И снова писать сонеты,
О Библии спорить с Богом,
Да жарить мужу котлеты
С одним подгоревшим боком.
* * *
Все сказано уже давно,
Осталось подытожить.
Допить Хайямово вино,
Пегасов всех стреножить.
А музе крылья подравнять,
Чтоб улетать не смела,
Чтоб прекративши сочинять
Лишь по заказу пела.
* * *
Отдельно мухи, отдельно котлеты,
Вот проза жизни, а вот стихи.
Стихи производят на свет Поэты,
И все им за это простятся грехи.
Простится жадность и сластолюбие,
И даже пьянству – зеленый свет,
Любой порок оправдают люди,
И только за ложь им держать ответ.
* * *
Люблю стихи без выкрутасов,
Чтоб легкость в них была и сила,
Писал так Пушкин и Некрасов
И так Ахматова творила.
Асадов так слагал поэмы,
Так с нами Друнина общалась,
И в выбранные ими темы
Легко душа перемещалась.
Татьяничева и Тушнова,
Самойлов, Марков, Виктор Боков…
Вот мастера и слуги Слова,
Без лишних страхов и упреков.
Женщины-поэты
Начать с Сафо, закончить Полозковой,
Не Павловой же список сей кончать.
Цветаева… Она была рисковой,
За то на ней и вечности печать.
Ахматова, Некрасова, Петровых,
Вот Гиппиус стоит особняком.
Пусть впереди имен немало новых,
Но счастлив, кто со старыми знаком.
Татьяничеву, Свету Кузнецову,
Тушнову подарил двадцатый век,
И преданно служить готовых Слову
Татьяну Смертину, Татьяну Бек.
И вся страна романсы Беллы пела,
И было Снегову любить за что,
А для детей - Матвеева Новелла,
Благинина, Токмакова, Барто.
А если не хватает сил и веры,
Напрасной ваша кажется борьба,
В поэзии упорства есть примеры,
Как путь Берггольц и Друниной судьба.
Когда же я печалюсь или трушу,
День от начала до конца был лих,
То исцеляет раненую душу
Ларисы Миллер несравненный стих.
И как бы ни душили быт, рутина...
Средь кучи женских будничных забот,
Сплетает Бородицкая Марина,
Стихов своих хрустальный хоровод.
Всех лучших поэтических традиций
Наследницы творят для хилых нас
Прекрасные страница за страницей
Горбовская и Хамзина сейчас.
* * *
Новые слова найти
И сказать о том же самом,
Все исследовать пути
По пескам и по бурьянам.
До границ ума дойти
В этом поиске упрямом,
И в итоге обрести
Медный грош в кармане драном.
Медный грош? – Ну и что ж?
Он по - своему хорош.
Для «поэтовой» души
Пригодятся и гроши
* * *
Правы вы или неправы -
Люди! Иду на вы!
Вставлю как линзы в оправы
Вас в строки новой главы.
И четче увижу лица,
Только напрасен труд.
Жизнь моя – тоже страница.
Тоже перелистнут.
* * *
Я благоговею перед КНИГОЙ -
Многобуквенной, тысячеликой,
Ставшей мне религией великой,
Подарившей множество миров.
Книжный шкаф – иконостас навеки!
Пока смогут подниматься веки,
Пока крови не остынут реки,
Буду я молиться в Храме Слов.
* * *
Язык мой прост, бедно воображенье,
Банальны рифмы и затерт сюжет,
Зачем записывать свои стихотворенья,
Когда уверенности в совершенстве нет?
Но наступают они словно наважденье,
Как мотыльки летят на лампы свет,
И дарят мне такое наслажденье…
Иллюзию, что я и впрямь – поэт.
* * *
Стихи, состряпанные ловко
Из залежавшейся муки,
Хоть есть у пекаря сноровка,
Не слишком ценят едоки.
* * *
Стихи как средство самовыраженья
Заслуживают, право, уваженья.
И стихотерапия, может быть,
Позволит от "себя" нас исцелить.
* * *
Литературная мозаика –
Проза поэта, стихи прозаика.
* * *
Приплывают откуда-то строчки
И ложатся в тетрадь отдохнуть,
А слова набухают как почки,
Что готовы листву развернуть.
Тонкий грифель по клеточкам пляшет,
Оставляя причудливый след,
И потомок взволнованно скажет:
«Ах, какой был хороший поэт!»
* * *
Н. Гумилеву
Не тревожусь, когда говорят,
Что стихи я писать разучилась,
Не люблю лишь, что рядом стоят,
Усмехаясь, твердят: «Что случилось?»
Мне сейчас уже все нипочем,
И мне чудится именно это -
Я сама рождена под пером
Непокорного духом Поэта.
Того самого, что «протомился
Половину жизни земной»,
И которому Бог наш явился
«Невозможной такой мечтой»...
* * *
Я ни на что не претендую,
Сама на раны свои дую
И не желаю жизнь другую,
Хоть, может быть, отчасти вру.
Порой хочу я очень много,
Все за бесценок, все до срока -
Жизнь гения и жизнь пророка,
Пришедшегося ко двору.
* * *
От века безнадежно отстаю,