Со словами я порой играю в классики,
Мне, сгорая, рукописи светят,
Может быть, запишут меня в классики,
Но, всего скорее, не заметят.
Молитва Литератора
Дай мне вкусить этой сладкой отравы,
Дай испытать хоть мгновение славы,
Хоть пару дней или лет иль века!
И… вдохновенье пошли мне пока.
* * *
Я слишком ленива и бесталанна
И часто притом в облаках витаю,
Но с неба порою сыплется манна
И я собирать ее успеваю.
Варю себе кашу, глотаю жадно,
И творческая вдруг проснется совесть,
А после стихи сочиняю складно
Да парочку глав добавляю в повесть...
* * *
В тетрадке стихов не мало,
И все в них как - будто славно.
«Уж лучше б детей рожала!» -
Мне муж заявил недавно.
- «Уж лучше б борщи варила,
Пирог испекла в субботу,
Дочь в детский сад сводила,
Нашла, наконец, работу!»
В чем-то он прав, не спорю –
Рассеянна и ленива.
Мечтаю уехать к морю,
Дождаться хочу прилива.
И смыть городские будни
Соленой морской водою,
Смыть «памперсы», щи и студни,
Стать снова сама собою.