Destroyer
Глава 1
Нью-Йорк. Адская кухня.
Шел дождь. Я чувствовал его. Чувствовал, как его капли падают на мою кожу, а после медленно по ней стекают. Возможно, я бы даже и слышал его, если бы не невыносимый звон, что стоял у меня в ушах. Чувствую, что денек у меня сегодня явно довольно паршивый…
— Кха-кха… Блять… — Выругался я, когда откашлялся от крови.
Чертовски больно… Болит голова, грудь, спина, ребра… Кажется несколько из них сломано. Это было плохо, ведь если у меня внутреннее кровотечение, то есть довольно высокий шанс, что я не доживу до приезда скорой. Впрочем, даже с её приездом, мои шансы на выживание не особенно то вырастут.
Заметив, что звон в ушах пропадает, я попытался полностью сосредоточиться на том, что происходит вокруг меня. Смысла открывать глаза и пытаться осмотреться не было никакого, ведь я понятия не имел, где нахожусь и кто меня так отделал. Вдруг они еще здесь, и я привлеку к себе внимание, если подниму голову с земли и начну оглядываться? Секунд через двадцать, я уже более или менее стал различать звуки и, мягко говоря, охренел от того, что услышал.
— Нихрена нет, Дуайт! — Услышал я голос в нескольких метрах от себя и искренне порадовался своей осторожности, благодаря которой я до сих пор не привлек к себе внимание.
Что самое странное, так это то, что парень, которого я услышал, разговаривал на чистом английском, без акцента. Но… не понимаю… Что в этом странного? Блять… Как же голова болит!
— Твою мать! — Прозвучал крик совсем рядом со мной и мне снова прилетело по ребрам, из-за чего я чуть не взвыл от боли. — Кажись, этот ублюдок где-то спрятал товар.
— Может он всю дурь с друзьями по венам пустил? Он же нарик, все-таки…
«Чего, блять⁈ Какой я вам к черту нарик⁈» — Едва не возмутился я, но впал в ступор, так как внезапно осознал, что я понятия не имею кто я такой. Нет, я точно знаю, что я из России, знаю почти всё о жизни обычного гражданина РФ, но и всё на этом. Ни имени, ни названия города, в котором я родился… ничего.
— Может просто завалим его нахрен и всё? — Оторвал меня от нарастающей апатии, вновь раздавшийся голос.
— Идиот! — Возмутился его подельник. — Мы же так товар не вернем, босс нам башку оторвет!
— Ладно, берем его с собой, может очнется и расскажет, где спрятал.
Уже через пару секунд, я почувствовал, как один из моих обидчиков поднял меня с земли и закинул себе на плечо. Немного приоткрыв глаза, я смог рассмотреть лишь спину своего похитителя и пистолет, торчащий из штанов. Это был мой шанс выбраться, но действовать стоило осторожно, ведь, если что-то пойдет не так, то меня прямо тут и замочат. Но и бездействовать нельзя, так как меня вряд ли повезут в больницу, а значит и подлатать мне здоровье никто не сможет.
Еще раз обдумав все возможные варианты, я мысленно выругался и начал действовать. Тянуться до пистолета далеко не пришлось — всего одно движение рукой, и он у меня в руках. Парень, что меня нес, явно это почувствовал и сразу скинул меня с себя, но уже было поздно. Привычным движением пальца снимаю с предохранителя и стреляю «носильщику» в спину. Целиться было не нужно — между нами и полметра дистанции не было, так что промахнуться я не боялся.
Далее следует падение моего тела на асфальт, что выбивает у меня из легких воздух и, едва, не заставляет выпустить пистолет из рук, но я не позволяю выйти ситуации из-под контроля и, сделав быстрый вздох, перехожу в сидячее положение.
— Какого хрена⁈ — Пришли в себя оба напарника уже умирающего парня. — Ах ты тва…
Еще один выстрел обрывает, едва начавшуюся тираду, а я уже перевожу ствол на другого, что оказался умнее и, вместо того чтобы орать, спрятался за мусорным баком. Бегло оценив обстановку, я понял, что мы находимся в каком-то переулке, а не где-нибудь за городом, как я думал, и возвращаю своё внимание к последнему оставшемуся врагу.
— Эй… Слышишь меня? — Позвал я его, на сколько смог громко, надеясь, что он высунется. — Давай мирно разойдемся, хорошо? Кх-кха… Я… вас вообще не знаю.
