Слышу, как она горько плачет в спальне, сама роняю слезы в кашу, которую она приготовила для меня.
— Так, — появляется на пороге мама спустя минут десять. Глаза красные, веки припухшие. Другой ее я уже и не вижу. — Не хочешь — не ешь. Одевайся, пора в школу. Андрей отведет, я опаздываю на работу.
Она целует меня в щеку, выходит в прихожую и через минуту покидает квартиру, а я сижу над тарелкой и плачу, пока не заходит брат, наконец-то помывшись.
— Опять? — спрашивает недовольно. — Когда уже матери нервы трепать перестанешь? — берет мою ложку, пробует кашу. — Вкусно. Ешь давай, скоро ветром сносить будет.
Я часто киваю и в самом деле пытаюсь, но она на вид и вкус… как смерть. Отвратительная бледная и холодная. А теперь еще и соленая.
Андрей уходит одеваться, а входная дверь снова хлопает.
— Собрались? — шумит Костя и я сползаю со стула, чтобы броситься к нему. К единственному, кто в состоянии выносить мои капризы, объяснить причину которых я не в состоянии. — Эй, ты чего? — вздыхает и присаживается на корточки, принимая меня в объятия.
— Не жрет опять, — с раздражением кричит Андрей из комнаты. — Запарила!
— Вик, ну не дело, — укоряет Костя тихо. — Смотри сюда, — обхватывает большим и указательным пальцами мое тоненькое запястье. — Как спичка. Неужели совсем есть не хочется? Так не бывает.
— Хочется, — сообщаю доверительно.
— Андрюх, она голодная, — передает брату.
— Мать сварила три разных каши. Три! Чтоб я так жрал! Пошли, у нее математика первая.
— Два плюс два? — хитро улыбается Костя.
— Четыре, — фыркаю важно.
— Она все знает, — надменно констатирует Константин. Поднимается, разувается, берет меня за руку и ведет на кухню. — Что тут у нас… — приподнимает ложку из каши и морщится. — Выглядит так себе. Может, бутерброд? — распахивает холодильник, чешет затылок. — С маслом… У меня есть сыр. Правда, он немного засох… Хочешь сыр?
— По шее она хочет, — ворчит брат.
— Помолчи, а? Вик?
— А можно макароны? — спрашиваю робко.
— Макароны? — удивляются хором.
— С сахаром, — добавляю, опустив глаза. — Как папа любит.
— Понял, — вздыхает Костя и лезет в шкафчик за кастрюлей.
— Любил, — хмуро поправляет брат.
— Любит, — стою на своем.
На завтрак — макароны с сахаром. На обед — с сыром, в качестве компромисса. На ужин — мамины горькие слезы, крепкие объятия и извинения, что не догадалась спросить сама.
Воспоминания проносятся за секунду.
— Итальянский, — отвечаю без раздумий.
— Это было легко, — улыбается Костя.
— Почему ресторан?
— Детство голодным было. И ничего другого в голову не пришло.
— И все это за каких-то шесть лет…
— Оказалось, легко ходить по головам, когда нечего терять.
На моих губах появляется лживая улыбка, которую я годами репетировала перед зеркалом.
— Пожалуй. Все равно не понимаю, как тебе удалось расплатиться и поднять бизнес за такой короткий срок. И почему вообще ты оказался крайним. Допустим, он какие-то бумаги подписал, принимая ответственность за перевозку, расписка там или что… Если уж на то пошло, спросить должны были с меня, как с единственной родственницы, — рассуждаю отстраненно и замолкаю. Сглатываю, по ощущениям, комок колючей проволоки. Смотрю на Смолина. — С меня и спросили?
— Какая теперь разница, Вик? — морщится. — Я все вернул. Не забивай свою светлую.
— Какая разница? — бормочу, не понимая, как вообще реагировать на эту информацию. — Понятно теперь, почему тебе даже смотреть на меня было тошно. Развлекся так развлекся.
— Дороговато вышло, — соглашается со смешком. — Но, если начистоту, я не жалею. Вмазывает от тебя качественно, — Мое сердце прыгает к горлу и падает с высоты, оседая камнем внизу живота. — Нужно только правильно подобрать дозировку.
— Так как? — резко меняю тему и морщусь от того, с какой противной хрипотой звучит мой голос. Прочищаю горло. — Как тебе удалось все вернуть?
— Я взял в долг.
— Двадцать шесть миллионов? — глупо приоткрываю рот. — Кто вообще способен дать в долг такую сумму… — бормочу следом.