— Я просто... мне жаль. Я хочу, чтобы ты была в безопасности, я люблю тебя, и я не...
Она не ждет. Она просто уходит, направляется по коридору и вверх по лестнице.
Мгновение спустя я слышу, как хлопает дверь.
Интересно, сколько времени пройдет, прежде чем я наложу на нее руки, потому что я имел в виду то, что сказал, несмотря на мои извинения. Она, блядь, проверяет меня.
А когда проходит несколько часов и мы решаем снова поговорить, становится еще хуже.
Я бросаю стакан в стену и смотрю, как он разлетается на осколки.
Она скучает по нему. Сегодня утром она сказала мне, что не хочет нашего ребенка, а только, блядь, сказала, что скучает по нему.
Снова, снова и снова, блядь, снова.
Сейчас она стоит у стены, в которую я только что бросил свой стакан, ее лицо бледное, тело жесткое, каждый мускул на ее маленькой раме напряжен.
Это могло ранить ее.
Мы оба это знаем.
Неважно, что она уже бросала бутылку вина мне в голову. Это было... до того, как мы были вместе. До того, как мы поженились. Это черта, которую я не должен был пересекать, но я не могу остановиться.
Я смотрю на линии кокса на столе, из-за которых она начала кричать на меня. Потом я снова слышу это в своей голове. Как сильно она по нему скучает. Как она просто хочет проведать его.
— Сид, прости, я...
— Вот почему сейчас не подходящее время, — рычит она на меня, ее глаза сузились, и она снова бросает мне в лицо свои слова о том, что хочет сделать аборт. — Мы не можем иметь ребенка. Мы даже не можем, блядь, поговорить. Пошел ты, Люцифер.
Я слышу его в темноте.
Его голос, так похожий на мой, шепчет мне слова проклятия. Ей. Нашему ребенку. Мои пальцы дрожат, крепко сжимая стакан, лед стучит о стенки. Я выпил напиток несколько минут назад, но мне нужен еще один.
Мне нужна еще один.
Мне нужна она.
Она, она, она.
Всегда, блядь, была она.
Но он здесь. Шепчет мне. И это не по-настоящему. Я знаю, что это не реально. Он мертв, похоронен в безымянной могиле за Санктумом. Но сейчас неважно, что он гребаный труп. Сейчас он в моей голове, он в моей гребаной комнате в нашем доме, и я...
— Люци? — шепчет голос в темноте.
Я вздрагиваю, выплескивая лед и остатки напитка на край чашки, вскакиваю с кровати, сердце бешено колотится. Мои глаза пытаются привыкнуть к темноте, но я ничего не вижу, и теперь я слышу его снова и снова.
— Ты — ничто. Ты — ничто. Ты никогда никем не станешь. Пэмми никогда не прикасалась к тебе, Люцифер. Какая женщина в здравом уме захочет тебя, когда у нее есть я?
— Люцифер? — шепчет другой голос, и я отступаю назад к кровати, моя рука дрожит так сильно, что стакан выскальзывает из моих пальцев и с грохотом падает на пол, лед рассыпается по твердому дереву.
Но он не разбился.
По крайней мере, он не разбился, как тот стакан, который я бросил в голову Сид.
Моя грудь сжимается, когда шепот отца становится все громче. Я зажимаю уши руками, пульс слишком быстро бьется в груди. Удар, воспоминания, страх и отвращение заставляют мое сердце биться.
Остановись.
Я повторяю это в голове, снова и снова, пытаясь удержать что-то реальное. Моя жена. Ее любовь ко мне. Она любит меня. Я знаю, что она любит меня. Она сбежала, потому что любит меня. Потому что она любит нашего ребенка, и она не позволит ему... она никогда не позволит ему отнять это у меня. У нас. Она бы никогда...
— Люцифер! — чьи-то пальцы обхватывают мои руки, и я вздрагиваю, убирая руки от ушей и разбрасывая их, врезаясь в кого-то твердого. Реального.
Я слышу женский крик, шокированный вздох.
Мои глаза открываются, и зрение проясняется. Я в своей комнате, в коридоре горит свет, проливаясь мимо моего дверного проема.
Освещает Офелию.
Как она сюда попала? Почему она в моем доме? Как давно я дома?