— Ублюдок, тебе пиз… — Попался. Три быстрых выстрела оборвали его начавшееся возмущение, но лишь четвертый попал в цель.
— Ну вот и всё… — Выдохнул я с облегчением, тем не менее, не спеша избавляться от пистолета, мало ли, вдруг они были не одни.
В очередной раз вздохнув, и стиснув зубы, я, опершись на мусорный контейнер, поднялся с земли и огляделся более внимательно. Место было мне не знакомо, что, в принципе, ожидаемо, но меня смутило совсем другое — архитектура. Она была даже близко не русской, как и близкое расположение домов, в этом чувствовался европейский стиль, или, что даже вероятнее, американский. Как раз то, что я постоянно видел, когда смотрел американские фильмы. Но, если я прав, то что я делаю в Америке, если я русский?
Задавшись этим вопросом, и не найдя на него ответа в своей голове, я поспешил более тщательно проверить своё окружение на наличие каких-нибудь подсказок. Впрочем, как осмотр своих карманов, так и обыск трупов, не дали мне никакой информации, кроме моего имени и того, что я действительно очутился в США, а если точнее, то в Нью-Йорке. О местонахождении мне сообщил GPS в телефоне, что я нашел в кармане у одного из убитых. Дэвид Хэйл, так меня звали. Только вот я, почему-то, мне это имя казалось не привычным… не родным. Впрочем, как и тело… Не знаю, может это какой-то побочный эффект от наркотиков, о которых говорили те парни? А о том, что меня пичкали ими — сомнений не было, следы на руках это подтверждают.
— Ничего не понимаю. — Пробормотал я, сжимая пистолет в руке.
Скосив взгляд вниз, я снова увидел свое тело, все помятое и через чур худое, как по мне. Я точно знал, что у меня была совсем другая комплекция и то, что я никогда бы себе не позволил себя так запустить.
— Ладно, нужно позвонить в скорую, полиция все равно уже едет… — Достав телефон и набрав 911, я в очередной раз вздохнул. — Это же Америка, тут такого нет, номер всего один. — Нажав кнопку вызова, я приложил телефон к уху. — Ало, здравствуйте. На меня было совершено нападение… Да, нападавшие… Я их убил… Да… Адрес? Подождите пару секунд… — Достав другой телефон, я снова открыл GPS и быстро продиктовал адрес диспетчеру, заодно сказав, что мне не помешала бы скорая помощь.
Ожидание было довольно томительным, а мое тело слабело с каждой минутой всё больше и, в конце концов, не выдержав, я отрубился.
Очнулся я уже в больничной палате, примерно такой же, какие я видел в сериале House M. D. — просторная, с большими окнами, навороченной кроватью и прибором, показывающим общее состояние пациента, рядом с ней. Только вот была одна проблема… моя рука была пристегнута наручниками к этой самой кровати, что не могло меня не расстраивать, особенно, если учитывать, что я убил ТРОИХ человек! Полный пиздец. Вот, по-другому это не назовешь. Разочарованно выдохнув, я снова откинулся на подушку и прикрыл глаза, как мое внимание привлек мигающий восклицательный знак в правом верхнем углу.
— Что за?..
Сконцентрировав свое внимание на этом восклицательном знаке, я добился того, что перед моими глазами выскочило какое-то голографическое окно:
Вас приветствует «Система развития».
Для получения информации о доступных вам командах, воспользуйтесь функцией «Справка».
— Справка… — На автомате выдал я.
Доступные вам команды: «Статус», «Магазин», «Настройка интерфейса».
(Для увеличения возможностей системы, необходим 100 уровень.)
— Чего блять? Что же мне такого вкололи, что меня до сих пор не отпускает? — Попытавшись помассировать переносицу, я обнаружил, что моя правая рука пристегнута наручниками к кровати… Пришлось использовать другую руку. — Ладно, посмотрим, что это за глюки такие. Делать все равно нечего…
Мысленно сказав, «настройка интерфейса», я добился того, что мой в поле моего обзора появилась мини карта, с несколькими отмеченными точками, иконка в виде сумки, небольшое табло с «системными сообщениями» и шкала здоровья. Пожав плечами, я мысленно перетащил все в удобные мне места и вызвал свой статус.