И вышел.
Шрифтовик Гоша по кличке «Граф Калиостро» глубокомысленно изрёк:
– Мы-то, мерзавцы, думали, что эта комиссия нам поможет…[13]
– Скажи спасибо, что обошлось без пилюлей на месте, – ответил ему кто-то из нас.
– Ага, спасибо, разрешили продолжать. Мерсистое боку.
Продолжили, задницы кверху. Только теперь оные должны были нести ещё и дополнительную функцию – чувствовать. А ну как начальник устроит разнос нашему работодателю за «Пошёл бы ты…»
Не прошло и десяти минут, как учувствовали, за спиной опять возникло нечто.
Это был Пикалов со свитой из десятка разнокалиберных товарищей офицеров, тоже не очень свежих и, определённо, не очень понимающих, зачем их сюда притащили. За исключением нашего босса, который был бледен и, соответственно, очень даже понимал, зачем.
Ну, думаем, сейчас дурь начальника каждому видна будет. Образцово-показательная ночная вздрючка личного состава.
– Вот, – пробасил Пикалов, – Я вам негров привёл . Карандаши там точить, за чаем бегать.
Немая сцена. Занавес.
Батя Термометр
У меня есть знакомый, который всю службу посвятил войскам РТВ Войск ПВО страны. Кто не знает, что это такое, хотел бы пояснить, что в ротном звене это далеко не мёд в шоколаде: неустроенность, автономность существования (если не сказать, выживания) со всеми вытекающими…
Рассказываю с его слов.
Когда армию в очередной раз захлестнула показушная волна близости к людям и заботы о них, в вышестоящих инстанциях было принято решение проверить на этот предмет все радиотехнические роты объединения, в том числе и мою. По закону подлости, за неделю до приезда комиссии солдат, назначенный в наряд по кочегарке (кочегарка – наверное, сильно сказано, котёл, от которого обогревалась казарма) разморозил систему отопления. Командир батальона после моего доклада об этом сказал, что наверх докладывать не будем, восстановим собственными силами. По временной схеме установили в казарме несколько буржуек и кинулись искать материалы для ремонта. А времена тогда наступили жуткие – водки в продаже завались (Горбачёвский маятник борьбы с алкоголизмом давно качнулся в обратную сторону), никто не хотел спирта – основной движущей силы, все хотели денег, и наши предложения обменять трубы на предлагаемый эквивалент не встречали, как ранее, энтузазизьма и повышенного производственного рвения трудящихся масс…
Насколько можно, все прибрали, покрасили, натёрли, поменяли, ну, в общем, что могли – сделали. По настоянию старшины буржуйки заменили на электрообогреватели, снятые со станций и принесённые из дома офицерами и прапорщиками. Замполит батальона, приехавший утром, приказал и их убрать. Возражения не принимались…
– Не тушуйся, Федорыч… Убить не убьют… Может, и обойдётся, – задумчиво говорил мне старшина роты…
– Не убьют, так потом замордуют.
– Да ладно, бог не выдаст – комиссия не съест; иди, командир, встречай…
Приехавшая комиссия милостиво изволила посетить командный пункт, где посмотрела работу сокращённого и полного боевого расчёта, столовую, где изволила в полном составе «снять» пробу, не отказалась и от… И вот…. Вот я веду её в казарму. Настроение и предчувствие – ну, сам понимаешь….
Заходим… У тумбочки стоит дневальный в гимнастёрке, хотя, когда я уходил встречать приехавших, он был в шинели, старшина – в рубашке. Представляется… Что за хрень? В казарме не более 10-12 в плюсах по Цельсию, а тут… крыша едет, что ли… Приехавшие в течение минут 10 обошли спальное помещение, бытовку, оружейную и ленкомнату, мельком проверили документацию. Один из проверяющих, мельком взглянув на термометр, прошёл дальше и начал читать боевые листки. Без замечаний, конечно, не обошлось. Но разве это недостатки?! Уехали!!! Не заметили!!!
Как говорится, нет на свете ничего прекраснее, чем выхлоп машины, увозящей проверяющих. Возвращаюсь в роту, дневальный в шинели. Захожу в канцелярию.
