Блюз осеннего сна
Уходит
уставшее лето,
Закрыв
за собою
дверь
На задвижку дождя.
И, словно
бабочки в клетке,
Мечутся
звуки
блюза
осеннего сна.
Блюз
осеннего сна -
Монотонная
Грусть дождей.
Торопливые
летние
сны
Вдогонку за летом
спешат,
Оставив сухими глаза
и сырою постель.
Сон…
Нам нужен сон,
Ведь только во сне
Мы сможем уйти от дождя.
Дождь
больше не будет дождём,
Когда жизнь
отразится
в кривом зеркале сна…
Эй!..
Ты куда спешишь?
Ты
почему не спишь?
Ляг в постель и закрой глаза
И во сне попытайся постичь философию сна…
Надолго ли
этот дождь?..
Быть может, на год,
А быть может, всего лишь на день…
Пароходы
уходят к Солнцу,
На земле оставляя лишь дым
И круги на воде.
Горький
коктейль страданий
Сделает чище кровь.
Мысленный хаос
пройдёт,
когда кончится дождь,
Но дождь не проходит,
И всё начинается вновь.
Плоскость
становится сферой,
Форма
стала
объектом
воображения,
Плотность
теряет тело,
И если закрыта дверь,
То ломаются стены.
Эй!
Ты опять не спишь?
Я же просил тебя спать!
Если ты не уснёшь,
то ты можешь
сойти с ума…
И тоже
будешь
петь блюз
осеннего сна.
Пароходы
входят в пике
С последними
звуками
блюза,
Падают
вниз,
и что-то
звенит
в голове…
Ведь сон — это жизнь,
ПреломлЁнная в призме иллюзий…
ПреломлЁнная в призме иллюзий…
в призме иллюзий…
иллюзий…
Иллюзий…
Иллюзий…
Иллюзий…
Иллюзий…
Иллюзий…
Иллюзий…
Иллюзий…
Иллюзий…
Ещё вчера
Ещё вчера мы полоскали ноги в озере,
Ещё вчера казалось: лето на века.
Сегодня первый снег
ласкает
землю…
И елозят
свинцовые по небу облака.
Вот так и мы,
Зажатые в тисках погоды жизненной:
Вчера — тепло от встреч,
сегодня — расставаний лёд.
И от того, что мы ещё вчера считали истиной,
Сегодня слякотью нелепости несёт.
Ещё вчера песком надежды посыпали мы дороги,
Под солнцем веры смело шли вперёд-
Сегодня застилает путь туман тревоги
И изморось неверия гнетёт.
Ещё вчера смеялись над прогнозами:
Нас веселили зависти ветра.
Ещё вчера мы полоскали ноги в озере,
Ещё вчера…
ещё вчера…
Бабье лето
Пожалуй, любовь к лету — это общая черта нашего великого народа.
Вероятно потому, что на доброй половине территории нашей страны лето совсем короткое, а кое — где его и вовсе не бывает… Мы так любим лето, что даже придумали новое время года. Придумали, вставили его в середину осени и назвали «Бабьим летом»
***
Слушай, поколение «васаби»,
Что поведали мне наши старики!
Как-то раз простой российской бабе
Сделали подарок мужики.
Подарили не духи и не конфеты,
Не ведро, не коромысло и не бак.
Подарили бабе бабье лето,
Подарили бескорыстно, просто так.
Баба надушилась, нарядилась
В ситцевый цветастый сарафан.
Распрямила, словно гибкая осина,