Мается Дух, ожидая иных испытаний.
В жизни не каждая может свершиться мечта,
Не напишу я картин и земель не открою,
Есть пока Музыка, Книги, Любовь, Красота,
Хочется быть, по возможности, дольше живою.
* * *
Терпеть себя порой трудней,
Чем тысячу других людей,
И даже всех вокруг любя,
Трудней всего принять себя.
А кто себя сумел понять,
И сам себе смог другом стать,
Кто примирился сам с собой –
Тому душевный дан покой.
Тот тайну жизни разгадал,
И, может, ближе к Богу стал.
* * *
Грядки свежие, как свежие могилы -
Так же пахнут влажною землей,
Только первые полны незримой силы,
А вторые стерегут покой.
Пусть и те и эти зеленеют,
Всюду жизни неуемный рост,
Но когда плоды на грядках зреют,
Что за урожай несет погост?
Может быть, и правда день настанет,
Кости старые опять наденут плоть,
Прорастет душа, и кто-то встанет,
Чтобы снова сеять и полоть.
* * *
Распростерся лист кленовый
На асфальте под дождем,
Каждый день встречая новый,
От судьбы подарков ждем.
Ждем признанья и везенья
В суете обычных дней,
А по смерти воскресенья
Ждем как милости Твоей.
Лист кленовый на дороге
Был безжалостно измят,
Дарят воскресенье Боги
Только тем, кто был распят.
* * *
Если душа родилась крылатой,
Что ей хоромы и что ей хаты…
М. Цветаева
- А душа?
- А что душе?
Она - блик солнца на витраже,
Ей служить на другом рубеже,
Замирать на крутом вираже.
Что ей плети и что острог –
Божьим детям нужен лишь Бог.
А что есть Бог и где есть Бог?
Кто б нам, глупым ответить смог.
Может быть, только в нашей душе
Прячется оттиск с его клише.
* * *
Наша жизнь – нелепая забава,
Можно ли принять ее всерьез?!
Мимолетны и любовь, и слава,
Сладость радости и горечь слез.
Так цени хорошие мгновенья,
Память счастья в сердце сохрани,
Чтоб хватило силы и терпенья
Пережить неласковые дни.
* * *
Проходит все – тепло и холод,
Любовь, и радость, и печаль,
Пройдут и пиршества и голод,
Пройду и я, как мне ни жаль.
И отдых сменится работой,
И летом сменится зима,
Ненастье – ясною погодой,
Придет пора – сменюсь и я.
Когда-нибудь, Тобой любима,
Вернусь сюда, быть может, я,
Но как порой невыносима
Мне эта «легкость бытия»...
* * *
Ее Величество – Реальность
Вступает вновь в свои права.
Спасет ли, право, гениальность,
Коль поседела голова?
Когда глаза смотреть устали,
Дряхлеет плоть из года в год,
Когда слабее верить стали,
Что труд наш нас переживет.
Стихи о боли
Боль дерзко заявляет о себе,
И тотчас с наших глаз снимает шоры,
Крадется рядом по любой судьбе,
Пустые быстро прекращает споры.
Боль учит слушать шорохи листвы
За крестовиной старого окошка,
И дождь любить и мокрые цветы
И даже одиночество немножко.
Боль дарит удивительный покой,
Когда оставит тающее тело
И заставляет быть самим собой
У своего последнего предела.
* * *
Благословенны дни без боли,
Благословенны ночи сна,
И те усилья жалкой воли,
Что не дают коснуться дна.
* * *
Сколь многоцветен этот мир
И сколь многоголос,
То радостен как брачный пир,
А то обитель слез.
Боль надо вычерпать до дна –
Себя опустошить,
Чтоб стала истина видна,
Чтоб стало легче жить.
Пока сменяет пряник кнут,
Ищу свою звезду,
Когда стихи во мне уснут,
На прозу перейду.
* * *
В имени Мария - кровь и пламя,
На ветру трепещущее знамя,
В имени Наталья – первый лед,
Молоко парное, хмель и мед.
В имени Евгений лязг металла,
Холод ядовитого кинжала,
В имени Владимир – ширь полей,
Воркованье белых голубей.
В имени Людмила — солнца блики,
Лебедей торжественные крики...
* * *
Сколько было пролито слез,
Сколько было прожито боли…
По своей ли, по Божьей воле,
Все по честному, все всерьез.
Сколько дел еще впереди…
Хочет тело забыться сном,
Только что же будет потом,
Кто нас встретит в конце пути?
Я не верю ни в ад, ни в рай,
Не пугаюсь загробных мук,
Знаю – выйдет навстречу Друг,
И проводит душу за край.
* * *
Из не зажившей раны сочатся строчки,
Их рифмует страх мой или обида,
Из хандры моей стихотворенье сшито
От названия до последней точки.
Стихотворенье полно теплоты и света,
Оно прибавляет силы, надежды дарит,
Оно возвращает молодость, а не старит.
Мне самой давно удивительно это -
Как через муку души и страданье тела
Родится торжественный гимн