– Командир! Наливай скорее, замёрз, сил нет… – такими словами встретил меня старшина, кутаясь в бушлат.
– Что это было?
– Что-что… Наливай… Пока вы ходили, я у термометра отбил головку, покрасил красной пастой от шариковой ручки кусок лески и вставил его в трубку термометра…
– А если бы засекли?
– Да никто не засек бы… Ты их обедом кормил? Кормил… Наливал? Наливал… По морозу вёл? Вёл. С мороза, после обеда, да ещё и с водкой – кто заметит? Наливай скорее… Замёрз… А если бы засекли, я бы термометр начал снимать и уронил бы «нечаянно»… Наливай!
Александр Транзистор
Конец 80-х прошлого века. Западная Украина. Пехотная учебка.
В учебном корпусе страдает 1-й взвод 2-й роты, разведённый процессом познания воинской премудрости по трём учебным же точкам.
Занятия на одной из точек (в классе) ведёт старший сержант Марфутов, который хоть и рассказывает нам про устройство орудия БМП 2А28, но сам мыслями давно в дембельском поезде.
Внезапно он отрывается от самосозерцания и окидывает взором помещение класса, где большая часть присутствующих мучительно борется со сном. Первое, что попадается ему на глаза, это клюющий носом на первой парте (нашёл место) героический узбек с редкой фамилией Балтабаев, помимо всего прочего награждённый природой торчащими под углом 90 градусов к месту крепления ушами и удивительно круглым лицом (эдакий ночной горшочек. Прелесть).
Марфутов в этот день был на редкость миролюбив, посему он не стал орать: «Рота, подъем», перечислять все нравственные и физические недостатки этого славного представителя узбеков или давать подержать по дружбе Балтабаеву вышеупомянутое орудие, которое весило где-то в районе полутора центнеров. Нет. Он просто решил покритиковать его, причём в лёгкой форме.
– Балтабаев!
– Я!
– Ты почему спишь, морда?
– Я не сплю, товарисча сержаната!
– Но я ж видел! Ты б лучше учился бы! Потом приедешь в родной аул, будет, что рассказать. Ты ж, небось, только в школу и ходил?
– Нет! Я в городе жил. Радио-техни-чес-кий техникум закончил.
У Марфутова лёгкий ступор (неожиданная радость):
– Так ты в радиотехнике разбираешься? (народ начал просыпаться).
– Да. Я хорошо учился.
– И нарисовать можешь схему? (лёгкое сомнение в голосе).
– Могу (очень уверенно, сопровождается кивком головы, выглядит, как Чебурашка во время разговора с Геной).
Марфутов протягивает мел, в глазах недоумение.
– Ну… Нарисуй что-нибудь…
– А что?
– Хм… Ну…. Транзистор нарисуешь?
Народ совсем проснулся и очень заинтересованно взирает на диалог, поскольку знаниями по радиотехнике располагает большинство присутствующих.
– Какой?
(Я судорожно пытаюсь восстановить в памяти сведения о p-n-p и n-p-n транзисторах и о том, как они изображаются).
Марфутов, видимо, располагает знаниями в этой области не более моего:
– Ну…. Нарисуй любой.
– Хорошо! (Ещё один Чебурашкин кивок).
Балтабаев подходит к доске и уверенно рисует прямоугольник (народ замер, все чувствуют свою серость, поскольку прямоугольных транзисторов никто не помнит – знания ограничены стандартными кружочками с тремя линиями и одной стрелкой).
В правом верхнем углу дорисованы две окружности разного диаметра, одна над другой….
В верхней части прямоугольника рисуется ещё один прямоугольник, вид которого напоминает мне что-то до боли знакомое. Окончательное прозрение наступает после вопроса старшего сержанта:
– Балтабаев! Это транзистор?
– Да! Это очень хороший транзистор. «Океан-205» называется.
Рыдающий Марфутов падает на пол, где лежит все его героическое отделение.
Занавес.
Solist Мандраж
«Трах-тибидох-тах-тах!» – сказал Хоттабыч, и его гарем остался доволен.