Она единственная, кому удалось их разрушить.
Хотя бы на мгновение.
— Я хотел убить тебя, знаешь ли, — я не формулирую это как вопрос. Я уверен, что мы оба знаем, что чувствуем друг к другу.
Его глаза застывают, но он молчит.
— Я ненавидел тебя. И до сих пор ненавижу, — говорю я ему с мягкой улыбкой.
Он не отвечает.
— Мне невыносима мысль о том, что ей будет хорошо жить с тобой. Вы двое... — эмоции забивают мое горло, угрожая задушить меня. Я стиснул зубы. Кусаю внутреннюю сторону щеки, чтобы физическая боль отвлекла меня от этой чертовой агонии. — У вас двоих есть жизнь. Я снаружи. Она... забыла обо мне. Через что мы прошли вместе. Как я никогда не переставал... — я делаю дрожащий вдох, не в силах больше смотреть ему в глаза. — Никогда не переставал любить ее. Все эти годы. Почти двадцать гребаных лет. Я никогда не переставал.
Он просто продолжает смотреть на меня, на его лице нет ни следа эмоций. На этот раз, однако, это не выводит меня из себя. Я хорошо знаю эту броню. Я сам носил ее большую часть своей гребаной жизни. Я все равно продолжаю говорить, зная, что если я не выложу все сейчас, то, вероятно, не выложу никогда. Если я не скажу кому-то — а я не думаю, что она всегда верит мне, даже если она понимает меня, иногда она настолько полна ненависти к себе, что не видит всех тех способов, которыми я, блядь, обожаю ее — это останется гноиться внутри моей кожи. Отравляя меня изнутри.
— Мысль о том, что ты заберешь ее, когда я знаю, что ты сделал... — я прикусываю язык так сильно, что чувствую вкус железа, но только так я могу продолжать. Продолжать, блядь, говорить. — Я знаю, что ты сделал со мной, — мой голос хриплый, когда я смотрю на него, высунув руки из карманов, сгибая пальцы вокруг ножки больничной койки, пластиковый бампер прогибается и деформируется под моей рукой. — Ты оставил меня там, и я не мог... я не мог, блядь, позволить тебе сделать с ней что-то подобное. И твой отец... наш гребаный отец послал меня убить ее. И тебя тоже. И я не убил, но ты... — мои глаза наполняются слезами. Я сглатываю комок в горле, пытаясь сделать вдох в свои гребаные легкие, но, блядь, это трудно. Это так чертовски трудно. Я переминаюсь на ногах, делая еще один вдох. — Я думал, что ты убил ее. До сегодняшнего вечера...
Я замечаю, что его глаза тоже красные, блестят от слез. Я замечаю комок в его горле, который подкашивается, вены на шее напрягаются на коже, костяшки пальцев побелели, когда он крепко сжимает руки.
— Ты бы получил пулю ради нее. А до этого? Я видел, как ты смотрел на нее. Как будто это было... — что-то мокрое падает из моих глаз, теплое стекает по щеке, и я ненавижу это. Я ненавижу его. Я ненавижу ее.
Я ненавижу то, что я, блядь, не ненавижу их вообще, потому что я их понимаю. Их обоих. Они такие же, как я. Я — это они.
Мы все в жопе.
— Как будто это было в последний раз. Как будто ты собирался отпустить ее, если это сделает ее счастливой.
Он жует свою щеку, слезы падают по бледным поверхностям его лица, его подбородок дрожит, но он не отводит от меня взгляда. Не пытается скрыть свое горе или отрицать правду моих слов.
— Ты долбаный мудак, — говорю я, и он смеется, вытирая глаза тыльной стороной ладони. — Ты кусок дерьма, и я клянусь, если ты не прекратишь употреблять, я действительно убью тебя, — он все еще смеется, но как-то пусто. Мы оба знаем, что это правда. — Но ты любишь ее, и она, блядь, любит тебя, и ребенок...
Он опускает руку на колени, скручивая пальцы в кулак. Я думаю о шраме на его ладони. О шраме на ее ладони.
И о том, что у нее на животе.
Мое имя.
По крайней мере, оно у нее будет.
— Ребенок твой, и ты должен быть рядом с ним.
Он кивает, его руки снова крутятся на коленях, когда слезы падают с его лица. — Да, — кричит он. — Да... я знаю. Я знаю, — он произносит эти слова так, словно говорит их самому себе, и я так хорошо знаю это чувство. Попытка убедить себя, что ты сделаешь лучше. Быть лучше.