Я тяжело дышу и оглядываюсь через плечо, вижу свет, проникающий сквозь затемненные шторы в нашу с Сид комнату.
Который, блядь, час?
— Почему ты... — я поворачиваюсь к О, качаю головой, рассматривая то, во что она одета. Белый топ с низким разрезом, заправленный в джинсы с высокой талией, демонстрирующие ее толстые бедра. Ее светлые волосы собраны в пучок, перевязанный красной банданой, в тон помаде на губах. — Что ты здесь делаешь?
Я провожу пальцами по волосам и понимаю, что на мне нет футболки. Я в черных баскетбольных шортах, на босу ногу. Я смотрю на стакан, на просыпанный лед. Бутылка водки опрокинута на бок, к счастью, укупоренная.
Какого хрена?
Взглянув на свою черную тумбочку, я вижу остатки кокса, и мои пальцы дергаются, желая добраться до него. Промокнуть, положить на язык.
Но О наблюдает за мной.
И я все еще не знаю, какого хрена она здесь.
— Ты мне звонил, — тихо говорит она, бросая взгляд мимо меня.
Я поворачиваюсь, чтобы посмотреть, на что она смотрит. О. Мой мобильный телефон, лежащий посреди смятых серых простыней. Я не помню, чтобы звонил ей. Когда, черт возьми, я ей звонил?
Зачем?
Вчера вечером... когда мы вернулись, было уже поздно. Мав отвез меня сюда. Сказал, что они с Эллой останутся на ночь, если они мне понадобятся, но я сказал ему, чтобы он отвалил. Он мне не нужен.
Мне нужна она.
И тут все снова нахлынуло на меня. Эта гребаная фотография. Охранник Элайджи. Мертв.
Кто-то следит за Сид.
Мав сказал, что Элайджа и 6 попытаются поговорить с Джеремаей, мать его, Рейном сегодня утром, но я не могу быть там.
Мои пальцы скручиваются в кулаки, и О делает шаг ко мне, ее белые кроссовки скрипят по моему полированному полу.
Я даже нанял домработницу для Сид. Она не хотела, говорила, что это пустая трата денег, но я настоял. Меня часто не было дома, нечетные часы, я работал на этот гребаный культ.
А она все равно убегала.
Она ни хрена не ценила.
Я чувствую запах цветочных духов О, когда она подходит ближе и смотрит на меня сквозь длинные ресницы. Я думаю, они фальшивые.
Мне все равно.
Они выглядят хорошо.
Ее зеленые глаза — две большие лужи заботы, и кровь приливает к моему члену от ее близости.
Однажды я ждал Сид целый год.
Целый гребаный год.
Но она с ним.
Она с ним.
Мне трудно дышать, мой пульс учащен, я думаю о ней, под ним. О том, как она стонет его имя. Он входит в нее, она проводит ногтями по его спине.
Он душит ее. Трахает ее сзади, пока он дергает ее за волосы.
Я хочу блевать. Меня, блядь, сейчас стошнит.
— Эй, — мягко говорит О, ее голос призван успокоить меня.
Я делаю шаг назад от нее, падаю на кровать, снова запускаю пальцы в волосы и тяну, пытаясь выкинуть все эти ужасные мысли из моей гребаной головы.
Она не могла.
Ей нужно было пространство. Ей нужно было... дышать. Она скучала по нему. Но не так. Она бы не... она бы не сделала этого со мной.
Она знает, что я никогда не смогу простить ее за это.
Она бы не смогла.
— Ты в порядке, — говорит О, и это гребаное дерьмо, но пока мои ноздри раздуваются, сопли стекают в рот, вкус крови в горле от всех этих гребаных ударов, которые я не могу прекратить делать, я ничего не говорю.
Она подходит еще ближе, ее руки ложатся на мои плечи, когда я начинаю трястись, всхлип когтями пробивает себе путь в горло.
Она бросила меня. Моя жена, блядь, бросила меня. Мы собирались завести ребенка. Она... ребенок... они мои.
— Все хорошо, — снова говорит О, массируя мои плечи, затем обхватывает меня руками, прижимая к себе.
Я сильнее дергаю себя за волосы, слезы падают быстрее.