Но я не могу сопротивляться. Потому что, как бы я ни знал, что она не сделает этого... ну, я также знаю ее.
Мягко, осторожно я отодвигаю одеяло, обнажая ее руки, спрятанные под подушкой, изгиб ее прекрасного позвоночника. Легкий изгиб ее бедер.
Я позволяю простыне спуститься чуть ниже ее бедер и делаю вдох, ее руки подтянуты к груди, ее груди больше, чем обычно, из-за ребенка, и, черт, я хочу лизнуть линию по ним, но она все еще спит, и, возможно, я могу просто посмотреть и увидеть, вернуться в постель и снова прижать ее к себе.
Но когда мои глаза прослеживают путь вниз, за грудью, к ее мягкому животу, чуть выше бедра... моя кровь холодеет.
Я пытаюсь сглотнуть, но чувствую, что задыхаюсь.
Мои ладони упираются в край кровати, во рту кислый привкус, я смотрю на нее, не веря в это. Я думаю, что это какой-то... какой-то... обман лунного света, или, может быть, я все еще не в себе после прошлой ночи, потому что этого не может быть.
Это не может быть зазубренное, красное имя.
Это не может быть гребаное чертово J, выбитое на ее коже, прямо над ее гребаным тазом, вероятно, нанесенное прямо перед тем, как он, блядь...
Я встаю с криком, взмахом руки сбиваю лампу на тумбочке на пол с громким грохотом.
Она вскакивает на ноги, прижимаясь к изголовью кровати, а ее расширенные глаза обшаривают комнату. Я делаю шаг назад от кровати, мои руки сжимаются в кулаки. Потому что если я подойду к ней слишком близко... если я, блядь, подойду к ней...
Мне кажется, что по моей коже ползают мурашки, когда она смотрит на меня с таким страхом. Она наклоняется через кровать, чтобы включить лампу с моей стороны, которая заливает нашу спальню тусклым белым светом.
Когда она снова поворачивается ко мне, я вижу беспокойство в ее глазах, ее брови, сведенные вместе, ее руки, вцепившиеся в простыни, сложенные вокруг ее талии, ее грудь обнажена.
Но я смотрю на ее чертово лицо.
— Как ты могла это сделать? — мне удается вырваться, и я чувствую, что задыхаюсь, когда спрашиваю это. Как будто я, блядь... тону.
Моя грудь сжимается, когда она смотрит на меня в замешательстве.
— Детка, — шепчет она, и мне нравилось, когда она так меня называла. Она делала это не так уж часто, но когда она это делала, мое сердце, блядь, горело для нее, ярче, чем обычно, потому что я всегда горел для нее. С того момента, как я, блядь, встретил ее на том перекрестке.
Она была для меня тем самым.
Она была, блядь, то, что надо.
Но когда моя грудь вздымается, мое сердце, блядь, разрывается, я понимаю, что она может быть единственной для меня, но я? Возможно, я не подхожу ей.
Видимо, родственных душ не существует, а я — тупой ублюдок.
Я подношу костяшки пальцев ко рту и упираюсь в стену, когда она пытается встать с кровати.
— Не надо, — прохрипел я, качая головой.
Она замирает, одна нога перекинута через край кровати и болтается над полом.
— Люцифер, тебе приснился плохой сон...
— Ты, — говорю я ей, задыхаясь снова и снова, когда опускаю кулак на бок. — Это ты — плохой сон, малышка, — слезы собираются в моих глазах, еще не проливаясь, и, Боже, я хочу, чтобы они остались. Я не хочу плакать из-за нее. Больше не хочу. Не снова. Я так чертовски устал страдать из-за этого прекрасного гребаного кошмара. — Ты — страшный сон. Я не могу поверить. Я не могу поверить, что ты... — я протягиваю к ней руку, а она все еще так чертовски смущена.
Я хочу встряхнуть ее.
Я хочу вырезать ее плоть, вырезать его имя с ее прекрасного тела.
Наконец, когда я опускаю руку, проводя пальцами по волосам, она смотрит вниз, и я слышу ее порывистое дыхание, когда она видит вершину гребаного J, и она поднимает одеяло, задирая голову назад, чтобы встретиться с моим взглядом.
— Люцифер, — шепчет она, — это... — она прерывается и смотрит на меня с нечитаемым выражением лица. Она не выглядит такой разбитой, как я себя чувствую.
Она вообще не выглядит разбитой.
Вместо этого я наблюдаю, как ее красивые розовые губы хмурятся, а между темными бровями образуется небольшая складка.
Она сбрасывает одеяло, перекидывает ноги через край кровати и смотрит вниз на деревянный пол, хватает мою черную футболку, пару хлопковых шорт и натягивает все это.
Я наблюдаю за ней, затаив дыхание, слезы все еще наворачиваются на глаза. Какого черта она делает?
— Ты не должен этого делать, — наконец говорит она, стягивая безразмерную футболку, как будто это поможет стереть воспоминание о том, что я видел его гребаное имя. Она делает шаг ко мне, ее палец направлен в мою сторону. — Ты не имеешь права, блядь, делать это. Прекрати, блядь, плакать! — огрызается она, опуская руку и на секунду закрывая глаза. — Ты, блядь... Ты, блядь, изменял мне. Несколько раз, с несколькими женщинами, — её голос чуть больше, чем шепот, но ее слова разбиваются.