Но в отличие от меня, когда я говорю сам с собой, я думаю, что он действительно это имеет в виду.
— С ней все в порядке, — говорю я ему, хотя знаю, что он знает. — Но ты ей понадобишься.
Маверик пришел сюда первым, ни разу не взглянув на меня, чтобы сказать ему именно это. Я знаю, что он тоже любит ее. Я знаю, что он был гораздо лучшим братом, чем я когда-либо мог быть для нее.
Но я пытался.
И это то, что я говорю сейчас.
— Я пытался.
Мои руки трясутся о бампер больничной койки, но это не от дрожи. Не от того, что Форги сделали со мной. Вместо этого они дрожат по той же причине, по которой болит моя голова. Мое тело. По той же причине, по которой болят мои глаза и пульс от предстоящего.
Это горе заставляет меня дрожать.
Я уже был здесь раньше, когда она убежала от меня. От них. Я чувствовал эту боль.
Я почти не пережил ее. Думаю, что и сейчас не переживу.
— Я очень старался для нее, но я просто не... — я качаю головой. — Я просто не то, что ей нужно.
— Но она любит тебя, — говорит он, как будто это что-то оправдывает. Как будто это означает, что мы можем продолжать играть в эту игру между нами тремя. Продолжать трахать друг друга, почти убивать друг друга из-за чего-то подобного.
Любовь.
Это не настоящая любовь. Я даже не уверен, что такое настоящая любовь. Я никогда не чувствовал ее, кроме как от Сид. Она забрала бы нас обоих, если бы мы дали ей это. Но я слишком эгоистичный.
Как и он.
Я не могу заставить ее выбирать в этой войне.
— Я тоже люблю ее, и когда меня не станет... — я едва могу произнести эти слова, боль в груди захлестывает меня. — Я хочу, чтобы ты убедился, что она это знает. Пусть она говорит обо мне. Блядь... позволь ей горевать.
Он кивает.
— Я позволю, — обещает он мне, задыхаясь от горя. — Обязательно.
И он не спрашивает, куда я иду. Он не говорит больше ни слова, и я тоже, когда я закрываю с ним глаза и киваю, и долгое, долгое мгновение мы держим друг друга в поле зрения.
Я вижу его боль. Думаю, он тоже видит мою.
Я вижу, во что они его превратили, но я вижу и что-то другое, помимо этого. Я вижу, как он пытался бороться с этим. У него все еще есть сердце, хотя они пытались вырезать его прямо из него. И как мое, его сердце бьется для нее.
Только для нее.
Мне не нужно говорить ничего из этого, и ему тоже. Поэтому вместо этого я еще раз киваю, стучу рукой о край кровати, сжимаю ее в кулак и поворачиваюсь, выходя из его комнаты без оглядки.
Глава 50
Когда он входит, он приносит с собой тяжесть.
Джеремайю всегда было невозможно игнорировать. Не только для меня. Ни для кого. От него невозможно отвести взгляд, такой он высокий и чертовски красивый. Он покоряет комнату, не говоря ни слова.
А для меня?
Мне всегда казалось, что я вращаюсь вокруг него. Как будто он держал весь мой мир. Даже когда я убегала, я чувствовала его боль от того, что я ушла.
А те годы, когда мы были в разлуке?
Я тоже скучала по нему, хотя думала, что он терроризировал меня всю жизнь, потому что был безумен.
И он такой и есть.
Но и я тоже.
Вот почему, когда он входит в мою комнату, ставит мне капельницу в руку, я напрягаюсь, и не от страха. Даже после того, что он сделал с Люцифером, я не боюсь его. Не думаю, что я даже... злюсь.
Люцифер ударил его ножом.
Они оба боролись друг с другом задолго до того, как я оказался рядом.
Вместо этого, я жесткая от чего-то другого.
Потому что горе, которое пришло вместе с ним, ощутимо, как гроза в этой стерильной комнате.
Я вожусь с кнопками на пульте управления моей кровати, наклоняя ее так, чтобы я сидела. Я измотана, но физически чувствую себя хорошо. Кровотечение было необъяснимым, но ребенок в порядке, и я снова чувствую вину за то, что Люцифер не видел УЗИ, не слышал стук сердца.