Колодец
Вводная чать.
Новый год. Все бегут куда-то, покупают подарки, готовят ужин. Наверное, хорошо, когда у тебя есть кто-то? Но мне-то, откуда знать... сколько я помню я всегда был один. Один не значит, что меня избегали и не хотели общаться. В этом проблем не было, я всегда звезда вечеринок, у меня много поклонниц, но это не доставляет мне удовольствия. Все скучно и однообразно. Я даже завидую парочкам идущим навстречу мне. Они счастливы. Они еще не знают, что их ждет, либо просто надели маску и делают вид, что счастливы.
Первый снег в этом году выпал довольно поздно для декабря, однако сейчас на улице белым бело. Красиво. Вспоминаю детство, когда я с родителями или друзьями ходил кататься на санках, коньках, играл в снежки, искренни смеялся, и жизнь была замечательная.
Медленно и спокойно я подхожу к своему дому. Так не хочется возвращаться в место которое ты и домом -то назвать не можешь. Снова одиночество, грусть. Как это надоело.
Ступеньки, ступеньки еще раз ступеньки. Сколько раз я корил себя, что не снял другую квартиру. Даже не сосчитать.
На двери своей квартиры я увидел записку. Обычно так развешивали рекламу. Но что-то в ней было не так. Когда я пригляделся, то понял, это была обычная вырванная из блокнота, страница, на которой было что-то написано. Очередное признание, наверное. Такие мне целую кучу пишут.
Дом милый дом. Причем милый в кавычках. Даже свет включать не хочется. Темнота вот мой друг сегодня. Прохожу к себе в комнату. Падаю на кровать.
Устал. Переодеваться лень. Пусть будет так. Достаю записку, включаю настольную лампу и начинаю читать. Странно видеть записку, написанную твоим собственным почерком тебе самому. Но это так. Вот мы наконец и познакомились. Нужно написать ответ, а то Он обидеться.
Тик-так, тик-так. Часы не останавливаясь идут вперед. Время нельзя остановить. Как бы мы не сопротивлялись, но со временем нам не совладать. Это знает каждый. Мое время уже на исходе.
Дописываю последнюю строчку. Все. Готово.
Ночь это время, когда на волю выходит наша вторая сущность. Она есть у каждого, но не все о ней догадываются. Вот и моя скоро выберется. И тогда...
Я не знаю, что будет...
Я живу отдельно, он живет отдельно. Мы никогда не встречаемся, его время – ночь, мое - день. Мы живем в одном теле. Я ничего не помню, что случается ночью. Он – днем. Странно говорить о себе так. Однако в этом вся правда. Все я ухожу, но знаю, что скоро вернусь. И все пойдет снова своей чередой...
Тьма в ночи светлее дня
Тьма в ночи светлее дня.
Уильям Шекспир
Сонет 43. Смежая веки, вижу я острей
" Смежая веки, вижу я острей.
Открыв глаза, гляжу, не замечая,
Но светел темный взгляд моих очей,
Когда во сне к тебе их обращаю.
...
День без тебя казался ночью мне,
А день я видел по ночам во сне. "
.....1590 год.
Ночь. Тиканье часов. Все достало. Еще немного и листок уже шуршит в руках.
«Идиот» -так обращаться к Нему будет вполне достаточно.
Каждый раз просыпаясь и видя мерцающий город в ночи, начинаю злиться с новой силой. Отражение и мое лицо и моя злость, не его, но все равно не могу ни чего поделать с этим. Этот ленивый и апатичный придурок, не желающий понять свою везучесть спускает жизнь на глупости. Даже ответы на записки. Смазанные, мысли не четкие. С трудом можно поверить, что это написал взрослый человек.
Куртка с шарфом улетают вслед за мной. Спешу. Полет по ступенькам преодолеваю мгновенно «Хоть бы не кончались» . Распахиваю дверь. Снег. Холод. Свет фонарей. Свобода и я точно знаю где мне будет хорошо. Сегодня можно позволить прокатиться на метро.
Людей не много, но сам факт что тут бываю редко, задевал меня. За всю свою жизнь я как не пытался увидеть солнца так и не смог. Лишь ночь и город спящих. Пока они пребывали внутри себя я приходил чтобы увидеть их застывшее время. Семья, друзья, соседи - все спит. Вот так понаблюдать за ними живыми в обычной суете мне редко выпадало.
«Хочу быть им»
Время.Ступеньки что доставят в мир. В мир наземный, не мой. Почему я должен быть с этой стороны? В то время когда он прожигает свои возможности и игнорирует окружающих, желание понять покинуло меня .